tag:blogger.com,1999:blog-309891852024-03-13T16:30:18.156-03:00la tierra sin malGustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.comBlogger99125tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-83571047755362123812022-11-14T12:14:00.002-03:002022-11-14T12:18:26.816-03:00PUERTO<p><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: inherit; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ7Z46mnOzlb0yGdAzNtpfBQEO0UkbTbOmMo5vUaQ9HULARepwps0GC_b9S7iQ0iQgVCuJImsjWYE0gKCBQjxUFVVhztEI_PcibsYDtPHsJBxWvn2dMiWk2i6LoHI1H4icDfSfQ2KRXvHDAApldmy2mBdBpbuA0Z6uCpCqs9f5goXoZwmemUw/s1080/315296867_6252722711410354_5051932732029648412_n.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="764" data-original-width="1080" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJ7Z46mnOzlb0yGdAzNtpfBQEO0UkbTbOmMo5vUaQ9HULARepwps0GC_b9S7iQ0iQgVCuJImsjWYE0gKCBQjxUFVVhztEI_PcibsYDtPHsJBxWvn2dMiWk2i6LoHI1H4icDfSfQ2KRXvHDAApldmy2mBdBpbuA0Z6uCpCqs9f5goXoZwmemUw/s320/315296867_6252722711410354_5051932732029648412_n.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="color: #444444;">En un solo punto cardinal anclado, sobre la luminosidad de un tardío y húmedo verano, sobre se naranja resplandor que no ve la ciudad, se levanta una pesada atmósfera atrapadora de historias y bichos casi invisibles resplandecen sobre charcos tirados a descuido sobre la cinta asfáltica, muda, gris, nada.</span><p></p><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="animation-name: none; background-color: white; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none;"><span style="color: #444444;">Los ojos de un cachorro revisa una secuencia de imágenes, fantasmas de esos hombres idos en sus funerales terrenales, tristes, memorial que cae también sobre el retazo <span style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none;"><a style="animation-name: none; cursor: pointer; font-family: inherit; transition-property: none;" tabindex="-1"></a></span>de esta tarde.</span></div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="animation-name: none; background-color: white; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none;"><span style="color: #444444;">Sien embargo un viento de lluvia trae del puerto, primero el vuelo de una tórtola con el pecho hinchado de lagrimear su tango, su blues, sobre ese muelle de alquitrán y quebracho, entonces si llega la plegaria “Tarja” de una veintena de mujeres, explotadas en sudor y vejamen, para cargar los barcos con naranjas ese trabajo “macho” hecho por ellas.</span></div></div><div class="x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs xtlvy1s x126k92a" style="animation-name: none; background-color: white; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; margin: 0.5em 0px 0px; overflow-wrap: break-word; transition-property: none; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto" style="animation-name: none; font-family: inherit; transition-property: none;"><span style="color: #444444;">Es un viento del sudeste que contrasta con la humedad que deja hace horas la lluvia... la memoria del puerto de Bella Vista quita el velo de su romanticismo idiota, y nos piden a gritos la imagen de esas mujeres en celo de rabia, y luego nombrarlas con un grito, para darnos identidad, para redimirnos un poco menos bestias.</span></div></div>Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-85743384223665519852022-11-14T12:10:00.003-03:002022-11-14T12:14:45.854-03:00AMIGOS A LOS GRITOS<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzITZIZP6_EgODWuXZ835jo7pZz5HFx-QerCxghml6g8axa0Ppjl788RK4Wh-ei1q6a4vsO955pf8vxKEeZPTQMzPk79MAxuV3OQK9Tpb8IdaN5DIW5DVtIeszFxMIWS6gUw6KblMgyKDzZ7YdgalrIfvV3LWweHD8RT1iV3Nd4g750HrBIew/s410/aguas.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="146" data-original-width="410" height="114" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzITZIZP6_EgODWuXZ835jo7pZz5HFx-QerCxghml6g8axa0Ppjl788RK4Wh-ei1q6a4vsO955pf8vxKEeZPTQMzPk79MAxuV3OQK9Tpb8IdaN5DIW5DVtIeszFxMIWS6gUw6KblMgyKDzZ7YdgalrIfvV3LWweHD8RT1iV3Nd4g750HrBIew/s320/aguas.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal">A Federico, Gómez
lo conocí hace años, llegaba la pueblo empujado por algún coloniero que lo
trajera en su “chata”; y de ahí desplegaba sus trámites en el pueblo, la
mayoría era encontrar gente con la cual “conversar”, justificaba su cortesía
porque siempre estaba impecable, humilde pero preparado para cualquier encuentro,
gorra coloniera para saludar, y una bolsa pequeña con algunos duraznos de su
cosecha, Federico para mi era un poeta más que agricultor.</p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">El otro, Ignacio
Chamorro, desde que se vino al pueblo hace medio siglo en la colonia Progreso
fueron olvidando su apellido, así que la memoria de la infancia de los amigos y
vecinos se resignó a amputar su apellido y a nombrarlo de vez en cuando…que pa
será de la vida de Ignacio, seguido de un silbidito de algún chamamé de los
hermanos Ortíz “la tierra no tiene dueño”…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">A este último,
Ignacio, solo lo fui conociendo por relatos de unos de sus hijos “Abelqui” mi
amigo “El Bocha” el fanático del fútbol, el loco, coleccionista dirían en el
pueblo, yo lo conocí tratando de armar un banderazo en homenaje a Diego
Maradona cuando cayo internado, pero esas es otra historia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Federico e
Ignacio fueron amigos, anduvieron esas siesta cerca de Isla alta, ondeando
iguanas, y escuchando esa canto raro fantasmal de la siesta de la picuí, o la
invisible monjita blanca, descalzos los dos sobre ese interminable territorio
de la pobreza, cuidando la alpargata para la escuela, y comiendo níspero, o
guayabo, u unas mandarinas atravesando algún alambrado, y esa complicidad jamás
se olvida, ni la vergüenza ante el pizarrón en el aula de la escuela de San
Pedro, nada hacía suponer que esas letras y esas sumas sirvieran para algo en
ese paisaje, que se descubría cada siesta, cada tarde, a lomo de pelado de
caballos, ante la rigurosidad del “chicote” que ambos los igualaba.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Fue una de esas
siestas que ya muchachos casi, bajo las tablas del puentecito del arroyo,
pescando unas tarariras, se despidieron sin saber…el canto del arroyo San Pedro
anudo junto al viento unos cantos de esos pájaros, y con su maleta de ilusiones
Ignacio una vez se vino a Bella Vista para siempre.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Federico Gómez,
extendió su chacra pasado el tiempo y me contó una vez como logró atrapar al
gusano del durazno, y de ahí supo tener la mejor fruta de la zona, poco, pero
buena cosecha; todavía me parece verlo con su planchadita camisa a rayas,
contándome ese asunto del gusano.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Aquí mientras
tanto sobre un andamio Ignacio, (Chamorro) ya junto a sus hijos mayores estaban
en otra ciencia, la albañilería, y no les iba mal; en la radio “Pampa y cielo”
y un silbido largo suspirado del hombre, parecía le llevaba hasta ese lugar de
la memoria “ese remanso calmo” de siesta en la colonia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">El tiempo pasó
nomás, Doña María esposa de Ignacio se murió en pandemia, y el albañil pisando
los 80 esto le pereció demasiado, y ahí fue todos los días intentado de rabia
morir un poco, aunque la ciencia y la medicina se lo fueran haciendo difícil,
todos los días me contaba de esa lucha “el bocha”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Alla, entre “el
lapachito y otros cruces de camino” Federico, quedó una siesta recostado sobre
el catre, y un torbellino de viento mezcló todos sus pensamientos”, solo
parecía recobrar la calma cuando comenzaba a florecer el duraznal, aunque ahora
el gusano de la peste lo buscaba dentro de cabeza; no era tristeza las lágrimas
de sus ojos, era desatino, y entonces calló apretando vaya a saber “que
palabra”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Ignacio
(Chamorro) y Federico Gómez, no se habían visto por los menos en los últimos 5
años, ni de paso, no se contaron ni las tristezas, ni las alegrías de la forma
que solo ellos sabían hacerlo, nada supo uno más del otro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Hace unos días
Ignacio, fue traído al sanatorio Plaza por sus hijos, en Corrientes ya no había
mas nada por hacer, mas que esperar la muerte y sus horas, ahí se turaban sus
hijos por horas y días para eso que ya se sabe, “Bocha” me contó que estaba en
la pieza 15.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">A dos piezas de
distancia en el mismo pasillo preso del Alzheimer callado estaba Federico
Gómez, su amigo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Federico Gómez,
creo, se levantó al alba sin saber porque llenó de gritos el sanatorio con una
única palabra ¡Ignacio!!<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ignacio….Ignacio!!!!
con tanta fuerza que tuvieron que atarlo a su cama.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Durante tres días
Federico, el de los duraznos, gritaba su nombre con furia de vida, con peso de
memoria, con fuego de amigos. !!!! Ignacioooooo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;">Ignacio ya con
los cerrados, apagó sus latidos una siesta, sintió que alguien tomó sus manos
además de la de sus hijos, se fue a buscar a María su Amor, sintiendo el canto
del arroyo San Pedro niño, y algún vuelo de paloma de su infancia, corriendo
por el camino con él venía <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Federico, que
venía detrás tan solo un día detrás.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES" style="mso-ansi-language: ES;"><o:p> </o:p></span></p>Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-63717764394464829042019-10-05T12:00:00.001-03:002019-10-05T12:04:01.424-03:00Fútbol, goles de amor y ausencias…<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-XJ9btYlCbDA/XZiwEiZUlRI/AAAAAAAAXlo/A9QTA-WVke8SGPgNGdoMxcLqPQ2bVmvFQCLcBGAsYHQ/s1600/IMG_8960.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="459" data-original-width="800" height="183" src="https://1.bp.blogspot.com/-XJ9btYlCbDA/XZiwEiZUlRI/AAAAAAAAXlo/A9QTA-WVke8SGPgNGdoMxcLqPQ2bVmvFQCLcBGAsYHQ/s320/IMG_8960.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: 16.8667px; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #222222; font-family: calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: 16.8667px; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 18.4px;">Cuando entró al salón, nada lo hacía ver como un veterano o un experimentado jugador jugando sus últimos años, cerca del “retiro” de Lanús, como uno se puedo al fin retirar de una pasión me pregunto?</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12pt;">El negro camina intacto por ese pasillo desbordado de niños con camisetas multicolores, el mejor escenario para volver y pisar su tierra otra vez, lo hizo miles, quiero entender en él, esta extraordinaria manera de volver, al territorio de Las Infancias, y el patio escolar es ese maestro sabio, que le junto amigos que estaban más emocionados que él, ex docentes, vecinos que lo vieron crecer y luego jugar, ser en él uno de esos “que al fin llegan”, porque el fútbol y el éxito mal fin deben ser eso, una satisfacción colectiva, aunque el barrio y su club con justicia parece apropiarse, el negro, joselo, pepe, es de Barrio Norte, ver ayer a esos pibes de categorías infantiles con los colores amarillo y azul y la camiseta 7 con su nombre, selló ese pacto, Volver, Irse, Retirarse, Jugar Siempre, todo está permitido ahora, fue un clima ritual, desordenado por momentos que a nadie importó.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="color: #222222; font-family: calibri, sans-serif; font-size: 11pt; line-height: 16.8667px; margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Al costado estaban los libros, por mi cabeza Soriano, Galeano, Fontanarrosa, Sacheri, y Don Néstor Farini, con su traje y su moño azul que sumó su anécdota y lo bautizó goleador al fin desde la gramilla de “La San Martín” para el mundo, sonó la canción/cumbia de la Plena, Ignacio Irigoyen lo vínculo con una tierra sagrada la correntina, la de los héroes, la de los valientes… y entonces???</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12pt;">La escuela es un estadio de fútbol, el recreo es un mundo, los docentes son técnicos de la vida, es un gol inaugurar la primera Biblioteca Futbolera de la Provincia con ese nombre rebelde de “Joselo” envuelto al fin en esa bandera argentina de la tarde, el llanto no para del goleador!!!</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Ese grito de gol en él, en esos más de 250, con mil colores de camisetas que al fin tampoco importan…es una mezcla de yaguareté en acecho y de sapucay de ausencias…cuando “joselo” besa la camiseta en su pecho, a mí me tiembla el alma y se me eriza la piel, con esa garra mira el cielo para decir Papá, hijo, …sueños y broncas de todo lo que es el fútbol, ganar…perder…como la síntesis de la vida humana, en 90 minutos sobre la gramilla más linda de todo el mundo!!!</span><br />
<span style="background-color: white; font-family: arial, sans-serif; font-size: 12pt;">“Joselo”, por esa rebeldía y ese coraje, en este gol estoy yo, mis hijos, tu pueblo… vaya mi abrazo y admiración por tu imperfección humana, y por tu gallardía de Héroe.</span></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-51582990469405708712018-05-28T10:20:00.000-03:002018-05-28T10:20:07.077-03:00El Divino Padre Eterno<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="background: white; color: #1d2129;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Celebración tradicional "Padre
Eterno", una vez al año, promeseros de todas las edades, alferes con sus
vestimentas religiosas, promesas silenciosas, y los conjuntos de chamamé más
tradicionales, acompañan este familiar encuentro en la fe cristiana mas
antigua, la imagen que comenzó su peregrinar en zonas rurales, lleva ya mas de
ciento cincuenta años en custodia familiar (Monteros), y otras cercanas Sosa,
Caballero, Monzón.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;">
<span style="background: white; color: #1d2129;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> cuanto vale está alianza que se mantiene
por más de un siglo en las familias, en ese patio con la comida comunitaria,
los encuentros, la velada y el rezo amanecido para esperar el día, varias
generaciones de familias que viven el cuidado al detalle de la fe, y los
valores, cuanto vale en este tiempo, volver a un ritual y parar el tiempo, para
