la tierra sin mal

SIMPLEZAS

2011-05-14T20:56:00.002-03:00

Lo he pensado tan simple, como el brillo de la luna y su reflejo que parte al río en dos, para amarlo luego por dentro.
Lo he pensado simple, para esos hombres carentes de la mística, de la fábula, poseedores del gris del asesinato del mito de las grandes urbes.
Lo he pensado simple sin dudas, invadido por estos verdes del follaje que van pariendo pájaros al contacto con la humedad del bajo y luego el agua.
Lo he pensado simple para no pensarte, pero la barranca me come la boca con un beso…

AMANECE

2011-04-24T19:43:00.003-03:00

“Sobre la cresta brillante del final de la noche
Amanece el gallo con su grito herido, rojo y cansino el grito de su pecho.
Sobre los bordes verdegrises de los pastos,
Una cofradía de grillos, dictan los títulos y las noticias de los diarios.
Y en un lapso humano de diez pasos respira el tiempo, escuchando el ruido de sus siglos.
Sobre la copa en sombra de un árbol despierta la babel desprolija de unos pájaros, plumones grises, ciegos.
Asume al fin el amanecer su creación, Dios está al caer presiento, ya el viento atraviesa esa calle y como una daga me atraviesa, y yo balbuceo unas palabras ilegibles en mi mente, en mi pecho, en mi boca.
Florece apenas un grito sobre la redondez tibia del mundo y el rocío que besa a otra sombra humana, solo eso”.

PAJAROS EN SOMBRAS

2010-09-13T08:50:00.003-03:00

El rayo de luz atraviesa vértices,
Iluminando muros secos.
Sobre ese filo, abundan sombras de gorriones.
La tarde, y su boca amarga vegetal del tiempo que anuncia a otra ausente boca que anunciará algún día…
Esa palabra.
Conectado al centro vientre del universo y sus discurrir cansino, como migas empujadas por el viento.
Se anuncia sola esa hora
La que persigue la espalda de mis crepúsculos
Tal cual si yo fuera un bandido.

En el hueco de esa guitarra, gira el duende buscando su momento,
o estará en la gris cueva de esa pipa, creadora de esos pájaros,
Esa sombra de gorriones en las paredes.

Precede a mi narración acaso, entonces…
Este hecho.

Ese rayo de luz, es una daga brillante en este caso,
Esas locas sombras de esos pájaros mudos, semejantes a visiones terrenas.
Y esas paredes secas e iluminadas, dándole razón al mundo, con esas sombras de esos pájaros en tinta.
Sombra, que antecede con su silencio, a su creador, al inicio de los pájaros hablantes.
En esa pared entonces, seca, iluminada, el pájaro del anticipo estrellará su vuelo hasta sangrarlo, ya no habrá más al fin captura.

Ahora son cientos las palabras de esos pájaros que se estrellan en bandadas, tiñendo con poesía y luego con sangre a esos muros de la historia.

PARAJE CEBOLLAS - ESC 846

2010-07-17T21:15:00.010-03:00

En el año del Bicentenario del Nacimiento de nuestra Patria, hoy 9 de Julio, tenemos el honor de hablar en nombre de la Comunidad Educativa de la Escuela Nº 846, Paraje Cebollas.
Funciona allí una Escuela Primaria y una Extensión Áulica dependiente del Colegio Secundario de Colonia 3 de Abril. Después de casi tres años de trabajar todos juntos hemos logrado invitar a muchos jóvenes, que como nosotros, habían abandonado hace algunos años la Escuela.
Gracias a la Ley Nacional de Educación, la educación tanto primaria como secundaria es obligatoria. Entonces, todos nosotros, que asistimos a diario y muchos más que seguirán viniendo: tenemos derecho. Y tenemos derecho a una Educación que sea de la misma calidad de las escuelas de la ciudad.

El edificio de la escuela no tiene las comodidades y seguridad necesaria para nuestra tarea diaria y queda muy desprotegido los fines de semana. A fines del año 2008 recibimos un TV, computadoras, impresora; ¡¡¡¡que falta nos haría en la escuela!!!!! Por razones de seguridad aun no lo hemos podido llevar.
Nos preocupa mucho la falta de espacio físico para poder continuar con nuestros estudios.
Actualmente el edificio tiene solamente dos aulas, en una funciona todo la Primaria con 21 alumnos (desde Jardín a 6° grado) y la otra es compartida por 1° y 2° Año del Secundario; tenemos el salón dividido por algunos muebles. El grupo de 3er Año trabaja en un espacio chico que era donde vivía, hace muchos años, el maestro a cargo. En el pasillo desayunamos y almorzamos diariamente todos parados.
!!!Con qué alegría recibimos la noticia que nos iban a arreglar y ampliar la Escuela!!!!!! Grande fue nuestra sorpresa cuando nos dijeron que la matricula era muy pobre para encarar una obra. ¿Será entonces que nosotros, alumnos de una zona rural muy carenciada no merecemos un edificio digno?
Actualmente recorremos 32 kilómetros que nos separan de Bella Vista en un camión sabiendo que no es el medio indicado para transportarnos. Tardamos 2 horas en llegar a la Escuela, levantando a nuestro paso a compañeros y docentes. Con mucho sacrificio nuestros padres pagan mensualmente el importe de nuestros viajes, sabiendo que es la única manera en que podemos llegar a la escuela.
Hoy en día estamos llevando a cabo 2 proyectos que nos llena de alegría, “Mis manos y yo……Mi universo” y “Tejer un sueño con aroma a esperanza”, estos nos permitieron relacionarnos con chicos de otras escuelas.
Por todo esto que estamos viviendo y apostando a un futuro mejor, decimos como aquellos congresales de 1816, sin dudarlo, un ¡SI, QUEREMOS!

