EL BRUJITO

La estrella de la tarde de oriente anuncia la noche buena, la tierra caliente del verano resiste empujando nubes hinchadas de agua, negadas como un presagio, la herida del tiempo detenido como un salmo atemporal designio para dioses y brujos…
Para todos nacerá lo nuevo, la semilla, la palabra del tiempo inmemorial traído como una señal única en la sangre malograda por la ceguera de la fe y la espada mal traída para dañar el paraíso.
El canto de la chicharra en la tarde, cuelga sonidos desde la corteza de los árboles, como si fueran llantos de niños huérfanos del mundo.
Y sobre la braza roja y gris del día, dos brujos esperan con la posesión de la sabiduría, el que marca la certeza de que el mesías está nomás al caer.
Francisco y Fausto atizan las brazas cocinando al alimento de animales muertos para volverlos sagrados en la mesa de los otros.
Francisco Retamozo, fuma su cigarro con su humo llenador de ausencias, gris la braza del cigarro como los caminos de sus pagos de Raíces, Fausto Oviedo o Flores al fin y al cabo da igual, aquel que de niño lloraba de hambre como otro animal en cautiverio en el regazo de la Agustina, está a su lado.
El candil iluminaba ese llanto de navidad de Fausto, del hambre del Fausto el niño de las trenzas de la promesa por la enfermedad.
El suspiro de Agustina fabricaba en la noche un pesebre como este, con comida para rato, abundante aunque fuese ajena.
Sobre esta estrella de la tarde, y aquella que sobre los gris de los caminos de Raíces, y de los senderos verdes en Desmochado iluminaba hasta llegar al puerto de Lavalle, por ahí andaba mientras tanto Venancio Oviedo o Flores da lo mismo, arreando vacas de los otros como si le fueran propias.
Un viento Norte sopla ahora sobre la curva de la tierra, uniendo las dos estrellas, caliente como una hembra en celo, y sobre ella se posa hacia el oeste rojo del final de la tarde, la estrella única indicada, como buscando reyes magos perdidos en la ceguera del consumo en el que nos hemos metido también como ciegos y llorando de hambre.
La estrella al fin ilumina el corral sagrado, donde habitan animales humanos amorfos de idiotas, y entonces el vientre universal sagrado da a luz en navidad como ya fue indicado, y aquí nace un brujito morocho de sangre que ya juega atizando el fuego por si hiciera falta.

EL CABALLERO IMAGINADO

Una esfera de fuego desciende vertical implacable como una daga, vertical cicatriz que incendia nubes dañando el celaje de la tarde.
El tiempo detenido entonces paralizando los molinos, todo quieto, todo arde en esta imagen.
Sin el tiempo pareciera que nada ah sido creado aún…
Sin el viento, los molinos carecen de quijotes…
Aquí el mundo... es solo una mancha uniforme y muda de tinta que reposa sobre la sombra del paisaje.
Sombras entonces... de corceles quietos, de personajes mudos como hechos de tinta también quietos.
Pero un latido irrumpe como un quijote futuro, soñado, presagiado, intuido como un milagro que al fin sucede…
Y la mancha uniforme y muda emprende el viaje, vibra a gran velocidad y luego se expande besando la piel azul de los siete mares para inaugurar los mundos, y luego los hombres que todavía mudos escucharán primero cascos de caballos al galope.
Y verán luego molinos girar en fiebre enloquecida creando al fin las palabras, y habrá viento entonces al fin para espantar los fantasmas del pecado y de sus sombras, y habrá otro milagro sobre el resplandor del poniente caliente del anuncio que ahí llega el hidalgo “El Quijote de la Mancha”, el milagro del caballero imaginado.