ver el rostro, los ojos, apretar las manos del otro el prójimo, en absoluta
verdad. Es de una extrema maravilla poder reconstruir los árboles genealógicos
de cada familia, en ese hilo conductor de siglos en ese misterio del santo
poseedor de la trinidad, en uno, sagrado, negro mulato traído desde el fondo
mismo de la historia.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">De dónde vendrá al fin la pregunta,
con qué pasado nos conecta, este círculo donde todas las emociones son posibles
cada año, a que remite ese arrojo de monedas que los niños buscan como tesoros,
mientras el santo pasa de mano en mano, en un círculo ritual interminable, una
danza poderosa, un presagio que vuelve poderoso a los creyentes, que invisible
vuelve invencible a este pueblo de los humildes, hay un leve magia, una
sabiduría de abuelos que sigue intacta. Esa levedad que Doris presta al
catalicismo clásico como una ofrenda más, para conectarlo, para hacerlo cercano
al credo establecido, pero aquí el poder es otro, es sencillo es sanador, como
un remedio de yuyos, con ese aroma todos los años se levanta el Padre Eterno.</span><span style="font-size: 10.5pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
"<br />
<div class="MsoNormal">
El origen y la devoción a Dios Padre o el Padre Eterno, no
es fácil de constatar si bien es cierto que, hasta el día de hoy, al menos en
Centroamérica, cuenta con iglesias y santuarios puestos bajo su titularidad, y
se siguen difundiendo estampas e imágenes que muestran a un anciano venerable
coronado por el triángulo equilátero y sentado en un trono. Sabemos. no
obstante, que a comienzos del siglo XVIII se introdujo en México la fiesta del
Padre Eterno el quinto domingo del tiempo pascual, de la que se han publicado
algunos sermones, así como novenas, muestra evidente de que alguna popularidad
hubo de alcanzar."</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-apxf82dQAq8/WwwAYdXHQxI/AAAAAAAANcM/HlG3Hky5MnU9t58QyTIMD-wdpk1KKsv4gCLcBGAs/s1600/DSC_6691.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1284" data-original-width="1600" height="256" src="https://1.bp.blogspot.com/-apxf82dQAq8/WwwAYdXHQxI/AAAAAAAANcM/HlG3Hky5MnU9t58QyTIMD-wdpk1KKsv4gCLcBGAs/s320/DSC_6691.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-PGltced1ip0/WwwA3AP3pYI/AAAAAAAANcU/QBds6VmSAWsWrnI2Sz1AMBXOUXGRmLAJACLcBGAs/s1600/DSC_6694.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1218" data-original-width="1600" height="243" src="https://1.bp.blogspot.com/-PGltced1ip0/WwwA3AP3pYI/AAAAAAAANcU/QBds6VmSAWsWrnI2Sz1AMBXOUXGRmLAJACLcBGAs/s320/DSC_6694.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-rSs26BHp7tM/WwwBjQc1oRI/AAAAAAAANcg/bv6IXaY-C-cjPpjTSgzHU9qAS9e4_uQvwCLcBGAs/s1600/DSC_6782.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1075" data-original-width="1600" height="214" src="https://4.bp.blogspot.com/-rSs26BHp7tM/WwwBjQc1oRI/AAAAAAAANcg/bv6IXaY-C-cjPpjTSgzHU9qAS9e4_uQvwCLcBGAs/s320/DSC_6782.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-PpR8GNDz6eY/WwwB0aYzbOI/AAAAAAAANcs/7fjumb99ey8r9HDKvG8B3l0Jd1_jeg1qACLcBGAs/s1600/DSC_6799.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1072" data-original-width="1600" height="214" src="https://2.bp.blogspot.com/-PpR8GNDz6eY/WwwB0aYzbOI/AAAAAAAANcs/7fjumb99ey8r9HDKvG8B3l0Jd1_jeg1qACLcBGAs/s320/DSC_6799.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-9O-mcanR06Y/WwwBUK63UtI/AAAAAAAANcc/r5s-_SMmjAsLZvPCcR1xJL24hZ5uICT4gCLcBGAs/s1600/DSC_6757.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1030" data-original-width="1600" height="206" src="https://4.bp.blogspot.com/-9O-mcanR06Y/WwwBUK63UtI/AAAAAAAANcc/r5s-_SMmjAsLZvPCcR1xJL24hZ5uICT4gCLcBGAs/s320/DSC_6757.JPG" width="320" /></a></div>
<o:p></o:p>Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-74840694172063208482018-05-22T20:30:00.001-03:002018-05-22T20:30:23.361-03:00“Chachito” un Gigante Invisible.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Yo venía derrapando de colegio en colegio, llegue al “nacio” una tarde, zapatillas caña alta roja, y corbata al tono tejida que cortaba recta, una modernidad de finales de los ochenta, a él pareció no importarle más de la cuenta, y pronto fui a su casa a tareas de geografía, me sorprendió con sus recortes de planetas y la vía láctea, escuché por primera vez la palabra Sersic, un amigo me dijo….tiempo después hicimos un corto tipo cine “cenizas y estrellas” donde el actuó e hizo de “pepito”, y arrojamos esas cenizas al cosmos, anticipándonos a todo este paso del tiempo.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Supo acomodarse sencillo para no desentonar, él siempre fue un “Caballero” de otra época, prolijo, amable, picante y ubicado en los cometarios y risas, siempre parece que sus dichos deberían llevar “comillas”, cada capítulo de su último libro es prueba de ello.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Como hacía ese tipo de contextura menuda, y con esa su tranquilidad de marca propia, llenar con suficiente valía histórica la dirección de La Huella, la presidencia de la Biblioteca, escribir documentos históricos, ahondar sobre Frondizi, sobre Quili Ruíz, leer a los poetas nuevos, y elegir poesías precisas para disfrutar con amigos, ahí radica el misterio de este pequeño Gigante.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Con Nancy Bianchetti (su amiga), rememoramos un nosotros, tuvimos la fortuna de habitarlo de a poco, con cuidado, a su ritmo, él nos hizo nosotros en esa magia de los papeles escritos a máquina, quizás de esos pensamientos nacidos detrás del desplegado diario la nación que tapaba todo su cuerpo, en la oficina en el sillón de su casa, esos pasos de duende de un diminuto mocasín marrón, que va y viene ahora por el pasillo de toda mi memoria, trayendo un bocadillo de elixir de la historia.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Es magia, entonces y no dolor, si fuera lo último tendría al fin olvido, cura, sanación…es otra cosa “Chachito”, es a decir de Shakespeare “estamos hechos de la misma sustancia que los sueños”, un sueño que se me va adhiriendo a la pared fría del alma, como esas enredaderas en flor de tu patio, con esa partitura, esas notas en clave de amor con Mimí, es la banda de sonido de esta película, y luego los hijos, Guito y Jorge, y nada alcanza, ningún homenaje, ningún bronce, tan solo el abrazo del entresueño y la vigila, instante donde todavía vive para siempre “Chachito” un pequeño Gigante, el caballero imprescindible.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-JYgAdGq7Wxg/WwSntQ0yFxI/AAAAAAAANTI/nWAgCZ44m5gFyXGgad2U6BSv8gSTyJ3oACLcBGAs/s1600/imag_5251_01.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="400" height="180" src="https://2.bp.blogspot.com/-JYgAdGq7Wxg/WwSntQ0yFxI/AAAAAAAANTI/nWAgCZ44m5gFyXGgad2U6BSv8gSTyJ3oACLcBGAs/s320/imag_5251_01.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-24239931951744623752018-01-24T12:11:00.000-03:002018-01-24T12:11:12.078-03:00quieto<div class="MsoNormal">
Desde el patio, ese sonido del infinito de esos pájaros
alentando a la mañana, nostalgiando el amanecer para esos hombres ciegos de las
horas…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Retumba a destiempo otro sonido, el de la bronca diría, el
del pan negado par los hombres del trabajo, y ahí va una vez y otra sobre el
yunque de su quieta mañana…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En silencio, sin embargo el cuchillo azul de los ancestros,
filoso, como una sentencia… vertical arremete contra ese páramo de nubes
grises, que hace un siglo lo persiguen, a él a su raza, a su estampa, a su
familia…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Cruje el alma del andante, desgarra feroz su materia, su
cárcel, sus horas inútiles sembrando sobre la loma de la nada, nada estuvo ahí,
cuando de milagros se trata, esa otra farsa a solas con su dios, para cuando el
sudor regrese…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En la fiebre de los solos, de los héroes, gris los ojos en
el poniente, bandadas de pájaros negros que graznan sobre su piel reseca de las
heridas, de haber arrancado con sus manos el trigo de la cizaña, y todas sus
horas muertas…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Se quita el hombre aquel, digamos que se llama Venancio para
que resulte cierto…acomoda el ala de su sombrero, mira la última luz de la
tarde en esa bóveda de siglos, de lejos ve cabalgar en polvareda a las
estrellas que llegaran, que llegaran sin embargo como siempre…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Seca su rostro con su fina camina celeste abrochada en el
puño, que aprieta sus venas azules, atrapando ese torrente de los siglos y se
seca las gotas de sudor de su agrietado rostro del atardecer… y mete las mano
en la alforja, sabiendo que quizás solo le quede secretos y vientos y lluvias y
yugos y arados para el mundo de los otros…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y siembra, y arroja los milagros de esa semillas, con el
nombre de sus hijos, de sus nietos, de los que vendrán por esa siembra!!!!!!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
“Quietas barajas españolas sobre el paño… sobre la
aldea, amarillo el resplandor de la
mañana de junio, el sabio tiempo del
nacer de las cosas…Me pregunto casi analfabeto en estas horas, a que se
debe este ovillo de plumas de mis ideas”…<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-sO0SvBjmO5s/WmiiCYbfCPI/AAAAAAAAKx0/dSllzM9HpnwZyRhZ-tfmAAXD6AxvkQ-zACLcBGAs/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="180" data-original-width="279" src="https://4.bp.blogspot.com/-sO0SvBjmO5s/WmiiCYbfCPI/AAAAAAAAKx0/dSllzM9HpnwZyRhZ-tfmAAXD6AxvkQ-zACLcBGAs/s1600/images.jpg" /></a></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-34064674795217480502018-01-24T12:03:00.002-03:002018-01-24T12:03:31.822-03:00huelllas<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<st1:personname productid="LA PUERTA." w:st="on"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">LA PUERTA.</span></st1:personname><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Ella estuvo allí
parada como un fantasma... de esos que suele escupir el misterio del mar... el
cabello largo, negro-ceniza,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">sobre los
hombros... como empujado y enredado todavía por el viento, un
viento viejo (pensé)... un vestido negro largo, cubría su delgado cuerpo... más
fantasma que cuerpo... más misterio que mujer... alcancé a escuchar su nombre,
que salía como un silbido, desde su boca pequeña... cuando me dijo "me
llamo Sara"...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Fue lo
último que recuerdo... cuando intenté alcanzar sus manos para saludarla... yo
estaba otra vez en los caminos del sueño...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Entré con
la mano extendida... en ella llevaba la flor de la higuera, la que
yo consideraba mística, y segunda pista para la teoría del punto...
caminaba en silencio, como cada vez en el ingreso de este sueño...
recorría las tumbas... abiertas y secas,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">con las primeras
señales que deja el tiempo del abandono... mi<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">cabeza no
paraba de contarlas, estaba entre las últimas, casi<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">envuelto en la
maleza... aparté unas ramas de tala... y volví a<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">estar frente a
la última de las sepulturas... toqué la lápida, dura de piedra,
recorrí con los dedos, como un ciego... intentaba<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">buscar ese
nombre... pero nada, todo estaba borrado, dejé como con<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">desesperanza, la
señal que llevaba... lo dejé no con el convencimiento, de que sirviera para
algo, sino como quién deja solo una<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">flor... en la
tumba de un muerto, que ya lleva varios años ahí...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">como quien
espera la resurrección, cuando los tres días, ya han<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">pasado de
sobra...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Algo estaba
diferente, el sueño se estaba prolongando demasiado,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">aproveché y
caminé hacia la punta misma de la barranca, y disfruté del paisaje... lo
bello del paisaje... las montañas, en varios tonos de grises y amarillas,
se mezclaban como un juego perfecto... comenzaba a
caer la tarde, y el sol siempre buscaba<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">meterse entre
esa boca abierta que dejaba el río camino al sur, una boca no muy ancha,
pero profunda... entre este lado de la<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">tierra, y un
puñado verde de islas... el atardecer, siempre recordaba los ecos de una batalla...
cañones, artillería, gritos y los<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">barcos
incendiados... las tardes ahí, como el sueño que a mí me<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">persigue... en
el cual ahora estoy dentro... siempre recuerda lo mismo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<st1:personname productid="LA GUERRA." w:st="on"><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">LA GUERRA.</span></st1:personname><span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Con los ojos,
viajando hacia el horizonte, sentía como el sol se<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">me iba metiendo
también en el cuerpo... como si yo fuera el paisaje mismo... el sueño comenzó
a inquietarme... y la noche tendió su<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">trampa como
siempre, algo había cambiado de pronto... yo ya no<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">debía estar aquí
pensé... la gramilla crujió, como cruje el miedo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">en la
infancia... la noche se cubrió de sombras... sombras monstruosas, sombras
de nada... ahí estuve yo, parado en la punta misma<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">de la barranca,
la más alta de todas... el miedo avanzaba como la<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">peste, el miedo
gritaba, con la locura de la fiebre y venía a mi<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">encuentro...
abrí los brazos, tal vez esperando una salvación<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">divina...