Digamos a diario:
Si, queremos participar para consolidar y engrandecer el lugar donde vivimos.
Sí, queremos trabajar para poder vivir dignamente
Sí, queremos estudiar para poder resolver las diferentes dificultades que se nos presentan a diario.
Sí, queremos que nuestros gobernantes nos representen como corresponde.
Sí, queremos que se nos respeten nuestros derechos.
Sí, queremos luchar por lo que consideramos justo.
Sí, queremos cumplir con nuestras obligaciones.
Sí, queremos sentirnos orgullosos de nuestro país.
Sí, queremos tener esperanzas de un futuro mejor para todos.
Sí, queremos vivir en un mundo en donde reine la paz.
Sí, queremos que la Argentina no sea un destino heredado sino una maravillosa elección.

AQUÍ

2010-06-28T00:00:00.005-03:00

Heme aquí, con estas manos, con esta rabia santa de poseerlo todo,
De saberme al fin santo y no decirlo,
Porque en mí la raza calla en el comienzo de la noche,
Porque mi raza calla en tierra de los mortales.
Heme aquí, con esta paciencia santa de poseerlo todo,
Ahora empiezo a sembrar estrellas y poesías
En el campo santo de esta noche.

2010-06-27T23:34:00.002-03:00

...entonces... yo te di de comer una de mis estatuas... a las orillas del tiempo...
(1-1-01)

GAUCHO

2009-10-14T22:42:00.003-03:00

Esa danza ensordecedora de esas moscas arremolinaban está mi situación de karma, expectante, de casería, de cierta quietud extraña…de reposado silencio.
Daba esa sensación al veneno del cierto exceso, como si algo comiera demás en mis entrañas, y como si fuera esta una serpiente de pesadas palabras que como sombras poseían el tamaño exacto de mi cuerpo y ahora iban acechantes sobre mis pensamientos.
El sol de la tarde mientras tanto llegaba también arremolinado por un viento del oeste, furioso este ser, que espantaba nubes como un capricho por devolverla solo al celaje y no dejarlas parir lluvias cicatrizando secas sobre la tierra.
Estas eran las señales de un día cualquiera del octubre y de sus hombres, brillante dirán los periódicos y tan solo eso, espléndido dirían los otros y tan solo eso.
Daba igual a esa sensación del deseo maltratado, seco ya como una rama de andar a tientas harto de besar fantasmas, con la salivas secas también de esta boca casi quebrada a punto de mojar los dedos y dar vuelta una página.
Y aquí, ya en ella, los héroes que se aparecen como en una coartada, animales miserables que me acechan en bandada, una galería impostada de seres vertebrados hace poco que toman la ciudad prestada para al fin poder aquietarla.
Ya en el cuenco del tiempo mas iluminado, yo hago votos para escuchar la salvajada, el relincho virgen en la madrugada, la sombra del potro galopante iniciando el alba y luego la tropilla desafiante, apenas, se inicia la iluminada, apenas, cuando se acaba de morir la noche, apenas, el hombre solitario atiza las brazas…
Calma, rito…y su pecho hinchado ya cabalga por la grama… dicen anda preso, otros que anda errante, los mas exactos dicen que anda imaginando caballos detrás de esa primeras palabras.

ELLA VENDRÁ

2009-10-07T00:13:00.003-03:00

Cansados estos besos, perdidos en el paso del tiempo como si también esto fuera su costumbre, de que servirá esa tu partida que dices que te lo tienes prometido, de que sirve esta distancia que me aseguras provoca el olvido en los más débiles ya que ni siquiera poseo el privilegio de esa raza…
Habitando estoy en la noche en estado de cacería primitiva, agazapado entre las sombras que me deja este desconcierto de las horas, aguardo…
mutación mediante que va fabricando presas diferentes al costado de estas mis garras, en el borde de estas mis llagas, al filo de estos mis dientes, ante la emergencia de este apetito iniciado como otra costumbre.
Como aves estas presas humanas en sombras muestran miles de colores al mundo, haciendo gala de sus cantos…y en soledad solo se reflejan en su espanto…
Una sola distancia es cierta, la que a veces decido que te aleje…una sola distancia es cierta la que decidimos juntos para alejarnos en ese juego del inicio, en ese presagio del fuego, del roce en la cueva, del garabato del alfabeto como niños… de mis dedos en caricias inventando al fin tu espalda lejos de todo pecado.
Después, se que después, andarán las voces del mundo nombrándote para mi dicha o su contrario, ese capricho del reflejo también cierto, porque mañana será dura en este tiempo y tendrá el peso y el calor de tu mano, la que amamos, la que con pétalos, sangre y lágrimas inventamos allá por mayo.
Y vendrá la noche, la que siempre trae a tus ojos para abrir una vez a los míos, y una última vez veré caer las joyas al costado de tu cuerpo, entonces con la daga desnuda de mi cuerpo, y con el veneno amarillo de la luna del tuyo anunciaremos al fin el duelo…
La noche vendrá siempre entonces como un presagio, como un designio, cierro mis ojos junto a los tuyos camino al sueño, mientras las voces en el mundo te van nombrando, con ese nombre que alguna vez nos hemos inventado, con ese nombre único que la noche guarda como su más puro secreto.

BRONCA

2009-10-06T23:55:00.002-03:00

Áspera será la voz del creador harto de amamantar los hijos del pecado, separará sin descanso siameses seriados hechos de barro… sobre el borde frío e iluminado de esta piedra le dará filo a su navaja, paciente… desollará a los mediocres ciegos y los incendiará con fuego amanecido para igualarlos…
Con esa navaja, creará en el regazo de los árboles lugares para esos pájaros que ya nos han entregado el habla…

ESPERAS

2009-09-22T18:25:00.005-03:00

Esa redondez edípica de esos pechos, madre, tierra, naturaleza, rojo atardecer sobre las aguas, con criaturas hechas con el remanso, sentir que la tierra buscada viene navegando y nosotros ahí a punto de embarcar el sueño, solo eso, ese entresueño gris de los antepasados, del hambre y de la pólvora y esos ojos de niño apretado contra ese pecho héroe del desarraigo.
Entonces es dulce el primer amanecer sobre la proa, con el índice que nos marca esa candela dejándonos su estela como otra huella luminosa, en ese silencio nacía la América.

bendita esta paciencia de origen para esperar los viajes, las naves, la lengua, el regreso de las pájaros empujados desde el milagro de la noche, ese vuelo de esas gaviotas ciegas para poblar tierras al azar, ciegas en su vuelo, ciegas en sus juego, venidas desde el borde de las tormentas, sagradas estas aves de inventar los mares y el milagro del hombre cercano, del hombre poseedor de la esperanza.