DESMOCHADO

Para cuando don Luis Alegre me contó lo del nombre originario del paraje "Desmochado" el viaje en mí ya estaba iniciado familiarmente, igual, Desmochado según algunos españoles que llegaron al lugar como inmigrantes, era una manera de podar los árboles y presumimos entonces que poblar significó en primer lugar ese Desmochar de la vegetación originaria.De ahí se desprende una rama de mi familia, la materna, de los Alegres (fundadores originarios del paraje), longevos agricultores, músicos, y llamativos descendientes poseedores de 6 dedos en la mano, y así sigue la legión hasta ahora desde don Sandalio Alegre y los Legar, hasta los Alegres diseminados como conejos por todo el territorio provincial, recuerdo algunos nombres que mencionaba mi madre cultora de la idea familiar y de reconstruir las ramas del árbol genealógico, no sin dificultad, ya que no en vano fueron en ese lugar Desmochados como su nombre lo indica.Tío Manuel, Hilde, El abuelo Ovidio, Melideo y otros, llevaban el apellido de Hilariona Alegre y no de su progenitor Jacinto Franco vaya uno a saber que motivos, ellos ya estaban en este lugar y eran de aquí antes, mucho antes de que yo llegara con mi juegos de la infancia.Todo se hizo simple entonces para el proyecto, desde la Escuela 224 María Alegre de Behr me habían invitado a participar de un trabajo de historia que culminaba con un mural, luego de investigar algunos lugares históricos de la geografía bellavistense, Parque Cruz de Los Milagros, La Batalla de Puenta Cuevas, etc.Con alumnos de 5to y 6to año, estos últimos que dejaran definitivamente el nivel primario y que encuentran como futuro cierto e inmediato, crecer de golpe e incorporarse a las actividades agrícolas (cosecha de frutillas, trabajo con animales, girasol o maíz) como principal eslabón y no quedarse en el olvido o en la migración feroz de estos pueblos del interior de la patria, invisible a los ojos del poder, de la dirigencia, de la asistencia social barata y oportunista.
Solamente Desmochado aparece en el mapa por el dedo indicador de un frutillero del camino colocado siempre en el cruce de las rutas.Pero un puñado de docentes, le dan la dignidad en estado de ebullición y resistencia, Marisol es docente interina y comanda el proyecto, el primer sábado los treinta kilómetros que nos separan de la ciudad lo hacemos en el remis de Juan, que quizás nos haga precio con espera incluída.Los bocetos en el pizarrón son rápidos y en tiza sobre la pizarra, van de barcos a cruces (todas rojas), pero no podemos esperar y vamos al mural directamente, es demasiada la energía para deteneros en el boceto...Alejandro toma la delantera y le damos celeste al fondo, Edgardo dibuja conmigo lunas y soles-girasoles que invaden las cosechas.Buscamos encontrar símbolos de paz, pero el rumor de la guerra sigue vigente, Jim Alegre (hija de Manuel) la portera aporta desde la memoria de su infancia y recuerda el monumento histórico al cual nadie puede acceder hasta ahora porque es territorio privado, estamos entonces realmente en Argentina lo confirmo, por este dato, lo privado es mas fuerte que la historia inclusive.
Donato pinta amarillo de soles todo lo que encuentra, Thalia la guarda de frutillas que adorna el mural.
Naranjas en los rincones y banderas improvisadas del Brasil, Uruguay, Paraguay y de la Argentina!!! De la Argentina!!!.
Yo sé que anda rondando otra pregunta, donde y de que color es la bandera de “Desmochado”, un pueblo verde de árboles, de pastos en hondonadas, de surcos de frutillas y de riego, de distancias de todo, del sonido de la campana, de las becas de inclusión social, de la llegada de los domingos de misa.
Los niños-hombres toman los pinceles, como herramientas para el obraje, con esas manos agrietadas de la siembra y de la seca en una secuencia que jamás descansa.
Esos pinceles, son fusiles de paz para igualar al mundo de los que tienen y de los otros que son sus pares, grises las pupilas gastadas de mirar hectáreas prestadas, hasta el final del maíz, de la soja, del ganado.
Rápido en el segundo sábado, partimos temprano en el 12 de Blanca, “para que no calentara”, y allí estuvimos, ellas enseñando para incluirlos en la beca, la metáfora del mundo, de los que se quedan adentro y los que son escupidos del sistema, aunque sean niños…
Mural casi listo, barcos en guerra, pólvora en el aire, ni vencedores ni vencidos todavía, la imagen es clara, es la del combate en aguas turbulentas, sobre las barrancas rojas de la tarde de Cuevas, es confuso el episodio, hay traidores, héroes, villanos, valientes, como en cada historia cotidiana y diaria, anoche, en el pago hubo fiesta del final de la cosecha, los niños ríen todavía, recuerdan el baile, la música, la ofrenda.
Llueve ahora en nuestro regreso, presagio esperado, Marisol en silencio… Sirena recuerda, Blanca y yo reflexionamos sobre política y la escuela, el agua, la deserción escolar, el mal pago, el descrédito a la maestra.
Escucho en la radio el lunes, que la ministra viajó a Francia a buscar soluciones, me pregunto porque no pregunta primero… como se hace patria, memoria, historia, como es al fin de cuentas un día en un aula, de un país llamado Desmochado, que lanza un grito para ser incorporado al pueblo como una pequeña patria de las que abundan este suelo!!!
Como será la bandera de Desmochado, loma verde, palmerales, rojo el santuario, rojas la frutillas del camino, lluvia sobre el asfalto.