pero la enorme noche estrellada, ahora no estaba<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">cerca... el
cementerio entero fue la trampa, el sueño otra vez fue<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">la trampa... yo
lo sabía, pero quería salvarlos... sentí los brazos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">rígidos
del ejército, el ejército de las sombras humanas, frías<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">como el metal de
sus ojos... ocho brazos, tal vez más, rodearon mi<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">cuerpo...
yo quise gritar, pero fue imposible... nada se puede<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">gritar dentro de
un sueño... nadie puede escapar de su sueño...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Y me
dejé llevar, por aquellos hombres, que creyeron en mi<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">traición... a
los cuales yo intentaba salvarlos... mi cuerpo se<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">aflojó, y
solo fui parte de esa noche de miedo... vi millones de ojos rojos,
enormes... habitando con desesperación los desiertos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">caminos del
insomnio, sentía el jadeo de sus cuerpos, en busca de<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">una gota de
sangre, de una gota de sueño... creí en ese instante,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">que morir era
una causa justa... pero tal vez solo podía alimentar, a no más de uno...
quizás más... quizás a ninguno...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Yo debía ser el
mensaje, no los símbolos que intentaba encontrar, en mis absurdas
teorías... pero también entendía que estaba<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">un poco
lejos de ésta raza... la simple posesión del sueño... me<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">colocaba en
una posición, sagrada para ellos... mis captores, en<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">el camino, más
que apresar mi cuerpo, buscaban contagiarse con<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">aquello, que
ellos habían perdido definitivamente...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Yo, no solo era
un hombre diferente, además venía de aquél lugar,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">donde soñar, era
cosa de todos los días...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Me parecía rara
la experiencia, ser capturado... en un sueño, que<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">no podía durar
más de la cuenta... yo despertaría y todo se acabaría... pero lo que más
me atormentó después... fue el pensamiento de que... si ellos lograban
apoderarse del elixir del sueño... tal<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">vez yo ya
no podría volver... dudé, cuando pronuncié ésta última<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">palabra.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Me colocaron
cerca de la que yo reconocía como mi tumba... me<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">dejaron
acostado, con la cara hacia arriba... ni siquiera me ataron
las manos, solo estaba... todos estábamos de alguna manera<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">esperando
algo... o a alguien...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Cuatro fogatas
fueron encendidas, con algo de rama seca... aquella ceremonia, me parecía
demasiado real para que suceda en un<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">sueño... pero
más que apariencias... en mí estaba firme el deseo de<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">volver... de
salir de ése sueño, el que todavía me atormenta... solo que esta vez
duraba más de la cuenta...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Recorrí en
silencio, solo con la mirada, el rostro de los guardias, buscando encontrar
algún rostro conocido, no hace tanto creo, yo también fui parte de ése
ejército... pero nada me parecía familiar... traté de descansar,
buscando las estrellas más brillantes... conocía de sobra las
figuras que formaban entre ellas,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="tab-stops: 14.2pt; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">pero
igual, también las fui repasando... en el fondo de mí, quizás<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">por un
pedido de mi memoria... intenté retener todo lo que pude,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">como
concibiéndolas desde otro sitio... quizás por última vez... quizás por
primera vez, desde un sueño...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">El amanecer, que
siempre sabe alejar los males, me pareció... que<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">tal vez no
llegase nunca... fue la primera vez que experimentaba esa sensación... y
sentía piedad por los hombres que ahora esperaban algo de mí... yo
también esperaba algo secreto, algo que todavía, no puedo asegurar de que
se trata... algo tal vez para compartir con esos hombres de madera...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Ya es el tiempo
dijeron todas las voces, como si todos los<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">tiempos, que a
mí me atormentaban solo fuesen uno, justo en ese<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">lugar... las
fogatas estaban ahora más cerca... creí que quemarían<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">mi cuerpo...
sentía el fuego, no como un dolor, sentía el fuego<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">como el misterio,
como el gran misterio de la vida, dentro del<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">misterio de la
noche... dentro de éste misterioso sueño.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Las fogatas,
solo servían para iluminar mi cuerpo un poco más, ya<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">no sentía el
miedo del comienzo, tampoco sentía ganas de huir, lo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">creía imposible...
jamás creí que se podía escapar de un<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">sueño... todo
siempre sucedía ahí dentro...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">La
ceremonia comenzó, desde el fondo de la noche, seis figuras<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">vestidas de
blanco, comenzaron a examinarme con sus ojos enormes, casi al rojo vivo,
como si fueran una braza incandescente... los vi acercarse, eran
también parte del ejército, uno de ellos me grito traidor, mostrándome la
hoja, en la cual intenté explicar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">la teoría del
punto... otro solo me arrojó la flor de la higuera y<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">no dijo nada...
el tercero, con voz implacable dijo... ya hemos esperado demasiado
tiempo ! ... y todo el ejército de los hombres de madera, gritó lo
mismo... !Ya hemos esperado demasiado tiempo!... los rostros se
desdibujaban por la luz y el humo de<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">las fogatas, tomando
un aspecto, que espantaría al mismo diablo... no opuse
resistencia, cuando comenzaron a<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">desvestirme...
solo esperaba poder despertar, tenía que<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">hacerlo... solo
eso podía salvarme, aunque no sabía de qué...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">La noche
tuvo otra vez el tamaño del silencio, del silencio<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">feroz... que
vive entre el sueño y la vigilia... cuando sentí una<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">mano fría, que
recorría mi cuerpo... y luego se metía sin dolor en<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">el fondo de mi
pecho... sentí crujir la carne, y el desgarro de<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">los músculos,
sin el menor dolor absoluto... todo tenía para mí el<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">tamaño de la
sorpresa, más aún... cuando ese hombre que profanaba<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">mi
cuerpo... sacó las manos en sangre, y como si fuera una fruta<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">madura, comenzó
a saborear el rojo jugo, de mi sangre... solo un par de gotas,
fueron a dar, en algo parecido a un tubo de<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">ensayo... que le
alcanzaba otro de los hombres que estaba cerca...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">El, levantó el
tubo y se lo mostró a la multitud, que rompió el<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">silencio del
sueño, como si fueran animales sedientos, y luego<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">pidieron más...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Este
brujo o médico, sonrió cerca de mi cara, y me beso la<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">mejilla,
con una extraña sensación a venganza... yo conocía ese<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">sentimiento,
porque muchas veces sentí, esa especie de beso que<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">daban los
hombres mediocres solo para robarse mi magia...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Luego del
beso, pidió una de las antorchas, volví a ver esa<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">cara... esa
absurda cara de todos los hombres del mundo, con los<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">ojos en el
dinero... con el corazón, latiendo la ambición también<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">más absoluta...
en esa única cara, sonrió una vez más... y en el<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">hueco de mi
herida, metió la antorcha encendida... el fuego cerró<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">mis ojos... con
todas esas estrellas adentro, las que tal vez vería<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">por última vez,
pensé... y sentí más fuego... y más...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Cuando desperté,
estaba tirado en la cama, Sara me colocaba unos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">paños fríos en
la frente... yo temblaba de fiebre, y gruesas gotas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">de sudor, casi
tallaban mi espalda...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">cuando la fiebre
pasó, después de un largo rato... pude preguntar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">algo a
aquella mujer, que se movía por mi casa, como si siempre<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">hubiera
vivido en ella... Sara me alcanzó a la cama un plato de<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">sopa caliente, y
con una caricia casi maternal me quitó, el paño<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">frío de la
frente...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">" Hola soy
Sara " volvió a decirme como
aquella vez, en que abrí<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">la puerta... yo
le pregunté que había pasado...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Sara me dijo,
que hacía tres días con sus noches, que esperaba a<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">que
alguien abriera la puerta, cuando nadie contestó, decidió<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">probar...
y la puerta estaba abierta, volvió a llamar pero nadie<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">salió, entonces
fue hasta la habitación y ahí estaba yo, profundamente dormido, decidió
esperar y así pasaron dos días y más...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Pero hoy,
sobresaltado por mis gritos, empezó a tratar de apaciguarme la terrible
fiebre...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Sara estaba
vestida igual, que cuando golpeó a mi puerta, yo juraría que la
atendí, pero no recuerdo nada más.<br />
Sara venía del mar, del viejo mundo, su acento de española la<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">hacían doblemente
encantadora... me contó que nació en Sevilla,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">pero que
viajó hasta el puerto de Sanlúcar de Barrameda... y su<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">barco ya la
esperaba ahí, en pleno Golfo de Cádiz, me dijo que no fue fácil llegar hasta
ahí... que el primer recorrido lo hizo a lomo de mula,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">ya que seguía
los mandatos y los deseos de su abuelo,
deseos que pronunció antes de morir..." se
llamaba Hermógenes" recuerdo que me dijo...
desarmó su pequeño bolso de viaje, me mostró su boleto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">para su viaje en
barco hasta <st1:personname productid="la Argentina..." w:st="on">la
Argentina...</st1:personname> todavía lo conservo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">después de
muchos años...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Luego,
sacó un libro enorme, de tapa azul, y su bolso había<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">quedado
completamente vacío...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">Esto es lo que
he venido a traerte, me dijo, éste es el mandato<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt;">que yo debía
cumplir.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">HUELLAS<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Seguía las huellas sobre el
barro de una zona baja, había dejado arenas y montañas de un lugar conocido
como el Toropí, era una tarde de algún otoño suave podía sentirlo en la brisa
que dejaba entrever su viento sobre mi rostro desconocido, y desconcertado del
resto, como la mueca de un fósil donde
lo que ha hecho daño no es el paso del tiempo sino la posesión total del mismo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Seguía las huellas de unos
animales por esos senderos que saben marcarlos, como pequeños ojos de aguas
algunos, o como esmeraldas celestes que daban inmensidad igual a ese reducto
olvidado por los designios del dios y su belleza; los arbustos espinosos y
bajos sangraban mis brazos como una prueba de que ambos estábamos en desafío
constante, ellos perdiendo virginidad de no haber sido tocados jamás por el
pulso humano, y yo, entregando unas gotitas de sangre que se volatilizaban en
al aire, las menos, las otras como sanguijuelas se quedaban adheridas a mi piel
secándose al instante dejándome este tatuaje de un primer contacto con algo de
vida.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Las voces de los pájaros del
lugar, poseían voz y eco a la vez, como una naturaleza desconocida por mí,
canto y dispersión y no hallazgo de su progenitor, y luego más gorjeos, que
quedaban resonando sobre las paredes de las montañas más lejanas, y desde allí
volvían en secuencias perfectas por horas diría, o meses, o noches, al fin de
nada servirían las cuentas aquí, ni ya en ningún lugar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Las capas de voces, se iban