CAMINO

2009-03-12T00:31:00.002-02:00

Atravesado por la sensación de un camino de tierra
Atravesado hacia el final del paisaje
Gris, la polvareda del tiempo es una nube perdida
Entre la tropilla de otras iguales del temporal.
A punto estarán las lluvias cayendo como negras agujas
Sin dañar el territorio custodiado por la sombra de unos pájaros
Que nacen y que luego mueren en otra frecuencia.

Aquí habrá cosecha entonces, los hombres vendrán provistos
De verde original cuando abran sus ojos en la mañana,
Y en sus manos habrá trigo y maíz
Y habrá sudor sobre el barro de su cara al sol,
Y niños de esa raza correrán sin descanso
hasta perderse en la cintura de la tierra arada
y luego hasta el verde del bosque y más…

en el regreso de esa nube de polvo y tiempo
en la que al fin han bien nacido.

2009-03-05T19:00:00.000-02:00

ECO DEL RELÁMPAGO

2009-03-05T18:53:00.008-02:00

Hay una canoa sin dueño
atascada en la garganta de la arena
lejos aquel presagio del remanso

es una verde y oscura cicatriz, solo un hilo de agua…
a distancia siempre marcado por la seca perdurable,
la que llama los pájaros a silencio
sobre el ramaje en contraste con el rojo de la tarde.

Quieta sensación del navegante
quieta sensación en la pequeña nave
muda la imagen inaugurando sombras
sobre la tibia arena amarilla y marchita del tiempo.

Pero hay una sombra que corre furiosa

cual un fantasma errante sobre la gramilla
moviendo los brazos remando contra el viento norte,
remando sobre sus nubes de alcoholes que vuelan tacando
el suelo….
Furiosa sensación la de navegar sin proa, sin destino
apresado por designios terrenales para siempre.

mínimante hay milagro igual…
Vuela altivo el mensaje en la curvatura del planeta,
es que otro por él en la religión despliega las redes,
mandato ancestral para sus hijos y nietos.
La voz aparece como un relámpago y dice…
“No tengo mas nada que mostrarte; hoy comienza tu propia
enseñanza.
de ti dependen todos los conocimientos
de nuestros antepasados,
entonces no falles”.

DOS O TRES AVES

2009-01-05T21:24:00.006-02:00

En una especie de estampida de ficción ha transcurrido según entiendo el tiempo, presunción que delata mi rostro reflejado en el espejo.
La otra sentencia que ahora es certeza, esta dada por el astro lunar en exacta mitad de luz, partida por el filo de la sombra ahora recta de la tierra, que según también entiendo ha perdido circularidad, o quizás nunca la tuvo.
Las sombras otras, casi diminutas en contraste con este cuadro en parte iluminado son del ramaje terrestre de los árboles, que van siendo olvidadas por el fuego del atardecer que supo incendiarlas hace días y que ahora solo las olvida.
La estrella única, como un testigo se enciende como una candela en medio de una tormenta de puros fantasmas, tibia es su luz puedo asegurar…
Imprescindible para marcar el rumbo de los barcos perdidos, y también al mundo de los pájaros perdidos desde que alguien sugirió que existía el tiempo para todo.
…Anochece todo el firmamento, las luces se desprenden de los astros menores y la lengua húmeda de la historia cuanta cuentos…
“Perdidos de la bandada” aquél pecado imperdonable para la tierra sin males, un pareja de garzas termina de hacer el amor entre las ramas espinosa de un tala, y luego vuelan altivos y en silencio prendidos del viento de sus alas hacia el este abovedado y curvo del planeta.
Perdidos para siempre han burlado el rojo poniente de las brazas del verano y esas ramas en las sombras siempre en acecho del hombre y su disparo, de la pólvora de su mente para espantar el misterio.
…Esta imagen que la contemplo en silencio, ahora me persigue en los crepúsculos tardíos…las mas de las veces como un tatuaje sobre mi piel esas aves ciegas, perdidas en el misterio.
En fiebre de noche las menos, atraviesan mi mente en ese vuelo altivo, tocándose y tacándome las alas en el viento, blanca esa imagen duplicada de esos pájaros sobre el oscuro firmamento del tiempo donde lejos brillan candelas tibias y tímidas de estrellas.

EL BRUJITO

2008-12-25T15:36:00.004-02:00

La estrella de la tarde de oriente anuncia la noche buena, la tierra caliente del verano resiste empujando nubes hinchadas de agua, negadas como un presagio, la herida del tiempo detenido como un salmo atemporal designio para dioses y brujos…
Para todos nacerá lo nuevo, la semilla, la palabra del tiempo inmemorial traído como una señal única en la sangre malograda por la ceguera de la fe y la espada mal traída para dañar el paraíso.
El canto de la chicharra en la tarde, cuelga sonidos desde la corteza de los árboles, como si fueran llantos de niños huérfanos del mundo.
Y sobre la braza roja y gris del día, dos brujos esperan con la posesión de la sabiduría, el que marca la certeza de que el mesías está nomás al caer.
Francisco y Fausto atizan las brazas cocinando al alimento de animales muertos para volverlos sagrados en la mesa de los otros.
Francisco Retamozo, fuma su cigarro con su humo llenador de ausencias, gris la braza del cigarro como los caminos de sus pagos de Raíces, Fausto Oviedo o Flores al fin y al cabo da igual, aquel que de niño lloraba de hambre como otro animal en cautiverio en el regazo de la Agustina, está a su lado.
El candil iluminaba ese llanto de navidad de Fausto, del hambre del Fausto el niño de las trenzas de la promesa por la enfermedad.
El suspiro de Agustina fabricaba en la noche un pesebre como este, con comida para rato, abundante aunque fuese ajena.
Sobre esta estrella de la tarde, y aquella que sobre los gris de los caminos de Raíces, y de los senderos verdes en Desmochado iluminaba hasta llegar al puerto de Lavalle, por ahí andaba mientras tanto Venancio Oviedo o Flores da lo mismo, arreando vacas de los otros como si le fueran propias.
Un viento Norte sopla ahora sobre la curva de la tierra, uniendo las dos estrellas, caliente como una hembra en celo, y sobre ella se posa hacia el oeste rojo del final de la tarde, la estrella única indicada, como buscando reyes magos perdidos en la ceguera del consumo en el que nos hemos metido también como ciegos y llorando de hambre.
La estrella al fin ilumina el corral sagrado, donde habitan animales humanos amorfos de idiotas, y entonces el vientre universal sagrado da a luz en navidad como ya fue indicado, y aquí nace un brujito morocho de sangre que ya juega atizando el fuego por si hiciera falta.

EL CABALLERO IMAGINADO

2008-12-15T00:49:00.006-02:00

Una esfera de fuego desciende vertical implacable como una daga, vertical cicatriz que incendia nubes dañando el celaje de la tarde.
El tiempo detenido entonces paralizando los molinos, todo quieto, todo arde en esta imagen.
Sin el tiempo pareciera que nada ah sido creado aún…
Sin el viento, los molinos carecen de quijotes…
Aquí el mundo... es solo una mancha uniforme y muda de tinta que reposa sobre la sombra del paisaje.
Sombras entonces... de corceles quietos, de personajes mudos como hechos de tinta también quietos.
Pero un latido irrumpe como un quijote futuro, soñado, presagiado, intuido como un milagro que al fin sucede…
Y la mancha uniforme y muda emprende el viaje, vibra a gran velocidad y luego se expande besando la piel azul de los siete mares para inaugurar los mundos, y luego los hombres que todavía mudos escucharán primero cascos de caballos al galope.
Y verán luego molinos girar en fiebre enloquecida creando al fin las palabras, y habrá viento entonces al fin para espantar los fantasmas del pecado y de sus sombras, y habrá otro milagro sobre el resplandor del poniente caliente del anuncio que ahí llega el hidalgo “El Quijote de la Mancha”, el milagro del caballero imaginado.

DESMOCHADO

2008-12-01T15:41:00.004-02:00

Para cuando don Luis Alegre me contó lo del nombre originario del paraje "Desmochado" el viaje en mí ya estaba iniciado familiarmente, igual, Desmochado según algunos españoles que llegaron al lugar como inmigrantes, era una manera de podar los árboles y presumimos entonces que poblar significó en primer lugar ese Desmochar de la vegetación originaria.De ahí se desprende una rama de mi familia, la materna, de los Alegres (fundadores originarios del paraje), longevos agricultores, músicos, y llamativos descendientes poseedores de 6 dedos en la mano, y así sigue la legión hasta ahora desde don Sandalio Alegre y los Legar, hasta los Alegres diseminados como conejos por todo el territorio provincial, recuerdo algunos nombres que mencionaba mi madre cultora de la idea familiar y de reconstruir las ramas del árbol genealógico, no sin dificultad, ya que no en vano fueron en ese lugar Desmochados como su nombre lo indica.Tío Manuel, Hilde, El abuelo Ovidio, Melideo y otros, llevaban el apellido de Hilariona Alegre y no de su progenitor Jacinto Franco vaya uno a saber que motivos, ellos ya estaban en este lugar y eran de aquí antes, mucho antes de que yo llegara con mi juegos de la infancia.Todo se hizo simple entonces para el proyecto, desde la Escuela 224 María Alegre de Behr me habían invitado a participar de un trabajo de historia que culminaba con un mural, luego de investigar algunos lugares históricos de la geografía bellavistense, Parque Cruz de Los Milagros, La Batalla de Puenta Cuevas, etc.Con alumnos de 5to y 6to año, estos últimos que dejaran definitivamente el nivel primario y que encuentran como futuro cierto e inmediato, crecer de golpe e incorporarse a las actividades agrícolas (cosecha de frutillas, trabajo con animales, girasol o maíz) como principal eslabón y no quedarse en el olvido o en la migración feroz de estos pueblos del interior de la patria, invisible a los ojos del poder, de la dirigencia, de la asistencia social barata y oportunista.
Solamente Desmochado aparece en el mapa por el dedo indicador de un frutillero del camino colocado siempre en el cruce de las rutas.Pero un puñado de docentes, le dan la dignidad en estado de ebullición y resistencia, Marisol es docente interina y comanda el proyecto, el primer sábado los treinta kilómetros que nos separan de la ciudad lo hacemos en el remis de Juan, que quizás nos haga precio con espera incluída.Los bocetos en el pizarrón son rápidos y en tiza sobre la pizarra, van de barcos a cruces (todas rojas), pero no podemos esperar y vamos al mural directamente, es demasiada la energía para deteneros en el boceto...Alejandro toma la delantera y le damos celeste al fondo, Edgardo dibuja conmigo lunas y soles-girasoles que invaden las cosechas.Buscamos encontrar símbolos de paz, pero el rumor de la guerra sigue vigente, Jim Alegre (hija de Manuel) la portera aporta desde la memoria de su infancia y recuerda el monumento histórico al cual nadie puede acceder hasta ahora porque es territorio privado, estamos entonces realmente en Argentina lo confirmo, por este dato, lo privado es mas fuerte que la historia inclusive.
Donato pinta amarillo de soles todo lo que encuentra, Thalia la guarda de frutillas que adorna el mural.
Naranjas en los rincones y banderas improvisadas del Brasil, Uruguay, Paraguay y de la Argentina!!! De la Argentina!!!.
Yo sé que anda rondando otra pregunta, donde y de que color es la bandera de “Desmochado”, un pueblo verde de árboles, de pastos en hondonadas, de surcos de frutillas y de riego, de distancias de todo, del sonido de la campana, de las becas de inclusión social, de la llegada de los domingos de misa.
Los niños-hombres toman los pinceles, como herramientas para el obraje, con esas manos agrietadas de la siembra y de la seca en una secuencia que jamás descansa.
Esos pinceles, son fusiles de paz para igualar al mundo de los que tienen y de los otros que son sus pares, grises las pupilas gastadas de mirar hectáreas prestadas, hasta el final del maíz, de la soja, del ganado.
Rápido en el segundo sábado, partimos temprano en el 12 de Blanca, “para que no calentara”, y allí estuvimos, ellas enseñando para incluirlos en la beca, la metáfora del mundo, de los que se quedan adentro y los que son escupidos del sistema, aunque sean niños…
Mural casi listo, barcos en guerra, pólvora en el aire, ni vencedores ni vencidos todavía, la imagen es clara, es la del combate en aguas turbulentas, sobre las barrancas rojas de la tarde de Cuevas, es confuso el episodio, hay traidores, héroes, villanos, valientes, como en cada historia cotidiana y diaria, anoche, en el pago hubo fiesta del final de la cosecha, los niños ríen todavía, recuerdan el baile, la música, la ofrenda.
Llueve ahora en nuestro regreso, presagio esperado, Marisol en silencio… Sirena recuerda, Blanca y yo reflexionamos sobre política y la escuela, el agua, la deserción escolar, el mal pago, el descrédito a la maestra.
Escucho en la radio el lunes, que la ministra viajó a Francia a buscar soluciones, me pregunto porque no pregunta primero… como se hace patria, memoria, historia, como es al fin de cuentas un día en un aula, de un país llamado Desmochado, que lanza un grito para ser incorporado al pueblo como una pequeña patria de las que abundan este suelo!!!
Como será la bandera de Desmochado, loma verde, palmerales, rojo el santuario, rojas la frutillas del camino, lluvia sobre el asfalto.