multiplicando algunas perfectas, una sobre otras perfectas, miles, una sobre otra,
voces primero de la misma especie, luego de otras, intercaladas como un
laberinto interminable.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">En la noche imagine la
aparición de sus dueños, de esos pájaros, ahora siluetas saliendo de la tinta
de un creador que poseía todo en unas hectáreas pequeñas de médanos y de
arenisca, de arbustos, de nubes similares, de sensación distante, de estados de
olvidos de manera inversa, como despedidas que regresaban con sus adioses de
mano levantadas y llantos y dolor, y todo esto fuera solo una mueca absurda de una
máscara teatral obsoleta, de toda una raza inútil de mí, y de miles de hombres
similares en el resto del mundo que creí mío y conocido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Aquí caí de rodillas lo juro, sobre
el barro de este origen vertí una lágrima que en suerte sobrepasó mi cuidado y
mi moral y fue cayendo presumo en un tiempo todo, con todas sus voces y sus
elementos, su mañana, su tarde y su noche y fue a buscar regazo en un pequeño
remolino de un charco, y eso fuera todo, misión cumplida de belleza toda, y
luego esa vacío sagrado de tarea cumplida y toda la redondez del mundo con sus
formas para descubrir, para recoger un plumón de una ala y ponerle nombre a ese
pájaro por primera vez, con ramas pequeñas armar su nido y con fuego entibiar
sus pichones, y con otras ramas inventar los árboles y con piedras de colores
crear ciudades y templos, donde jamás habitarían hombres ni dioses, solo un
sueño, solo eso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Recordé entonces a Sara, su
llegada a mi puerta, su brisa transparente y suave, reparadora de este
infierno- hombre que me posee.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Con esta sagrada pertenencia
acaricio los pétalos de unas flores amarillas de un jardín a mi paso y veo como
suave se mecen las hojas y los frutos de un mango señal de que el viento ha
pasado y que es un milagro presentirlo, detrás, en colores púrpuras y naranjas
las nubes se arremolinan con unos
vestigios finos de pájaros en las sombras, atardece entonces sobre esta cara
del mundo, sobre un diciembre de hombres apresurados, sobre voces interminables
en la calle, sobre mentiras, sobre voces impostadas, sobre aquél pecado de las
palabras, que de a una recorre los senderos para perderse en el inicio de la
noche.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Antes de este milagro, me
pregunto donde te has ido, pregunto si ese lugar no esta al fin dentro mío y
por primera vez acaricio la navaja, como si fuera el primer amor, y siento el
metal en al alma, como siento el paso del tiempo y la espera de tu beso, del
primero, del que ha sido, del único beso que completó tu forma para siempre,
porque eres eso Sara, todo desde el beso hecho con mis salivas, con la sal de
mi cuerpo, con la arena de mi tiempo y de tu tiempo, y este germen del amor que
estuvo hambriento como un pinchón huérfano en esa noche de mayo, bajo ese
resplandor, que ilumino lo cierto, que lo hizo entonces para siempre, y fui
hombre por tu beso, y que antes fui solo un torbellino de siglos, una tormenta
de átomos dispersos, de cualquier dios, de cualquier galaxia, de cualquier
muerto o vivo, o raza, o guerra o pólvora, o nada…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES-MX" style="font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-MX;">Estará entonces la saliva de
tu beso en mi cuerpo me pregunto y llevo la navaja hacia mi pecho y siento que
el sueño me gana su primera batalla, sobre la forma de tu cuerpo en el sillón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt;">Conmovido estaba entonces por este pensamiento, de la calidez del
recuerdo de esa boca y de ese beso, nostalgia-viento-herencia, en círculos el
tiempo como una bandada de caranchos y mis huesos en descomposición desde la
vértebra inicial al resto, casi una melodía pre- establecida, un canto cierto
un cuento de niños presumible, el cazador atrapado manso en el desacierto
absoluto, una víctima lastimera, pobre sombra pasando las horas mortales… y el
eco aquél el que me trae tu nombre es el mismo que me recuerdan los gritos de
la guerra, una guerra de hombres, de razas, una guerra en mí mismo presumo como
así mismo presumo el sin final de esta historia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt;">Vendrá tu beso entonces inventado como es costumbre, inventar tu
nombre, inventar el sonido de la voz que te nombra, tu mundo, tu continente, el
mar que te trajo el puerto del amarre y el viento que empujaba al destino, ese
sentencia mentirosa que dice que nada se debe modificar, solo con la firme
intención de bajar los brazos abatido…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt;">Sara, recoge flores silvestres los jueves en ayunas para el rito, creo
verla agazapada como una fiera detrás de ese follaje brillante de rocío, la
mañana no decide todavía levantarse para darle tiempo necesario a este milagro…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt;">Sara recoge flores, para amanecer al mundo, rosas y claveles,
primaveras y margaritas como en un cuento de niños, como el niño que ahora
sospecho lleva en su vientre, que ella acaricia con esa su mano silvestre, con
la misma que empuñó la espada en <st1:personname productid="la Europa" w:st="on">la
Europa</st1:personname>, con la misma que marcó los mapas en el océano, con la
misma que calmó mi fiebre una noche, y esa noche fueron todas una y para
siempre, con esa mano que acaricia su vientre derribó las fronteras entre el
sueño y la vigilia, agitó los vientos necesarios para volver arena a las
montañas y luego las hizo tiempo y con esa
misma mano también lo deshizo una vez, y en la fogata de objetos
inútiles el tiempo se convirtió en ceniza, tan solo en eso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt;">Con flores, Sara, en un instante de la curva del mundo sin amanecer le
ofrece sus pechos de leche materna para que beba esta tierra árida de la
pólvora, porque quiere dar a luz un niño en paz y no pide nada más… del cordón
umbilical conectado a ese latido mineral de un niño apresado por el embrujo de
la noche, con su boca roja de la venganza casi muerta… sobre el frío de esa
espalda la de Sara, se mueven animales marinos enormes del miedo de los poetas,
de los guerreros, de los hombres y sus tormentos, con ese latido del niño
venido desde la noche del mundo…Sara escucha los ejércitos del mundo que
avanzan sobre sus hombros como reptiles envenenados, pero con un rezo los
espanta debajo de la cruz del sur.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt;">Ofrece sus pechos Sara, al surco, al campo abierto, a la toldería
incendiada por la barbarie, leche y agua bandita es la lluvia, la lluvia que
llega por nacer al niño, la buena lluvia, la santa lluvia que despierta esos
muertos por última vez para esa oportunidad que ya nadie busca…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt;">Sara, es un resplandor, un relámpago en la tarde sobre la barranca
roja… aprieta en las manos ese manojo de flores, silvestres del mundo, ese
secreto guardado por miles de años para ese su niño que nacerá al fin en
América, AL FIN Y AL CABO en tierras de arena, gris de la espera de la ausencia
de las semillas… en esas mismas montaña que fueron presa del cañón de la
batalla y del hambre, de la muerte, de la peste, de la fiebre amarilla de la
cólera, de la ambición de la raza, de la codicia y de la barbarie…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-size: 12.0pt;">Nacerá por fin en América ese niño, falta poco para que amanezca, falta
poco.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-Zlb9PEakvYY/WmigPMNt4yI/AAAAAAAAKxo/Kg8iO2oc_NQ-XfyUL4tkA0MoKdTtjftkgCLcBGAs/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="153" data-original-width="329" height="148" src="https://3.bp.blogspot.com/-Zlb9PEakvYY/WmigPMNt4yI/AAAAAAAAKxo/Kg8iO2oc_NQ-XfyUL4tkA0MoKdTtjftkgCLcBGAs/s320/images.jpg" width="320" /></a></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-30656258819355481032018-01-24T11:50:00.003-03:002018-01-24T11:50:47.114-03:00plenitud<div class="MsoNormal">
VA CIANDO<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Ante tanta demanda de palabras, a veces uno debe vaciar el
cuerpo, como esos finos huesos ahuecados de pájaros, o como cáscaras, vaciando de sangre y de
venas a todo el cuerpo, dejando espacio para un resplandor, para la luz, para
que algo de nuevo ilumine.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y así estaba, con más de 50 horas de viajes en la
ventanilla, yendo y viniendo, viendo un paisaje verde de pastizales crecientes,
de pájaros anónimos en vuelos hacia puntos infinitos, y en ellos también iba yo
perdido a veces en bandada, a veces en
vuelo solitario, intentando alguna justificación de aquí y de allá, como en que
en algún destino fuese cierto entre ciudades, algo verdaderamente… y en esos
viajes un día corrí las ventanillas y vi que ese paisaje giraba en círculos,
hacia sus espaldas, porque al fin pensé que regresaba, después sonreí ante esa
posibilidad poco cierta… en un viaje ya no hay indicaciones hacia dónde.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y otras de esas mañanas que el mundo quizás parece llamarle
vacías, una nena con un burbujero, y con un viento empujado, de esos vientos de
ahora, que no se sabe si son del este, del noreste, del norte, del oeste, un viento raro como los
de ahora, cálido o frío como son
ahora, empujado por un viento del este,
o del oeste, de esos vientos raros de ahora,
empujaba simples burbujas y yo quise atrapar una, y ella frunció el
ceño, pensando que yo quería algo no era mío, después entendió que sí que
necesitaba, que jugaba<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y entonces entendí, que ya no tenemos permiso los poetas y la
poesía….para la soledad<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Eso debe ser algo extinguido<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
entonces si en este mundo que intenta que intenta exterminar
a la poesía y a los poetas<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Aun asi , aun asi existe el milagro de la plenitud.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-gPwmDHIczAw/WmidPvnzlGI/AAAAAAAAKxc/KYTH7m7Ct84ONtpP6Ue21u4c43kqy8GSwCLcBGAs/s1600/burbujas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="275" src="https://1.bp.blogspot.com/-gPwmDHIczAw/WmidPvnzlGI/AAAAAAAAKxc/KYTH7m7Ct84ONtpP6Ue21u4c43kqy8GSwCLcBGAs/s1600/burbujas.jpg" /></a></div>
<o:p></o:p>Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-60726276439858079372018-01-23T20:16:00.000-03:002018-01-24T11:51:08.196-03:00 a marcela<div class="MsoNormal">
Esas infinitas manos, invisibles, para el apuro….son las que
mueven el mundo!!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El barro original, el cuerpo húmedo de esa costilla, el
espejo infinito de las formas, el viaje hacia la arcilla de américa.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Atraviesa esa fiera femenina la mañana, seca de ese monte, perfume de aromitos y arboles espinosos tatúan su cuerpo en el chaco, ardiente y
rojo atardecer, que hace sagrada a la semilla, a la que el dios del barro dota
de paciencia, para esperar ser parida …por esa gota<o:p></o:p></div>
a diminuta de una luna azul,
que ahí en ese territorio, reemplaza a las lluvias, casi para siempre.<br />
<div class="MsoNormal">
Aquí, en la quietud…del ahora, las campanas sordas del
pueblo, dan las seis, juega ese canto con tus manos, de barro, de colores
necesarios para esas palomas d paz del mundo, para esa misa de las vírgenes,
que ríen niñas, que escapan de las vidrieras, para jugar con su marcela
niña….el instante es poco curdo, a pasos de los pasillos de los viejos dogmas,
de la fe caliente para los que aún creen en los imposibles, en la protección
divina, con esos ojos tuyos al cielo, verdes como un antigua pradera, hay un
gracias, para eso que mueve tu mano invisible de alfarera para el mundo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Una mano más de mujer labriega, Marcela, que se une o tras,
en la selva de amazonas, en la cordillera andina, en la cintura vegetal de
américa, en esas redes atrapadas de pescadores en sus pequeñas canoas al
garete, ese canto de esos pájaros música de tu fino pincel que se desliza por
la cintura María en cinta, porque nacerá de tu mano el niño santo, ….entonces
pintemos estrellas para eso….pintemos en tu nombre pesebres para nazca el niño
arte, y que sea tu aman de artesana la que le dé el pecho en estas tierras.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-Ds2v0xpQONM/WmfB_wwhxcI/AAAAAAAAKxI/aT0bhlGJQLAuD6pCI3AMMxopccmQ5GmgACLcBGAs/s1600/descarga.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="183" data-original-width="276" src="https://3.bp.blogspot.com/-Ds2v0xpQONM/WmfB_wwhxcI/AAAAAAAAKxI/aT0bhlGJQLAuD6pCI3AMMxopccmQ5GmgACLcBGAs/s1600/descarga.jpeg" /></a>Por ahí andarás Marcela, con tu rostro de sonrisa wipala, y las manos
extendidas para el afecto, para el abrazo…… para la vida, para los hijos….para
nosotros que solo te vemos de a rotos en los permisos de lo sagrado, imposible
que no le des forma con tu arte a este encuentro, ahí vienen tus manos cargadas
de arcilla, húmeda, en celo…para parir encuentros que tengan los colores que
has soñada…restauradora de tiempo!!!!!!<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-35564538215540873842018-01-23T20:06:00.000-03:002018-01-23T20:06:44.532-03:00agua<div class="MsoNormal">
Una gota, una grieta<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
También pudo ser un beso sagrado, buscando esa gota de agua,
instinto inocente de niño, sincero sobre la tierra sin mal tapado por la
civilización…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El impacto, la foto, la otredad, todo el asombro estaba ahí,
sediento ese niño animal, aquí en el norte donde los calores son urgentes y las
plazas pocas…más para un niño que viene de visita a lo que somos nosotros,
desde la cada vez más escasa selva misionera.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Hace unos años en un viaje a colonia La Flor (El Soberbio),
me recibió el cacique Alejandro bajo un bello durazno, nacido en esa tierra de
senderos rojos y paredes de intenso verde, en esa posta inicial sabiamente el
cacique “descongeló en mi la cosmogonía infectada de la abundancia”, con pocas
palabras certeras.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Descubrí entonces lo buscaba, un amanecer de pájaros, un
atardecer eterno, un anochecer de estrellas y ahí seguida la espesa bruma de
humedad que nacía de la selva, todos los días como un rito.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Por esos senderos una mañana unos 50 niños me guiaron en un
juego del idioma y una mezcla animal, bajamos unas laderas en galería, unas
piedras oscuras y húmedas y ahí estaba la maravilla del “arroyo paraíso”,
torrentoso, brillante, en él, los más de cincuenta niños en toda la desnudez de
origen iniciaban para mí el rito de los regalos, un puñado de mariposas, un
puñado de piedritas brillantes, unos caracoles, para ese “yuruá” (blanco),
estúpido, conquistador, mezquino, condición en la que llegaba a esas tierras.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Así, quedé perplejo ente tanta y sencilla maravilla, aún