UNA VUELTA

2008-11-26T23:00:00.011-02:00

Atención pido al silencio
Y silencio a la atención,
Que voy en esta ocasión,
Si me ayuda la memoria,

A mostrarles que a mi historia

Le faltaba lo mejor.

Viene uno como dormido

Cuando vuelve del desierto;

Veré si a esplicarme acierto

Entre gente tan bizzarra

Y si al sentir la guitarra

De mi sueño me despierto.

Siento que mi pecho tiembla,

Que se turba mi razón,

Y de la viguela al son
Imploro a la alma de un sabio

Que venga a mover mi labio
Y alentar mi corazón

(EL MARTIN FIERRO)

Jornada calurosa si las hubo en Corrientes, siesta, barrio norte, calles de arenales eternos redeados por árboles gigantes.

En ese secreteo guardado para pocos como sublime se hizo realidad el sueño.

En la escuelita fe y alegría hubo lugar para la Tradición, con comidas típicas, con la música, la prosa gaucha, la figura del gaucho en la inmensidad de la pampa, y en la oscuridad de la injusticia del ayer y del hoy.

Fabián Saucedo me dijo vamos a hacerlo igual, y se sumaron manos y voluntades...

nunca los textos del Martín Fierro pudieron sonar tan actuales en ese lugar, cansado estaba la poesía de recorrer teatros y escenarios luminosos que fueron diesmando la obra y el conatcto real con el ser humano en riesgo.

La pluma de Hernández es el resultado de las voces colectivas del gauchaje, de los que dieron y darán la mano sin pedir nada a cambio, por eso el verso volvió a encontar su lugar originario, por ese puñado de familias, de pibes y de hombres con los rostros y las grietas del olvido.

SE PUSO TODO EN LA SIESTA!!! Y FUIMOS MAS!!!!

MIENTRAS OTROS DORMÍAN SOBRE LAS CENIZAS QUE VA DEJANDO LA QUEMAZÓN DE LOS PASTOS, LA ESCACES DE AGUA, LA ABUNDANCIA DE ALAMBRADOS, LA AMBICIÓN DESMEDIDA PARA LOS POCOS...

PERO SUENA UNA GUITARRA Y EL CANTO DEL PUEBLERÍO

QUE ESTA FELÍZ Y QUE RESISTE

PORQUE SABE DESDE SIEMPRE

EL SECRETO DEL COMO.

RINESI- POETA

2008-10-26T18:22:00.003-02:00

Rinesi es un Fantasma para ser definido, y hace horas y sus días se me escapa como una coartada para ser colocado en el enigmático territorio de las letras, eso que llamamos invisible a los ojos del poder.
Un autor que publicó sus obras en la plenitud de su vida y que con su pronta partida, vino con plafón incluido y sobrado de campechano de buen tiempo de músico y de amigo, conceptos que merecerán el duelo personal y otro silencio para ser llorado que no es el poético.
Sobre la carga de la transmigración generacional de los escribas, de estudiosos y de los lectores es en donde colocaré este breve ensayo, tan solo como una invitación a que Rinesi el Fantasma Poético pueda finalmente ser al fin y al cabo solo leído o releído.
Un consuelo poético que nos deja este mundo acelerado suele ser el de, se adelantó a su época, no fue entendido por sus pares, en algunos años quizás sea comprendido, muletillas estas de una crítica con cierta liviandad que suele pulular igual los reductos más serenos y sublimes del poema, bibliotecas, reuniones, bares, soledades, y el paisaje, palabras estas que podrían ser consideradas en ser cambiadas de orden para su entendimiento.
Aldo nace en Las Toscas Santa Fe el 7 de enero de 1937, hijo de María Esther Gamboa (Correntina), y de Nicolás Rinesi (Santafesino).
Publica su primer libro "Entre Recuerdo Y Chamamé" en 1993 a los 56 años de vida.

Hasta aquí era solo un hombre y sus recuerdos, su nostalgia, pero la quebradura artística está definida en estas tres cosas ligadas a su infancia "Isla, río y arenal" es en esta fórmula metafísica donde cabe toda le existencia y la potencia de su poema y sus relatos para dejar de ser una mera narración lineal de su tiempo y espacio, esa que suelen abundar para ser ubicadas en la comodidad de los libros pueblerinos o regionales.
La ruptura es artística siempre y temporal a su autor, aun que él mismo no lo note, este hecho inconsciente la mayoría de las veces lo conecta con el universo artístico.
Aquí aparece formulado entonces Rinesi el poeta, nos hemos aproximado aquí a su fantasma creador en la fórmula de inicio "isalrioarenal", entonces percibimos recién libre su estado poético puro.
Rinesi en 1993 supone el avance inminente de una crisis simbólica en el mundo, es el tiempo del despegue tecnológico, la multiculturalidad como moneda, la pérdida de las lenguas originarias, el mundo globalizado es una sensación extrema para el hombre que hasta ahí había sido solo Aldo.
"Entre Recuerdos y Chamamé" no es entonces un píldora del día después para exiliados dentro del mismo país, aquellos que suelen considerar a los artistas (poetas y músicos) como empleados para sus nostalgias.
El título de este libro es un Sapucay desgarrador de alerta, Rinesi escribe con él para los que vienen, para el presente acelerado y sus consecuencias inminentes.

Es notable aquí como la función del narrador esta en resistencia, así retoma la idea del mito ancestral y oral, este último quizás única manera de considerar la literatura "regional, aparecen como una dagas filosas, sus leyenda. Hoy estos textos son más presentes aún, sin el peso de su presencia.
Estos nuevos duendes son traídos quizás de otro tiempo, para ser formulados necesarios e imprescindible dentro del diseño de la ciudad que el habita incómodo y presume que también su lector lo hace.
"Lecherito lomero", "Cunumicho el aguatero", "Sillero de sauce verde", "Ña Julia Naranjera" que a decir de su prologuista en Ñemanduá y Purajhéi (Recuerdos y Cantos) siempre habrá otras doña julia que vendrán.
Ya son estos seres mitológicos los que siguen habitando nuestro tiempo y nuestra ciudad actual, lo hacen como velados, como transparencias, pero lo logran.
"En cartas para mi amor" (marzo 2005) la valentía es conmovedora en cada relato del autor y la fuerte presencia de la muerte de su compañera, por momentos vuelve sobre salvatajes necesarios humanos y poéticos como en "Margarita", nombrar de manera personal al ser querido sabe Rinesi que en ello habrá siempre vida, la metáfora es perfecta, la de inaugurar con nombre propio al poema, aquí el lector ingresa y ya no es solo un texto autobiográfico, este equilibrio necesario.
La presencia del lector es primordial en todo la obra de Rinesi, pero hay dos elementos sustanciales además de este, uno:

A decir de una reflexión de Mauricio Molho dice que la constitución de un discurso poético no puede desligarse de la infraestructura económico- social que condiciona su advenimiento. Esta inserción muchas veces borrada del proceso de lectura, desarticula el discurso socialmente consolidado, y se vuelve entonces ILEGIBLE para una comunidad (lectora cómplice) que no quiere verse en los fragmentos que la poesía sacude.
Es pues en este reverso que es potente Rinesi, donde sus personajes marginales y en estado de pobreza, hace legible en un lector comprometido que hay una realidad que apriete sobre estos márgenes humanos y geográficos, que ya no solo símbolos poéticos sino que son nuestras crudas realidades.
Rinesi deja entonces el espacio social ardiente como en un espejo, sin nombrarlo, donde sus duendes pintorescos son figuras que resisten la opresión y las desigualdades en la que también nosotros habitamos.
Lo segundo es la libertad de encontrar en espacio que está en su génesis "islarioarenal" una universalidad que echa por tierra el concepto clásico de lo mero regional, aquí hay una expansión difícil de ser tomada como pluma correntina o santafesina, los nombres de los lugares en él parecen necesarios, pero en lector solo casuales, textos como "Una Cruz en el camino" "El Halcón y la Paloma" dan prueba de ello.
En este vuelo literario, Rinesi se libera de los cazadores furtivos de regionalismos, o peor aún xenófobos de lo moderno de lo urbano, de lo nuevo, en esta complicidad lectora Rinesi sabe que solo habitamos el presente y que todo es contemporáneo y la vez universal

Sobre esta simbología se debe trabajar incesantemente para devolverle al texto se fuerte presencia temporal, como vemos todos los textos de Rinesi son de extrema actualidad, quizás deje entrever también memorias y recuerdos de un hombre en su búsqueda personal, poco criticable por cierto e imprescindible para dar con la clave del poema, esa fórmula que se sabe inconsciente para ser compartida, para reparar la brecha social, la brecha humana, desde esa Isla, río, arenal, todavía se escucha el desafío que Aldo Rinesi nos dejara…
"Muerte traicionera
Solo en tu camino
De nuevo he de hallar
Al amor inmenso
Que llenó mi vida
Quedaré en tus brazos
Por la eternidad
Vivirán mis versos
Y sabrá la gente
De este amor terreno
Siempre han de contar
No podrás con ellos
Muerte traicionera
Su facón filoso
Te ha de traspasar".

Con el símbolo del facón como sabiduría, como metáfora del compromiso, invitamos a una relectura del autor y poeta eterno en sus obras, aquí ya están todos sueltos sus versos.
Debemos entonces levantar a Rinesi de la siesta provinciana, que sobrevuela para nostalgiar en demasía al poema, su actualidad y su simbología no lo merecen.

Jueves 23 de Octubre de 2008
Biblioteca Popular Sarmiento.

CON SOLO ESO

2008-10-19T01:47:00.004-02:00

Desde lejos … el viento juega con reflejos casi ciertos, brillantes de unos arbustos.
Hay polvo mas allá en el inicio del camino, gris de irse inventándose hacia el fondo donde nace primero el estero y luego todo el cielo.
Y de ahí nomás vengo, de ese lugar de inventar tormentas por el simple paso del sirirí como si fuera poco.
Viento frío y ese canto que lo inventa todo entonces, los teros traerán las visitas y las noticias, el pitogüe de las otras.
Y un niño abrirá los ojos en Junio, y habrá vértigo de hombres en apuro en todo el mundo todavía, guerras, odios y ambiciones.
El niño abrirá sus alas y buscará calma en el torbellino, prendido al pezón de su madre, entrecerrará los ojos, sus ojos de polluelo, de cachorro, de ángel que sueña ser alguna vez un hombre ya en espera, y así se dormirá sagrado y bendito…
frenando con solo eso a LA TORMENTA.