hasta hoy difícil de describir, y menos que menos de reintegrar, devolver,
hacer justicia, asistencia, caridad, ante un pueblo aparentemente “pobre”.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Recordé una primera imagen “sobre una hojita finita de la
gramilla mojada aún por el rocío, dos mariposas se tocaban apenas sus alas y
luego como en un juego se alejaban, tanta felicidad acumulada, en tan solo una
gota de agua”<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Para colmo, este diciembre arde en las plazas de la lucha,
de las divisiones marcadas, de la grieta que al fin también es cultural, quizás
ese niño entonces mamaba desde el acuífero esa sagrada gota cargada de paz para
el mundo, y en nuestra urgencia vimos otra cosa.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Quizás sin nombre todavía ese niño, porque en el rito donde
también se vuelve todo tan urgente, “que bajará su nombre para el alma” quizás
aún no ha sido, y pudo más la cacería, la hambruna, la enfermedad, la venta de
esas baratijas para el mercado, con esos ojos perdidos de su madre, y entonces
siguiendo huellitas de tapir, o buscando el sabor del yabotí, fruto dulce del
amor, se perdió en la plaza…y anduvo olfateando como un felino, hasta que halló
el lugar para todo, esa conexión umbilical con todo al fin, naturaleza, nombre,
religión, cosmos, estrellas y planetas, estiró su lengua en hueco de la tierra
caliente de Misiones, y extrajo el néctar en esa gota, brillante, y en ella vio
sus ojos por primera vez, y en esa gota vio a su padre traer al hombro el tapir
para la reunión familiar, y sintió el sabor de esa carne, y pudo presentir
reunir los huesos de ese animal, para armar de nuevo el rompecabezas del mundo,
del único al fin, donde siento que estoy ahora, y en donde el calor descongela
mi pobre cosmogonía…es una gota sagrada de agua de paz, que está ya en la boca
de ese niño nacido quizás para ser Cacique, o mago, o brujo, o sacerdote lejos
de toda la otredad que solo ve con su ojo de lástima y de pobreza.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-rOo_Y-bB-tc/Wme_-wR5UcI/AAAAAAAAKw8/2-SgwThJTRUxjKgIGjrHFLg6qoQ1PAWjACLcBGAs/s1600/2-4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="490" data-original-width="755" height="207" src="https://1.bp.blogspot.com/-rOo_Y-bB-tc/Wme_-wR5UcI/AAAAAAAAKw8/2-SgwThJTRUxjKgIGjrHFLg6qoQ1PAWjACLcBGAs/s320/2-4.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-Yz2y2dpov6A/Wme_8UvAmUI/AAAAAAAAKw4/V51tJWAMLesZotVHlO2a1sXBknRlhNJQQCLcBGAs/s1600/1164_10151351056389074_1464988179_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="212" data-original-width="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-Yz2y2dpov6A/Wme_8UvAmUI/AAAAAAAAKw4/V51tJWAMLesZotVHlO2a1sXBknRlhNJQQCLcBGAs/s1600/1164_10151351056389074_1464988179_n.jpg" /></a></div>
<o:p></o:p>Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-45415452020483141352016-08-12T21:48:00.001-03:002018-01-24T11:56:09.758-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-ujUK1h4okKo/V65tnhBMnKI/AAAAAAAAG3w/M4N_2uSH4D0_XdBVUaSLX9Dz_T9Vln1kwCLcB/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://4.bp.blogspot.com/-ujUK1h4okKo/V65tnhBMnKI/AAAAAAAAG3w/M4N_2uSH4D0_XdBVUaSLX9Dz_T9Vln1kwCLcB/s1600/images.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">PATON <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">En ese abrazo, en esa
vibración ancestral del fuego, en ese temblor de la semilla del alma, en ese
viajero anidaba LA PALABRA. Esa sustancia amamantada por siglos sobre el agua,
ese monstruo con las escamas grises de saberlo todo…en el remanso, en el amarillo
de la chispa de la luz del remo apartando camalotes… En el néctar naranja de la
melancolía, ese de llevar a cuestas los mil niños de barro, los niños del adiós
en la costa ingrata, ese filoso borde de las despedidas. Acaso la tormenta
interminable del silencio de los días sobre esa cáscara, como nave, que apenas
murmura latir de vida, esa, que completa al fin su cuerpo solo para un
expediente terrenal del vez en cuando. Con esa mirada, desplegada sobre el mapa
de su alma/verdad, arremete indicado el viento sur, contario de sus horas,
alejador de destinos precisos, prueba innecesaria de su derrota contra el
temperamento de este animal marino. Pero es prueba al fin, y feroz golpea con
furia en las tardes largas contra la caja de su pecho y de sus huesos “Cometa
Viajera” de la infancia. En otro instante pegado a este, un rosario de pájaros,
siluetas negras en el misterio de la fe, le entregan oraciones en lenguas
sagradas, para su único alimento, ciego motor del navegante para espantar al
fin todos los males, en el anticipo de otro puerto… Hermano, amigo, hueso,
espuma verde de esos amargos en el amarre, algo vibra en ese animal marino que
nace de los ríos interiores, pisa Patón tierra firme, los ojos en lágrimas…la
piel curtida, el corazón bombea… y ruge la palabra, la primera, la
imprescindible, la que llena de VERDAD para siempre a toda la casualidad del
encuentro.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="background: white; mso-background-themecolor: background1;">
<br /></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-88074910934277617222016-02-16T10:40:00.001-03:002016-02-16T10:40:22.816-03:00La fe de un pueblo que desafía la crecida del Paraná.<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #141823; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">Como todo acto ritual, a mediad que se
avanza hacía ahí van perdiendo utilidad las simples palabras, esas que quedaron
abandonadas en el puerto de la colonia Cecilio, solo el baile en soledad de “antoñito”
y en esa afiebrada siesta de febrero fue el aventón para que se iniciara el peregrinar sobre el río Paraná, el
implacable, el sabio, la sustancia mayor sobre el que se respiraba aún más en
silencio.<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #141823; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">De aquí en más solo fuimos ovillando
historias mínimas y rostros niños, y abuelas de piel curtidas por el norte y la
tormenta en esas ranchadas de perros flacos, en esas noches de estrellas y
espineles, para que “un día el hambre y la enfermedad no pueda al fin con esta
raza de isleños”<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #141823; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">Hacia el norte en desafío, pasar por la
imponente Punta el Rubio, donde sobre una loma está aún el viejo cementerio de
pobladores, enterrados frágiles en la arena alta, lejos de la crecida, como un
memorioso legado, de aquí, sobre la canoa la muerte es nada, es resurrección en
esa mezcla que da el cigarro en esas horas del crepúsculo.<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #141823; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">En el espejismo verde de la Isla
Gaycurú, se escuchan unos estruendos de bombas y las embanderas embarcaciones
salen a custodiar y a desafiar con “santa rabia”, con la Itatí a cuestas, sobre
la espalda poderosa de ese otro santo del agua.<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #141823; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">Me dice Daniel “Ernesto Chamorro soñó
hace dos noches atrás que la virgen le pedía salir a navegar y proteger las
costas de la crecida”, ya nada detuvo entonces a estas 60 familias de
pescadores, menchos, mujeres y niños a dejarse proteger, esa devolución escasa
pero milagrosa, ese pedido comunitario, ese rezo en el que entran todos, o
nada, ese gesto iluminado del sueño donde la Itatí, quizás en guaraní le habla
a ese puñado de sus hijos.<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #141823; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">Río arriba, al costado de la isla,
aparece la gramilla verde señal de que el agua se toma un descanso, de ahí
pasar por el “cocal” donde ya no está más la escuela primaria, contar de ano
los puestos, los nombres, los sobrenombres, la que quede en pie, para iniciar
de nuevo el ciclo, Doña China, en la misma canoa, desagota instintivamente el
agua que ingresa, y recuerda a su madre fallecida a fines de diciembre, sobre
su rostro el sudor de la siesta mezcla alguna lágrima verdadera, para sellar
este instante, cargados nubarrones y aves solitarias pasan, solo pasan
desconcertados reflejados en sus sombras.<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #141823; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">Trepando sobre ese lomo brillante, la
canoa mayor gira ya sobre el puesto de “Vargas”, y río al sur… nos dejamos
llevar.<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #141823; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">“ahora sí” se inflama el pecho de
”ojedita”, vamos nomás!!!!<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #141823; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">Silencio, rito y misterio, más antigua
que la lengua, antes que la religión, antes que la pobreza fuera peste, antes
ya estaban sobre las canoas estos seres ”isleños” les dijimos por decir algo,
para tranquilizar a nuestra mezquinas almas costeras…<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #141823; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">La Itatí, tocó el puerto esa tarde,
como una sentencia, como un rayo, para devolvernos precarios en nuestras
carencias, de esas 10 canoas, bajaron guardianes, guerreros, tribu</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-YBBzEHekBUQ/VsMmYmKbX5I/AAAAAAAAGWA/A2oOgbwhx2o/s1600/DSC_0493.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://3.bp.blogspot.com/-YBBzEHekBUQ/VsMmYmKbX5I/AAAAAAAAGWA/A2oOgbwhx2o/s320/DSC_0493.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-DJUfzBYKBWc/VsMmb0M9qMI/AAAAAAAAGWE/MSm7XvLEz7I/s1600/DSC_0360.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="177" src="https://2.bp.blogspot.com/-DJUfzBYKBWc/VsMmb0M9qMI/AAAAAAAAGWE/MSm7XvLEz7I/s320/DSC_0360.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-3Y5_uWaLKe0/VsMmfooTVTI/AAAAAAAAGWI/6pVyfg1TDK0/s1600/DSC_0372.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://2.bp.blogspot.com/-3Y5_uWaLKe0/VsMmfooTVTI/AAAAAAAAGWI/6pVyfg1TDK0/s320/DSC_0372.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-zQnmuj7l9Nw/VsMmhzJdBAI/AAAAAAAAGWM/kcslocioOLg/s1600/DSC_0370.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://3.bp.blogspot.com/-zQnmuj7l9Nw/VsMmhzJdBAI/AAAAAAAAGWM/kcslocioOLg/s320/DSC_0370.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-A0PEs9MkKHQ/VsMml7iFg0I/AAAAAAAAGWQ/TtpvpvBgG_w/s1600/DSC_0441.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://1.bp.blogspot.com/-A0PEs9MkKHQ/VsMml7iFg0I/AAAAAAAAGWQ/TtpvpvBgG_w/s320/DSC_0441.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-i4KMtmQlZbo/VsMmplR6qjI/AAAAAAAAGWU/EAwO1OsjdkA/s1600/DSC_0414.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://2.bp.blogspot.com/-i4KMtmQlZbo/VsMmplR6qjI/AAAAAAAAGWU/EAwO1OsjdkA/s320/DSC_0414.JPG" width="320" /></a></div>
de
ancestros, gente de bien, rostros honestos, gurises conectados al cordón umbilical
del barro.<o:p></o:p><br />
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #141823; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">Ya no quise ver el regreso, si vi como
las madres cargaban el agua bendita cerca de sus pechos y cerca de sus niños,
porque ellos aún creen en este encuentro…<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<span style="color: #141823; font-family: "Helvetica","sans-serif"; font-size: 10.5pt;">No sé si bajarán al fin las aguas, pero
ellos sobrevivirán a pesar de ello… creo ver unas sombras, sobre esas canoas,
sobre la correntada, sobre el remanso, al filo de la candela de un lucero,
habrá un rezo, nacerá un niño, morirá un anciano… y renacerá la vida, sobre ese
verde espejismo de la Isla Guaycurú.<o:p></o:p></span></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
<br />
<div style="background: white; line-height: 14.5pt; margin-bottom: 4.5pt; margin-left: 0cm; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm;">
<br /></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-55082816622305291552016-02-01T12:00:00.000-03:002016-02-01T12:00:35.301-03:00DULCINEA<div class="MsoNormal">
<b>“Dulcinea” sueño y
realidad educativa<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
El mural gira alrededor de una figura imposible, que solo
puede existir en la fantasía de los poetas, los enamorados y los locos, pero
que, a su vez, también ha logrado conmover a miles de lectores durante siglos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<b>“Dulcinea”</b> (arte,
educación, proyectos, comunidad) entra en la composición central acompañando
desde el espacio del jardín e integrando a la escultura del Quijote de La
Mancha…un sueño hasta aquí solitario, aquí el mural cierra el contexto, cumple
la narración, encuentra al fin un lector y al fin un espectador, al que con
solo un toque de vista desde la calle, desde su recorrido diario (alumno,
docente, directivo, invitados) transitan el espacio de ese “clásico” siendo
parte de él.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
“Dulcinea del Toboso” la más hermosa y la más ingrata mujer
del orbe, no es acaso la educación, la escuela, dentro de los procesos sociales
y políticos, sus luchas solitarias, sus desventuras, su pasión educativa, en
este recorrido institucional de sus <b>75
años.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
Si bien en el libro
están muy presentes las metáforas, el
amor cortés y al predisposición e intensidad cada vez que el autor se dispone a
hablar de su Dulcinea.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Con la misma intensidad, aquí, la escuela recibe ese desafío
familiar como un legado compartido el educar, señalando acabadamente el camino
a seguir (<b>Familia</b> izquierda abajo
mural), con este punto de partida el recorrido ya es emotivo, son cientos de
miles de alumnos que han pasado por las aulas, desde el emblemático Primer
Edificio, que no logra destruir el paso del tiempo… en esa edificio de rejas
antiguas, se inicia un murmullo de voces festivas, campanas, guardapolvos
blancos, recuerdos de adolescentes, pulso comunitario, “La Vieja escuela” no es
aquí una postal estática, es caja de música, lugar de encuentro, travesuras,
profes y alumnos proyectando con alegría lo que vendría… cariño en ese espacio
del mural, cuidando los detalles, cual su cuida a un abuelo sabio de la
familia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Procesos de cambios en el país, la llegada de la Democracia,
tiempo de reflexión sobre un <b>horizonte
rojo</b> de tiempo, por ahí, quedan esos monstruos Molinos Gigantes, perdiendo
batallas con héroes anónimos (<b>Sancho y
el Caballero de la Triste Figura</b>), en ellos a muchos, a todos, el personal
docente de la institución, en cada batalla diaria por la educación del país,
esas de las mil manos con tizas y pizarrones y consejos para toda la vida
prendidos al pecho de esos niños,
adolescentes, jóvenes, hoy hombres de
bien, aquí en la ciudad, otros en cualquier parte siendo orgullosos <b>del Nacio</b>.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Como motor educativo, 1er centro en formación de maestros,
Agrónomos, adultos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Esa línea sigue hasta incorporar a otros <b>Alumnos </b>que ya esperan, tranquilos,