COTIDIANEIDAD

2008-10-11T19:04:00.007-03:00

Vuelvo a mi sombra, al centro original del silencio, al espacio del pensar al costado mismo de la voracidad del hombre y su naturaleza, esa humana y escasa sustancia en la que al fin ha sido.
Afuera, una tridimensional puesta sonora de unos pájaros sin ser vistos, y ese gorjeo, ese canto desesperado que alguna vez inventó mi lengua, alucinó mi inconsciente, ahora es solo un grito de tiza y fiebre sin reposo de los árboles, sin la aguda mirada de mi niño cazador, sin mi sabiduría de anciano en herencia.
Una guardería sintética de sonidos vibrando a baja frecuencia del vecindario DISTRAÍDO.

Con demencial violencia aparece colocada entonces la escenografía del mundo y su encierro, con precisión aritmética aparece la ciudad y sus fetiches interminables del consumo.
Un perro ovillado en sí mismo en el medio de la calle tiene más sentido dormitando en la visión exacta…
Unas sombras iban y otras venían como hechas en cartones parlantes y ese olor primario a (“hombre-encerrado”) que lo era todo.

La luna blanca del día subió una palma sobre el borde de las casas y tomo distancia de la seca en suspensión celeste.
Es primavera igual en este páramo demasiado real, demasiado humano para esta imagen.
Sobre las ramas se anunciaban pequeños brotes verdesgrises alentados tan solo por la saliva y el canto de esos pájaros.
Y la sombra de la tarde que se expande buscando una vez más como hace siglos La Alianza de los Sin Miedo.

En esta alianza habíamos hecho todo, pasamos del dolor al placer, del éxtasis al miedo, del amor al espanto, del silencio de cuerpos inertes a la encendida locura, del sexo a la nada, de la nada a la dimensión más vasta del instinto compartido…
Sin embargo fuera de la habitación aún seguía sobrándonos la noche.

VI MARATON DE LECTURA

2008-10-06T16:22:00.008-03:00

No pocos se dieron cuenta de que una revolución de letras estaba al fin en marcha, un niño tomo un libro de cuentos en la Quiaca, una novela fue compartida en Corrientes, dos poesías a la vera de una montaña en Salta, a la misma hora con una idea de cambio colectivo,

el libro dejó su intimidad sagrada para acercar su furia en el tejido social, la gran tormenta soplaba entonces lejos de la confusión de soplar tan solo como antes. Antes de que pregunta el niño, de que mundo, de que silencio… de que poeta fue el comienzo… y el mundo fue otra vez creado!!!

No hay mas, y no somos mas que cuerpos y lenguaje!!
(COLONIA PROGRESO- 2008)

TUMBAS

2008-09-14T19:21:00.009-03:00

Recorrí las tumbas... abiertas y secas,
con las primeras señales que deja el tiempo del abandono... mi
cabeza no paraba de contarlas, estaba entre las últimas casi envuelto en la maleza, aparté unas ramas de tala y volví a estar frente a la última de las sepulturas, toqué la lápida dura de piedra, la recorrí con los dedos, como si fuese un ciego, intentaba buscar ese nombre, esa clave pero nada, todo estaba borrado, o quizás fué escrito así.

Dejé como con desesperanza la señal que llevaba, no con el convencimiento de que sirviera para algo, sino como quién deja solo una flor en la tumba de un muerto que ya lleva varios años ahí, o
como quien ya no espera la resurrección, porque esos tres tres días ya han
pasado de sobra.
Caminé hacia la punta misma de la barranca, y disfruté del paisaje, lo bello del paisaje, las montañas en varios tonos grises y amarillosse mezclaban como un juego perfecto cuando comenzaba a caer la tarde.

El sol buscaba meterse entre esa boca abierta que dejaba el río camino al sur, una boca no muy ancha, pero profunda, entre este lado de la tierra y un puñado verde de islas, el atardecer ahí solo recuerdan ecos de una batalla... cañones, artillería, gritos y barcos incendiados, las tardes ahí, como el sueño que me persigue, siempre recuerda lo mismo...
LA GUERRA.
Con la mirada viajando hacia el horizonte, sentí como el sol se me iba metiendo también en el cuerpo, como si yo fuera el paisaje mismo, el sueño comenzó a inquietarse en mí y la noche tendió su trampa como siempre, algo había cambiado de pronto... yo ya no
debía estar aquí pensé y luego la gramilla crujió, como cruje el miedo en la infancia...

(de la Teoría del Punto)

INSOMNIO VACUNO (tema libre la vaca)