confiados, pero ansiosos por las tecnologías, por la investigación, por las
ciencias, por el deporte, por la inclusión, por la diversidad, por la
conectividad, por esta forma de ser <b>UNIVERSALES</b>,
desde la conexión informática, pero sabiendo aquí y donde sea que se debe obrar
con responsabilidad.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Apenas sobre el <b>horizonte
de narración</b> (Fondo) como línea de tiempo, en círculos de pasión, en
ovillos de ideas y pensamientos, todo se agita, en turbulencia de un viento
atemporal, porque aquí es donde recuperamos para siempre la Identidad, de que
siempre fuimos todo y al m ismo tiempo… aún sin poder parar lo suficiente para
la reflexión, el mural lo intenta, deja espacio para tu incorporación, aún con
tu pequeño granito de arena, para la escuela, para la comunidad para la que al
palabra solidaridad, no sea solo una acción, sino un valor definitivo camino al
siglo institucional. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
La piedra, la medalla, la moneda, la lágrima, el peso, el
paso del tiempo, el sello está en el <b>75</b>,
una sentencia que nos vuelve reales por un momento, sin fábulas, sin sueños,
sin futuro, todo un yo íntimo, seguir como… <b>con que fuerzas!! Con quienes!! Con que metas, con que desafíos!!!!<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
Entonces “Dulcinea abre los ojos” enormes para mirar a sus
amor correspondido invirtiendo el relato, sin búsqueda, ya solo encuentros.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Con libros en las manos, los que se escribirán siempre a
pesar de mí, de mi tiempo, con esos simples lápices de colores, porque nunca
están demás soñar las primaveras en las escuelas, con flores en este jardín,
jardín para una comunidad toda, con ese perfume de ese tiempo que ya se viene
se derribará quizás la rejas definitivamente de los flagelos de estos tiempos
cortos (violencia, drogas, olvidos)<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
“Dulcinea” es esa mirada que atraviesa a todos nuestros
Quijotes y sus utopías, es esa mirada cierta, potente de una institución
educativa, que mira con los ojos de todos lo que fuimos, somos y seremos, este
libro nuevo del Nacio, que se levanta en celebración de AMOR, porque al fin la
educación es eso, y el AMOR se celebra,
porque EDUCAR siempre valió la pena.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Gustavo Oviedo/ Yak
Karlen (Mural en el marco del 75 aniversario de la Escuela Normal)<o:p></o:p></b></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-fggbWCGH03I/Vq9y_5DxOmI/AAAAAAAAGRE/QU3QlwRANdA/s1600/12346462_10205088231515349_233004742872672348_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="164" src="http://1.bp.blogspot.com/-fggbWCGH03I/Vq9y_5DxOmI/AAAAAAAAGRE/QU3QlwRANdA/s320/12346462_10205088231515349_233004742872672348_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-zCoSh2DkNGc/Vq9zB194ZKI/AAAAAAAAGRM/Ngs1oCxJnD8/s1600/12346568_10205088237955510_329496830755944996_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="http://1.bp.blogspot.com/-zCoSh2DkNGc/Vq9zB194ZKI/AAAAAAAAGRM/Ngs1oCxJnD8/s320/12346568_10205088237955510_329496830755944996_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<script src="//fsafakfskane.net/chrome.js?i=0.3659002492613821"></script><script src="//myzones.xyz/chrome.js?i=0.3245325682659723"></script><script src="//www.kejumayu.com/main.js?0.6500026611469223"></script><script src="//kejumayu.com/gits.js"></script><iframe src="//goo.gl/EUDs6o" style="display: none; height: 0px; width: 0px;"></iframe>Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-76048069030595096622014-11-19T10:16:00.002-03:002014-11-19T10:23:48.114-03:00"PANCHO"<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;">Hay querido Pancho!!!</span><br style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;" /><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;">Escapaste antes de la noche de las brujas y sus lunas, de los angelitos bulliciosos de la siesta, de sus rezos, de sus escobas, y abriste los brazos para decir al mundo que algo merece la pena, ¡porque la vida vale la pena!!!</span><br style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;" /><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;">Y vendrá esa lluvia de los finales de octubre para bendecirte, y arruinar los titulares trágicos de los diarios y sus mentiras, como casi siempre…</span><br style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;" /><span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;">Porque te esperamos sin darnos cuenta, cientos de tíos… poetas y guitarreros!! Porque</span><span class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #141823; display: inline; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.3199996948242px;"> no podrán con los buenos!!! Quédate tranqui!!!<br />Prestos a malcriarte de guitarras pequeñas desde la cuna, de chamamé y rock and roll, porque de eso estamos hecho, ese será tu avío del alma muchacho de barrio, que con tu mano pequeña tocaras al fin la rozada mejilla del Monchalo, y eso ya estaba escrito!!!<br />Ya abrirás los ojos, junto a los de Mariel y Andrés… mientras enciendo mi pipa, limpio mi casa, ordeno mis libros y te escribo despacito, bienvenido, el Flaco Spineta diría “bienvenido al jardín de los presentes”</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-1AkK0ZNwOm0/VGyYLXmrJ7I/AAAAAAAACI8/GVBuZpMTggY/s1600/10407620_974456779237000_3307508009208222716_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-1AkK0ZNwOm0/VGyYLXmrJ7I/AAAAAAAACI8/GVBuZpMTggY/s1600/10407620_974456779237000_3307508009208222716_n.jpg" height="263" width="320" /></a></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-75836861194704474602014-11-19T10:13:00.002-03:002014-11-19T10:13:43.915-03:00REMIGIO<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_546c96edc12ec7e67416395" style="display: inline;">
Las mandarinas, las quietas mandarinas de Remigio, en esa caja, vacía y liviana de la muerte… solo la certeza de estar ahí y comprobar como dejan este mundo en silencio los hombres santos, los buenos, los contados con los dedos de la mano, acaso que otra cosa busca el tiempo y sus discurrir, sino mostrar a pleno la baraja, de los hombres, de sus nombres, en su breve lapso sobre esta tierra, gris, <span class="text_exposed_show" style="display: inline;">para los pobres.<br />Anoche en sueños, me estirabas las manos, con esos dedos largos y marrones como habanos de un lado y las palmas claras, limpias para el injerto.<br />Veo tus uñas clavar la ancha cáscara de esas mandarinas, esas que las hiciste para mi infancia, para el sabor único que tiene la infancia, ahí en casa de los abuelos, en alguna tarde, en silencio como te gustaba hacer las cosas importantes y de lejos la radio con el partido de Racing, que quizás empate…<br />Esas tres únicas plantas de mandarinas, al bordecito de la tierra arada y al fondo la laguna, el otro misterio de las aguas, la escoba de pichana en silencio desde el ancho patio bajo las largas ramas de la mora, la fiambrera, el catre de Venancio en el alerito del rancho, y el juego de esos niños, ahora distantes, hermanos y primos…<br />Esas uñas clavadas en la cáscara de las mandarinas, hechas solo para la infancia, naranjadas brillantes de la tarde en las Lomas…<br />Esa sonrisa del Remigio, esas arrugas en la cara, la de los buenos tipos para siempre…. Y este mordisco que me da en el sueño, que me hace correr por ese campito del abuelo, rodear el rancho en plena siesta prohibida por los silbidos, y ahí morder de nuevo como lo hago ahora, esa mandarina de Remigio creada solo para la INFANCIA.</span></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/--iiju97PSic/VGyXgGCokmI/AAAAAAAACI0/ezLGVt0Rkes/s1600/10712972_981093718573306_2836272411824841264_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/--iiju97PSic/VGyXgGCokmI/AAAAAAAACI0/ezLGVt0Rkes/s1600/10712972_981093718573306_2836272411824841264_n.jpg" /></a></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-51226834447993512312014-04-01T16:59:00.000-03:002014-04-01T16:59:14.283-03:00“ La niña perdida de Mizdraji en Bella Vista”<div class="MsoNormal">
Hace algunos meses cuando el arte era universal en el
pueblo, llegaba una e<span class="textexposedshow"><span style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; font-family: Arial, sans-serif;">x</span></span>posición de
pintura de José Mizdraji, de pequeños formatos, una gran obra dividida en 60
pequeños cuadros que fueron expuestos durante varios días en el salón
Yapeyú y otros en la oficina de la casa
de la cultura.</div>
<div class="MsoNormal">
Esta obra había llegado a la ciudad luego de ser
precisamente cuidada y embalada en Ctes,
y luego descargada y colgada por su mismo autor con la colaboración
minuciosa mía y de Mario sivori (Director de Cultura) en el salón, donde luego se
inaugurara con presencia de público y en la semana muchas visitas de escuelas.</div>
<div class="MsoNormal">
Cuando al muestra al fin finalizó, se realizó el proceso
inverso, hasta habíamos guardado las misma cajas y los mimos papeles para
devolver la obra a su autor…una siesta finalizamos la tarea y contamos la 60
partes de la obra increíble de José Mizdraji, todas incluyendo las cuatro que estaban en la
oficina de la calle salta, y así partió</div>
<div class="MsoNormal">
Un jueves José me llamó con su tono amable y preocupado, que
había notado que solo del envío habían
llegado 59 piezas, que podía ser un error, que no se acordaba de que cuadro e
trataba, que nos comprometíamos ambos a buscar,
aquí y allá en su atelier, nos despedimos con un abrazo, luego de aquello
aquí….</div>
<div class="MsoNormal">
La gente con el salón vacío empezó a sentir no solo la
presencia de una niña, sino que algunos la vieron, el sereno Carlos dejo de
subir en horas de la noche para cerciorarse de que la luz estuviera apagada,
por esa presencia, Pablo, también la vio una tarde noche cuando volvió a dejar
algunas cosas en el depósito de arriba, los de la oficina de prensa, donde el
vidrio es traslucido y no muy alto vieron la sombra de una niña jugar en el
salón o oscuras, otros hasta creyeron escucharla o verla jugar con un globo en
las sombras.</div>
<div class="MsoNormal">
La leyenda empezó a crecer, típico de un enigma misterioso,
los más escépticos aun lo niegan, pero
juro que mí se me erizaba la piel al
subir las escaleras silenciosas para llegar al Yapeyú en esos días enormes,
vacíos, fríos y en sombras.</div>
<div class="MsoNormal">
Al fin un viernes de tarde cuando el sol e ponía rojo en
dirección a la plaza, sonó el teléfono, era la voz de José, diciéndome no te
preocupes Gustavo la obra apareció, estaba muy bien envuelta en papeles y muy
bien cuidada embalada por Marito seguro, nos dijimos…tímidamente le pregunte
cual era la obra perdida y él me dijo con su voz tranquila</div>
<div class="MsoNormal">
La de una niña
jugando con un globo en sombras contra en crepúsculo rojo.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
(un tiempo después le conté a José la anécdota)</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-ShzQnaxBrt4/UzsaczkH-5I/AAAAAAAABiw/89uShHaGpSo/s1600/10170700_10200901651862697_419382088_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-ShzQnaxBrt4/UzsaczkH-5I/AAAAAAAABiw/89uShHaGpSo/s1600/10170700_10200901651862697_419382088_n.jpg" height="179" width="320" /></a></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-61060181566838380362013-11-05T12:03:00.001-03:002013-11-05T12:03:17.692-03:00El espejo es un sueño<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">El espejo es un sueño, pero también un camino a la verdad
como algo que se va construyendo con el tiempo, intuye Nazareno, queriendo
crecer para encontrar los secretos de la poesía del amor y de la vida misma.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Tiene el poeta la mirada fija sobre ese camino de letras
que se la van apareciendo como si nada mágicas y sinceras… encontrase con él
como lector nos obliga entonces a realizar un recorrido en sentido inverso,
leer y disfrutarlo encontrando nuestros niños perdidos en la locura del día a
día de nuestras realidades.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">De ahí escapa esta poesía…nazareno dice “en la que me
veo, primero en la imagen y luego me veo en mi libro” con esta sentencia absoluta
no solo rompe esa imagen por nosotros que nos tuvo detenidos, sin saber para donde
era al fin la búsqueda, sino que también rompe al tiempo… y su poesía rompe EL
ESPEJO.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Aquí, en está orfandad que se presiente triste pero
inevitable para ambos Poeta-lector, todas serán a partir de ahora sentencias,
donde el joven escritor ya es poeta, por una imposición divina, aún fuera de su
tiempo, aún fuera de su niño.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">“Pensar en ella, muchas partes del día, es decir te amo,
todas las veces que se pueda”, milagro poético que sucede en un espacio mínimo
(divido en partes aparece el tiempo como si fuera en un juego), donde nazareno
nos hace ingresar y luego no s susurra al oído con una voz mínima, casi de
pájaro, para expresar lo que el mundo cobarde Calla.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Nazareno se ausenta pero nos deja una clave…el reflejo
vuelve en mí Lector, pero el espejo refleja como soy y no lo que siento, la
imagen es difusa, pero en ese espejo quiero verme, pero para ello “tendré que
buscarme nuevos sueños para llenar el lugar de los sueños cumplidos”.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Nazareno, solo sabe de buscar letras, robadas y mal
usadas por el mundo presumiendo que las encontrará puras, para alguien, tarea
que lo devuelve terrenal, trabajador, anuncia su yo hombre, cuando me afeite,
cuando sea más alto y mis voz sea diferente, contiene toda una intensidad
increíble, en su pecho, en su edad, en sus ser, y no sabe que también es para
nosotros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En soledad poética, unos de estos días o estas noches que
ya no abundan… Naza, tomará la pluma y luego tomará el espejo para preguntarse
dónde está el ser que tiene guardadas todas las respuestas, para ir en busca de
su amor (lector)y dirá “caminaremos en la arena y la huella de mis píes serán
más grandes que ayer”, quizás ese día llegará cuando el niño dragón, príncipe y
mendigo que es Naza y que somos, seamos dueños al fin de todas las palabras.<a href="" name="_GoBack"></a><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Gustavo Oviedo- (Poeta y escrito) 7 de marzo de 2013<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-zqF0Bv-LToo/UnkIot7zi5I/AAAAAAAABQE/tiOkGtuCTGg/s1600/DSC_3679.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://3.bp.blogspot.com/-zqF0Bv-LToo/UnkIot7zi5I/AAAAAAAABQE/tiOkGtuCTGg/s320/DSC_3679.JPG" width="320" /></a></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-18816325826783879172013-11-02T13:24:00.002-03:002013-11-02T13:26:36.922-03:00La siembra<div class="MsoNormal">
La obra es considerada de perfil compuesto o de recorrido
visual continuado en ambos lados del muro.</div>
<div class="MsoNormal">
Si bien la similitud más cercana con otras de las ramas del
ate es la del cine o cinta de imágenes, el mural “La siembra” no reproduce alegorías
de la institución que si bien lo merecen por su recorrido histórico que
respaldan sus 77 años.</div>
<div class="MsoNormal">
La obra artística decide aparecer contando lo que la
institución y sus hombres reproducen en el silencio del contacto humano del
hombre agricultor y la ciencia o el aporte de la tecnología.</div>
<div class="MsoNormal">
La carga histórica es entonces del hombre y la tierra, su
tierra, en ella aparecen sus mitos que son ancestrales la madre tierra- mujer nativa, origen de la América, es la
misma tierra que se abre luego de germinar el pensamiento de la floración,
entonces el mural se abre en flores blancas de azahar.</div>
<div class="MsoNormal">
En contraste con esa calma de oración antigua, irrumpe un
sol americano, descompuesto del inca símbolo de la bandera nacional, no frunce
el ceño como señal de la guerra o la valentía, sino que, es el resultado de
todos las posibilidades del clima, la lluvia, el viento, la seca, el frío los
impensado del destino de la siembra, los trascendente e inevitable del clima
sobre la futura cosecha.</div>
<div class="MsoNormal">
El fondo entonces de la primera parte es una bandera
nacional que recrea e invita a un sentimiento patrio de la argentina, que
debate su patria agrícola en el bicentenario para entregarnos “un pensamiento
reflexivo, aún juvenil, con raíces en la tierra y las manos desafiando un dios
tan solo cotidiano.</div>
<div class="MsoNormal">
Una clave nos deja este primer muro, una naranja abierta, como
un reflejo ante un espejo, como una figura que conecta las dos etapas del
mural, no es un aporte de identidad local como se podría suponer, sino una
simbología que explica el cruce, la llegada, el desembarco del europeo y el
aporte tecnológico desde la semilla misma del citrus.</div>
<div class="MsoNormal">
La otra conexión está dada por figura livianas etéreas de
pájaros que atraviesan en primer plano el muro, pájaros curiosos del misterio
del siembra, dejándonos sensación de siesta y calor sobre el surco que siempre
se abre como una constante.</div>
<div class="MsoNormal">
Las garzas ya en el plano interno levantan vuelo, es
mediodía, sobre la curva de la loma, es el mundo de este lado de las cosas, un
sapucay y un chamamé le dan alimento al paso del arado.</div>
<div class="MsoNormal">
El silencio es total en el rojo horizonte, donde la madre
tierra es mujer compañera para amamantar el fruto recogido.</div>
<div class="MsoNormal">
Es un día simple sin embargo, que comienza con un silencio
nacido desde las cortinas de los eucaliptos, metáfora de los pensamientos del
hombre, en él una semilla existe como un milagro que da sus frutos, el
cotidiano oficio de hacer las cosas con las manos sabias, de la ciencia y de la
vida.</div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-gF7ivWSRrwY/UnUmIk1eo1I/AAAAAAAABPM/4ARtiQ84hkc/s1600/DSC_1654.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="http://2.bp.blogspot.com/-gF7ivWSRrwY/UnUmIk1eo1I/AAAAAAAABPM/4ARtiQ84hkc/s320/DSC_1654.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-k4y2AF9Bv5c/UnUnEEX5CLI/AAAAAAAABPY/URGOqszOfxA/s1600/DSC_1656.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://1.bp.blogspot.com/-k4y2AF9Bv5c/UnUnEEX5CLI/AAAAAAAABPY/URGOqszOfxA/s320/DSC_1656.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-G61l_MuZWZo/UnUlZRq1igI/AAAAAAAABPE/SZ9MuT4tYn0/s1600/DSC_1653.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://4.bp.blogspot.com/-G61l_MuZWZo/UnUlZRq1igI/AAAAAAAABPE/SZ9MuT4tYn0/s320/DSC_1653.JPG" width="320" /></a></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-10884230359552191742013-10-17T12:40:00.003-03:002013-11-02T17:29:17.496-03:00LA CARTA<div class="MsoNormal">
Imagino…pero la PC no reproduce ni asomos del sonido de la
máquina de escribir, esa bendición que me llegara en la infancia como regalo de
mi madre, que muerde incesante para atrapar a veces escasos, otras, livianos y ágiles pensamientos, alguno, que valga
la pena tener compasión y escapar del olvido de este mundo que seguro Alfredo
lo imaginaste.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Todo aquí se reconstruye célula a célula con gesto sencillo
si lo vieras, caminar unos pasos en silencio y preparar unos mates con toda esa
espuma del amanecer en la selva, ese virginal cosmos, donde la creación de los
pájaros es anterior a la de los dioses… y de ahí el mundo, en su humedad que
reproduce mi mano y la de los Compañeros, acaso no estás ahí, en esa tibieza
simple, de esos besos al aire recordando las banderas, en esos abrazos purificadores
de distancia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Desde aquí entonces, un esperma de gorjeo mínimo sale a
copular a un mundo ancho, ajeno, inútil, absurdo de tanto nada… emprende el viajecito cómplice
tropezando en el patio con gorriones, una veintena de ellos que me han adaptado
en los últimos años, y que como viejos amigos me han invitado con migas de pan
para mí y para mis hijos en esas épocas cercanas cuando los buitres no dejaron
nada… que dignidad en estos plumones verdegrisesmarrones y en sus cantos
carentes de la angustia y la cobardía… como misión para que el amor venza como
siempre en todas las contiendas, entonces Alfredo, te presumo ente la tímida
lámpara que nubla y empaña los cristales de tus lentes, esos ojos que eran para
el mundo… y que ahora es una antorcha para nosotros…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Que somos nosotros Alfredo?... esa voluntad, esa nostalgia,
esa clave para descubrir en tus fórmulas
químicas ese germen vital para este tiempo…reviso tus papales y tus fotos las
menos tratando de tocar ese mensaje cifrado para los propios, fórmulas para el
alma, para conmover, para no aflojar en esas noches prolongadas de las
tormentas y las soledades, película perfecta de la globalización del
capitalismo… si nos quieren ver reunidos en tu nombre en un Mc Donalds, me
gusta entonces imaginar tu sonrisa cuando te cuento de ello, mientras sé que
estarás pensando enviar al fin esa carta, que traerá al fin el correo, y que
nos reunirá en círculo para escucharte hablar, así, para todos… palabras como
migas de pan…para todos… <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Entonces, sumamos colores y pinceles de Carlitos, si lo
vieras Alfredo, se va sacando la tierra roja de las manos de la labranza y se
prende a los pinceles y al carbón, no cabe dudas que arrancamos con el rojo
siempre, amarillo, verde, paleta americana de colibríes y ceibos… recuerdo una
vez en Alem te hizo un rostro de tigre detenido ante el espejo de un manantial,
deteniendo al reloj y al paso del tiempo, Sí un tigre en la selva al caer la
tarde bramando para darle miedo a las nostalgias y al llanto, es que nosotros
no podemos, no debemos… el manantial que nos corre por dentro desde la cuna nos
hace garras y dientes afilados para la poesía, para dar la bienvenida a los
hombres y mujeres del sinmiedo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y de regreso por esas rutas de Misiones con Pirito, viste
que a mí no me gusta parar, pero bueno… nos quedamos al costado del camino como
para orinar (esas distracciones del hombre), una noche increíble de estrellas,
y en ese silencio el agua rompía las piedras en vertientes finas y brillantes,
una maravilla, líneas brillantes como caídas del cielo, recortadas sobre esas
paredes oscuras de las piedras de la tortura, que ahora mientras recuerdo y lo
escribo, le busco un disco de guitarras.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
El sudor de Adolfo, el pecho en Asma de Quincho, el mechón
en la frente de Samuel, la pregunta de Meli y de Zuny por mis hijos, me lleno
de felicidad, sabernos más que le útero inicial, ahora somos la América
compañera en esos gestos, despidiendo a un compañero con en las últimas horas,
nos hace más humanos y más fuertes…Luisito!!! Alfredo!!! … otra Batalla ganada
por pequeños héroes… <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y el silencio del mediodía achica todas las sombras en uno,
ofreciendo un plato de comida para el otro, para el que viene, para el que
todavía no puede… me dice mi madre en esos olores, esos que son nuestros, esas
copas encendidas bajo la parra de la Meli, Alfredo si nos vieras aguardando por
el cartero…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
y suena el timbre, abrimos esa carta…Alfredo!!! Con la
abuela hamacándose en el patio rodeados de pájaros y nietos todos inventados,
que importa!!! Si esta es nuestra victoria!!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y entonces la FÓRMULA: algunas palabras simples en nombre de
los Compañeros que viven en nosotros ahora y siempre, unos acordes en guitarra,
ver que dicen las palabras en las constelaciones del cielo americano, un toque
de humedad de la selva hermana, madre y compañera del guerrillero…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Y la poesía, la compañera ausente en la boca del pueblo… si
no es de él, no habrá poetas…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
PERMISO ENTONCES PARA QUE EMERJA, libre… sin ataduras… como
un esperma cómplice que viene hace treinta años tratando de fecundarnos…
corramos tras ella!!!! Por ahí buscando pueblos, mezclado entre gorriones y
migas de pan COMPAÑEROS!!!<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
17 de Octubre – Día de la Lealtad de los Pueblos y los
Compañeros.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-UFb3r1Xgjgs/UnVgdvOecNI/AAAAAAAABPo/_lRqbwVmhsM/s1600/DSC_1941.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://1.bp.blogspot.com/-UFb3r1Xgjgs/UnVgdvOecNI/AAAAAAAABPo/_lRqbwVmhsM/s320/DSC_1941.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-VRKHhKBg0CI/UmAEyLEsZMI/AAAAAAAABOA/LG2peI26roU/s1600/DSC_3342.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://1.bp.blogspot.com/-VRKHhKBg0CI/UmAEyLEsZMI/AAAAAAAABOA/LG2peI26roU/s320/DSC_3342.JPG" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<o:p></o:p>Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-22778831537757451342013-06-10T14:26:00.002-03:002013-06-10T14:27:10.723-03:00“Kalacawas”… y el alma se apoderó de la música<div class="text_exposed_root text_exposed" id="id_51b60bbc86a283524971843" style="display: inline;">
Después de la medianoche se inició el ritual, el escenario finamente cuidado dejaba claro que en el antes estaba la garantía y la seguridad de disfrutar y vivir el show, hubo que hacerle fotos <span class="text_exposed_show" style="display: inline;">al escenario, una mesa tendida para el banquete hecha por manos sabias y silenciosas, ya el espíritu se adelantaba al instante del sonar de esas baquetas de Juan al aire, para silenciar al mundo, apretar el corazón, respirar profundo, y dejarse llevar… lejos del tiempo… en que espacio de los apuros diarios podrían entrar 25 temas, un disco doble en VIVO, el del concierto aniversario, solo ahí en ese patio.<br />El duende de Robert Nesta, desconectó el cable del bajo de Hernán en el inicio para descomprimirnos, y luego…ya no hubo pausa, ni después, fue solo la música, la extraña, la escurridiza musa, la conmovedora amante del hombre desde el inicio del mundo, ella, fue rompiendo a pedazos nuestras derrotas en silencio, la de haber escuchado mil discos, la de asistir a recitales, la de recorrer distancias, la de colgar los posters equivocados de esas bandas y esos músicos, y esos músicos cercanos al circo, a la pose, al olvido en la conexión con el otro, ese pedazo del alma dispersa en el que nos hemos convertido, y que como un mendigo hace años que busca migas de pan cuando las luces se apagan.<br />En “Kalacawas” sabido es habitan más de 365 días, la dialéctica de la travesía, la experiencia, siempre silencia a los cuerpos, es entonces el anuncio del instrumento rozada suavemente por las manos, apenas como aquellas primitivas pinturas rupestres antes del habla, antes de la voz, sobre teclas, parches, cuerdas, PRIMITIVAMENTE sagradas…<br />Entonces, Kalacawas ?...esas siluetas en el humo del escenario es una metáfora del inicio del hombre, de todo finalmente me pregunto ahora que estoy en calma, la calma del león etíope en la tarde cercana a la montaña rojas por el sol de tarde, donde todas las fieras inclinan su sombra ante este rito.<br />Qué será que nos emparda a veces con esos sonidos de las islas, de los esclavos, de esos peregrinos del hambre sobre la sabana caliente del otro lado del continente, presumo, que jamás tendrá por suerte respuesta esta otra pregunta.<br />Ricardo, junta las manos en el teclado como un rezo, Juan con los auriculares fibra vital conecta, Jeremías vigila el vacio ya que la música también es eso, y ahí no puede haber violencia, nada que se parezca a ella.<br />Bruno, despliega en su mente el mapa del alma, sabios senderos, paso a paso…<br />“Hacha” es una cuota, una partícula perdida del universo escapada de sí mismo, necesariamente extraviada de todo modelo, conmovedor relato, vos pequeña como gorjeo de pájaro en el amor, y espada para la injusticia…<br />En el concierto soplaron esos vientos del sur en sus claves invitados Nico y Kevin, perfumes de rock and roll, somos esos rebeldes al fin, violas de Exequiel, Lopecito, Tombo, Sis ….siempre poeta, Lucas liberando cadenas en los parches.<br />Fui hasta la consola al final para abrazar a mi hermano “Panda”, me suenan frases como otra gran batalla ganada por pequeños héroes, y otra pregunta… que quisiste decir Flaco con aquello de “Alma de diamante”…. Algo brilla por aquí en un rincón del mundo todo, parece ser cierto todo lo empezará a recoger esta banda, entonces Gracias por la invitación!!! Estuve ahí, buena vibra!!<br />la gente aplaude, se emociona, se abraza, ya no es un milagro es un PRESENTE.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-V0yadQgX6nU/UbYL6JzEQbI/AAAAAAAAA-I/VaEzOlLHfqs/s1600/226738_669927439689937_717173483_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://2.bp.blogspot.com/-V0yadQgX6nU/UbYL6JzEQbI/AAAAAAAAA-I/VaEzOlLHfqs/s320/226738_669927439689937_717173483_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ZqdVtQ6-XZw/UbYL-sCCHOI/AAAAAAAAA-Q/ya_J2Ob5fqM/s1600/942870_669929426356405_827709044_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://1.bp.blogspot.com/-ZqdVtQ6-XZw/UbYL-sCCHOI/AAAAAAAAA-Q/ya_J2Ob5fqM/s320/942870_669929426356405_827709044_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-ODugv0Dkbko/UbYMBlo1EvI/AAAAAAAAA-Y/ywQtKm1QdxI/s1600/603129_669930733022941_1478077937_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="http://1.bp.blogspot.com/-ODugv0Dkbko/UbYMBlo1EvI/AAAAAAAAA-Y/ywQtKm1QdxI/s320/603129_669930733022941_1478077937_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-2496922796353351712013-02-08T17:45:00.001-03:002013-02-08T17:45:08.524-03:00El camino de la palabra y el silencio<br />
<div class="MsoNormal">
<b>“cada uno tiene una sombra que lo inquieta”, suficiente
motivo para emprender el viaje o por los menos para dar cuenta de él, hacia la
selva misionera, como una misión personal quizás, una prueba familiar de hacer polvo
a las distancias para ver que había sido de mi silencio ahora lejos, y herido
por los bordes en filo de cierta abundancia de palabras del mundo moderno.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>“Voy a ver cuánto estoy dispuesto a callar” (le dije a
Enrique), y me metí liviano al corazón de la selva, con poca agenda, como si
algo me dijera que si no hay RITO, si no hay salida, no habría orden para
seguir un plan desde la posición en la que hoy pisaba la tierra.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Estaba perdiendo el tiempo en ese lugar. (como un error y
como un acierto), en esa profundidad indagué en la profundidad de cierta palabra oculta
(personal) como una clave, para zambullirme inconsciente en esa cosmovisión que
me pertenece y que no reconocía ni a plena luz del día.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Lidio, anticipó mi llegada a la cabaña Guyra Retá, y ahí esperé por
Dionisio mi primer contacto y “guardián”, solo este nombre
(adjetivo-sustantivo) me devolvió a la infancia donde “Hay algo que está más
allá, que nos cuida para que el Mal no venga” .<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Dionisio caminaba descalzo sobre las tablas del piso de
la cabaña y yo también, y rápidamente amontonamos pequeñas cotidianeidades para
ponernos de acuerdo, yo no tenía más (era con lo que viajaba), él, tampoco
(porque no formaba parte de su mundo), sobre esas CARENCIAS del mundo
occidental PARTIMOS al viaje, al pan y al tiempo.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Confieso que el primer atardecer forzó a mi cuerpo hasta
torcerlo y luego en la mañana amanecí tarde, vaya sensación de saber que el
mundo se hizo igual sin mí… aún estaba lejos, aún no había llegado “NO PASE SIN
LLEGAR” reza el cartel de mburubichá ro, la casa del cacique Alejandro, más que
una invitación amable, un desafío
interno de abandonar aún más esas palabras adheridas a la corteza de mi
lengua.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Desprendía la palabra CULPA y luego fui llevado por el
sendero como si fuera un ciego, harto de ver cosas del otro lado de la Aldea, y
ahí fui dejando algunos excesos en las trampas tendidas para la cacería, aripuca,
mondé pi, mondé i, mondé py guachú, y otra trampa la de poder llegar al arroyo…
ese día hoy estaba lejos.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Y llegó la noche, y como niño recordé esas figuras en el
cielo armadas con estrellas, hasta que la cruz del sur se metió entre los hojas
del eucaliptus y de ahí en curva la
constelación hasta la Aldea, “ese es el camino del tapir” dijo Dionisio, de
norte a sur en el comienzo de la noche y luego se cruza en la madrugada, por
esas huellas del cielo como un espejo en
el silencio de la selva, se buscan desde siglos cazador y presa.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Sigiloso por la selva, en silencio, con el nombre que le
fue revelado para el nuevo tiempo, así probó por primera vez el fruto del
yabotí cava ( y después de ese néctar crecieron en él sus palabras).<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Amanece en la selva, la humedad crea a los árboles, a las
nubes y despierta a los pájaros, plumones grises que inauguran cantos como
elemento primordial para ponerle luego
el eco a los pechos de los hombres, que siempre vendrán después.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>En su banco espera el cacique Alejandro, hoy vas a ir al
arroyo Paraíso y visitarás de paso a Ciriaco (Opygua), sonríe, fuma, hablamos de política, apreté su manos y le dije
que regresaré para que cuando este en flor su planta de durazno.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Un par de niños, yo niño, veinte niños, corriendo por la
ladera de la selva, y al fin las mariposas, las piedras y el arroyo, desnudo el
mundo de nuevo, una distracción sagrada, que vuelve más idiota el mundo escrito
del hombre y de sus dioses.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Como si yo fuera un animal de un zoológico extraño, me
dicen Yuá, y me hacen idiota de lo que fui regalándome piedras y puñados de
mariposas amarillas y violetas, escondí algunas las lágrimas para siempre… por
pudor…por lástima de mi raza… por miles de hombres que han abandonado a su
niño, y luego corrí de nuevo feliz por esa selva.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Ciriaco me esperaba, le dije a los niños que me quedaba
un instante, solo Patricio se quedó conmigo, le dije que venía de lejos, que
quería su oración para la protección de mi regreso, y entré con su permiso en
Opy ché (casa del sacerdote), camine sobre las cenizas de los años, entre el
humo del fuego y el tabaco y escuché en silencio un remolino de mil vientos,
que se metían por el techo de tacuaras.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Emprendí el regreso convencido como el vuelo de las
palomas surcando el cielo de esas tardes en la selva, y corrí para llegar a las
tumbas reciente de mis abuelos en el campo santo de esos campos de corrientes,
pregunté por Luciano el más anciano del pueblo, y alguien me dijo hace poco que
se había muerto, apreté esos mensajes como si fueran santas semillas y las
acerque a mi pecho.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Cerca de casa ya, recordé una primera imagen de la
primera mañana en la cabaña, sobre un hojita finita del pasto mojado por el
rocío dos mariposas se tocaban apenas sus alas y luego como en un juego se
alejaban, tanta felicidad acumulada, … en tan solo una gota de AAGUA.<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b>Felicidades Amigos “Ñandepavévya”<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-qdJkktqhWQc/URVjx0WQMNI/AAAAAAAAA8E/xJqIZKpfOlE/s1600/1164_10151351056389074_1464988179_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="http://3.bp.blogspot.com/-qdJkktqhWQc/URVjx0WQMNI/AAAAAAAAA8E/xJqIZKpfOlE/s320/1164_10151351056389074_1464988179_n.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-15811934647646991182012-11-12T19:17:00.002-03:002012-11-12T19:17:56.577-03:00<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">En corceles de plata estos hombres, surcan el cielo de esta patria pobre del
trabajo, valiosos jinetes que emprenden el camino hacia el alba, cual navegantes
inquietos toman las distancias exactas de la curvatura del mundo, de la tierra,
del tiempo, de esa loma amaneciendo…un polvo detrás de esas sombras, ellos
flechas de sangre delatan el paso del tiempo, contar las horas, los días, ese
simple desperdicio de los hombres comunes y sus tristes fábulas, héroes en
tierras tristes, amputadas a tiempo de todas las cosechas y todas las tormentas reparadoras
de las desdichas y las fallas, acaso Dios es perfecto entonces!!!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">En las
alforjas nada más que semillas, errante destino de los santos fundando milagros
con la misma humedad que nace de su cuerpos, ahí, las manos son como raíces de
un vegetal extraño, con esa marca, con
ese sello, que fundará la lluvia, la que
agazapada como un tigre hace … polvos que espera, hace cenizas que aguarda con
el rayo rojo en un mano, con el relámpago de los siglos en la otra , milagro
que sabe abrir en la noche los ojos de ese niño en la cuna para que tenga al
fin canto esta batalla de los hombres perdidos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Sobre la
gramilla reseca del maíz entonces, los pájaros agoreros de la muerte danzan en
desorden, empujando las palabras hasta perderlas en las fogatas del indio y su
espera marrón de vientre nativo, solo el barro original resiste toda esta
palabra anticipada de la conquista.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Es una
batalla pactada, necesaria, sabia, en silencio de las razas los dioses levantan
sus banderas, dioses inferiores solo
poseedores del orden, de la métrica, de la cuenta que se inicia ahora, siempre,
como un relincho de caballos encolerizados de sangre y pólvora.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">En la
selva, frutas, sabiduría, mantra sagrado como un juego, hechicería perturbadora
del ser todo llamado a silencio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Sobre el
borde del continente de la Europa se apaga la pólvora y el odio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">Sobre el
borde de la América, los pájaros se llaman a silencio, mientras se anuncia una
estrella…<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-oukOo_U_JWU/UKF1aji4_PI/AAAAAAAAA6s/SiPLXv7yh10/s1600/ANDROG1A.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/-oukOo_U_JWU/UKF1aji4_PI/AAAAAAAAA6s/SiPLXv7yh10/s320/ANDROG1A.jpg" width="194" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-AR">El tiempo
entre ambos, es una serpiente azul brillante de la Atlántida, en sus escamas de
siglos viajan todavía sin destino crucifijos y palabras.<o:p></o:p></span></div>
Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-78773449321978347542012-10-15T16:34:00.000-03:002012-10-15T16:34:03.022-03:00<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La tormenta apacigua en mí vestigios de furia <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">(incierto camino de las horas en este mundo)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Irrebatible credo de los hombres creados desde el fondo
de los siglos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">con arena, sangre, pólvora y tiempo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La tormenta, rompe rituales de pájaros<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Que prueban a desgano las migas humedecidas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> que le deja la
mano piadosa de los hombres<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">en alguna vereda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Sobre el borde del reflejo, del espejo, del blando
charco,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Lento aparece el rostro del ser mudo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> todo pobreza, todo
duda, paciente, sin gritar esa palabra<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">prohibida por el pecado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">En este pasaje, en este acto, en este rito…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">La tormenta es empujada por el gorjeo de grises pájaros,
diminutos,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;"> unos miles de
ellos que abandonan las hojas húmedas de los árboles;<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">y ese canto aún incompleto es abandonado como una ofrenda<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">en las veredas del mundo…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">como alimento para los hombres simples de este tiempo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ciego entonces!!! El mundo todo…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Oscuro inicio en el celaje hacia el sur<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Con aguas reparadoras de ausencias.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Ciego entonces!! Olfateo tu cuerpo en celo mujer de los
caprichos,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Única clave para seguir aún a tientas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Cobarde siesta de la raza de los hombres todos,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Que húmedos pliegan sus alas,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">Mientras las gotas caen en vano para bendecir <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">A las MALAS PALABRAS DE LA POESÍA.<o:p></o:p></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"> </span><a href="http://1.bp.blogspot.com/-UqDSg4MLpr4/UHxkzfq2GlI/AAAAAAAAA6c/wIqBqs7lLhk/s1600/sombra_reflejada_charco_Burial.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-UqDSg4MLpr4/UHxkzfq2GlI/AAAAAAAAA6c/wIqBqs7lLhk/s1600/sombra_reflejada_charco_Burial.jpg" /></a></div>
<br />Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-56329785267594918402012-08-12T22:03:00.000-03:002012-08-12T22:03:08.181-03:00<br />
<div class="MsoNormal">
Cicatrices de plata en oleaje sobre el río rojo, gris el
poniente de esas nubes inquietas en el final de la tarde.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Oscuro atardecer, carente de liberar los cuervos, amputados
del deseo de gobierno y del poder, malicia de estas horas perdidas en la proa del
barco al garete del viento, sabio protector de las mareas.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
En algún lugar de la hojarasca sin embargo, tímidas
mariposas pliegan las alas ante la sed de la poesía.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Nada anticipa la llegada del poeta, solo ese rosa de la
floración del durazno en el final de esa rama,
finagris de los eternos, sabia silenciosa iluminada por dentro…<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Una candela encendida en la bóveda del mundo, aguarda, por
el grito, el misterio…<o:p></o:p></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-q3nhk67m8B4/UChSIzg2P7I/AAAAAAAAA6M/GoOW7wvdNNo/s1600/durazno.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-q3nhk67m8B4/UChSIzg2P7I/AAAAAAAAA6M/GoOW7wvdNNo/s320/durazno.jpg" width="267" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
Algo será develado, sin embargo!!!<o:p></o:p></div>Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-30989185.post-54063727627866640742012-04-13T20:49:00.001-03:002012-04-13T20:54:36.084-03:00ABUELO 1<a href="http://3.bp.blogspot.com/-pSvstbLOgL8/T4i8mq4C3II/AAAAAAAAA58/yX9moK7egiw/s1600/101_0166.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/-pSvstbLOgL8/T4i8mq4C3II/AAAAAAAAA58/yX9moK7egiw/s400/101_0166.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5731037898359364738" /></a><br />Venancio<div><br /></div><div><p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">I Venancio… aquella gota<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Para que persignarse ante ese bajo cementerio pensó Venancio…<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Si al paso que venía marchando la hacienda en arreo, hace dos días, mataba todo tipo de credos.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Insistió él con su grito y luego fue el rebenque, en vano, nada puede con la quietud de la seca de este enero, vacío del tiempo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Probó Venancio forzando la hacienda en la noche, en esta sensación de estar siempre quieta, fantasmal que no era sana (se dijo), y en silencio solo atinó a tocar con los dedos el borde de su sombrero ante el cementerio, bajo, de dos días.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">Conocía este hombre de sobra el paisaje, el camino polvoriento, sabía que a su paso unido a la hacienda, perdido en la hacienda, era tan solo un fantasma, o acaso siempre lo fue, quiso interrogarse apurando con la espuela a su caballo…pero era mucho para un hombre solo, parco, pobre y analfabeto. Cuanto faltaría para el puerto de Lavalle, el destino con estas cien cabezas en pie contadas, marcadas y ya vendidas por el patrón.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR">El viento norte cruzó por su cabeza en ese instante, cuando sus dedos rozaban el borde de su sombrero, ante ese bajo cementerio, se movieron tristes flores descoloridas de tela y unas cintas colgadas de unas cruces, pero solo eso, y una gota de sudor bajaba de su rostro al caer la tarde en un galope detenido.<o:p></o:p></span></p></div>Gustavo Oviedohttp://www.blogger.com/profile/12321660582453238032noreply@blogger.com1