2008-08-21T23:37:00.001-03:00

Con cierto humor podía comentar de aquella hazaña, la de haber atravesado otra noche y su insomnio, como si fuera solo un detalle menor ahora ante estos rayos del sol y rodeados de estos hombres con cara de borradores a mano alzada.
Pero la certidumbre de perder la vida en esa somnolencia es para pocos experiencia comprobada y esta no habrá sido una simple noche más, pegada estaba a su madruga, pegada a los últimos ruidos y ese residuo de las horas comunes, aquí había un pozo de tiempo con una cuota abismal de silencio, un vértigo infernal que me hizo tocar el sexo de la mujer que dormía al lado mío, en esa humedad escuché gemidos animales como si fuera una mutación en alguna fiera desconocida, sospechaba sin embargo que esto no era casual, la luna como una media fruta amarilla flotaba y se elevaba curvando el punto “g” digamos de esta noche, en ascenso a gran velocidad lo pude comprobar un poco más tarde cuando caminaba ya en la fiebre, la ferocidad de este detalle de humedad y sexo no serán jamás duplicados, la bestialidad original le daban esos perros que ladraban, que eran únicos y presentían la ceremonia instintiva, de ese olor que estaba lejos del entendimiento mío y presumo de un planeta de hombres y de sus hembras-noche.
Aquí el insomnio merecerá un calificativo y luego tendrá su olvido, para eso será descrito insistentemente hasta la descalificación mas ruin que merezca, porque el olvido no es la pérdida momentánea de algo, allí siempre reside esa idea de que algo volverá a ser hallado en otro momento, en cambio en la descalificación que anoto está la repetición como mecanismo de defensa, para matar lentamente ese cuerpo-letra-objeto-tiempo-estupidez en que esa noche me había convertido.
“insomnio vacuno”, la triste concepción de poseer la percepción de la noche desde ese estado bovino y rumiante, con los ojos caídos, sin agresividad externa del mercurio de otras vigilias, nada más que el silencio, la náusea tibia de saber que algún pensamiento anterior o futuro solo daban vueltas sin alcanzar sobresalto alguno.
El rumiar de esas ideas muertas que envenenaban la circulación interna de mi cuerpo-vaca obesa, incapaz de conectar algo de ese opio que debe ser el mensaje de la noche, la guerra que vencería al insomnio y que me haría por lo menos mendigo, príncipe, puto, o gallo testigo de ordenar el tiempo inconsciente aún de poseerlo.
Sobre el lado izquierdo de mi cama, penetraba la luz por la ventana como algo absolutamente extraño, más distante las estrellas acomodaban sus órbitas, el mundo intentaba hacerme algún lugar con una mísera limosna de un razonamiento.
Mientras tanto yo…
De pié esperaba la muerte, de pié esperaba que el sueño viniera o la mañana, para una vaca-hombre debe ser lo mismo…
Rumiaba este mundo por ahora con todo su mundo adentro.

DENTELLADAS DE VIDA

2008-08-07T01:25:00.002-03:00

No esperando mas nada, solo lo puedes dar…
Aquí en el inicio de esta noche, la presunción cada vez mas cierta de que el inicio del mundo todavía es tibio en la mente de ese dios que andan diciendo que lo creo todo…
La dentellada del reloj sobre los bordes de esas sombras…en el oscuro silencio, en el hueco ancestral, en el inicio de esa fiebre de cachorro ciego, así se presenta la oscura…
Y el tiempo, ese otro protagonista, y el hasta cuando de la rutina… hasta hacerme caer en la trampa tendida hace siglos…con el primer ladrido del perro todo es de azufre y el infierno enciende la fiebre, y entonces llega la perfecta máquina…
Y es un engranaje conectado con el otro, ladridos sobre ladridos de una ciudad humana muda, más ladridos y aullidos, dentadas voces armando la posesión exacta del tiempo…
Miles de canes amorfos en sombras, rondan los bordes de mi cama, sobre las migas de pan de mi cena, sobre el frío mate y su yerba amanecida, sobre la falta de trabajo de hoy y de mañana, sobre la amputación de bruto y su culpa, ahí el ladrido brillante y altivo mostrándome su poder, la perfección en la secuencia, la que alucina mi mente, la que ocupa mi fiebre en la fuga, la que ocupa el lugar seguro del amigo, el beso de la amante… la abominable certeza de que el mal de tiempo es perfecto…

La errónea existencia entonces, la de un hombre venido a menos para subsistir en la tierra de los idiotas, para no llamar la atención y pasar un día más en el trabajo, en la cama en la calle…
En el día que sigue a este cuento, un perro que desconozco morderá de nuevo la bolsa de residuos buscando mi identikit y me sentiré perseguido, en ese tacho estará el resto de lo que dejé brillar y luego escapar siguiendo la huella de la mentira, pero el perro del día es sabio como resultado de su noche en acumulación… me mirará entonces y huirá luego como de miedo para darme una tregua, que yo mismo ya no me lo permitía….
Ante la mirada distraída del mundo idiota entonces, darán las diez de la mañana cuando meteré la cabeza en el tacho de la basura, y en eso estaré dedicando mi día solo buscándome…para cuando vos este lista.

HOMOFOBIA prisionero del submundo

2008-07-08T19:37:00.005-03:00

Considerado como una enfermedad psico-social que se define por tener miedo u odio intenso y sin razón a los homosexuales.
La homofobia pertenece al mismo grupo de enfermedades parecidas al racismo, la xenofobia o el machismo.
Bajo esta definición se presentó en la sala de la cultura bellavistense la obra de teatro dirigida por Gabriel Mazzoleni (Director del Grupo Génesis), interpretado por Matías Robledo Serial, Cristian Alarcón, Jaquelina Mazzoleni y Julia Oviedo.
La obra parece formar un capítulo más de las obra necesarias del teatro local y regional, motivados por el Instituto Nacional del Teatro lograron trabajar intesamente la problemática de la discriminación local, generacional, sexual, que son símbolos de nuestros tiempos de transformaciones globales.
La idea del grupo fue presentarla como Avant Premier, para un público que no superaba los 40 asistentes con invitaciones personales y buscando indicadores sociales de diferentes edades y estratos socio-culturales, los protagonistas y su director buscaron también la crítica más certera para una obra que intenta sacudir las capas más enquistadas de nuestros miedos y nuestros conservadurismos culturales y humanos.
La obra supera ampliamente logros anteriores, el teatro dramático es la mejor salida del grupo Génesis, la más intensa sin dudas es la que define al grupo y modela sus actores, si bien la búsqueda de un amplio público suele llevarlos a la búsqueda de temas más livianos o comedias casi humorísticas; en definitiva el arte teatral está maduro cuando ya nadie puede escapar de él, y esta sensación primera la deben sentir sus actores y luego el público, esa otra consecuencia inevitable.
Si buscaba el respaldo íntimo para salir a recorrer otras salas improvisadas de la ciudad, clubes, escuelas, plazas, sobradamente la obra lo consigue; la dupla en equilibrio perfecto de Cristian Alarcón y Matías Robledo es sobresaliente por momentos, los personajes secundarios (Jaquelina y Julia) logran un silencio como si fueran una metáfora del inconsciente y del miedo de la infancia (provocados socialmente), las imágenes casi se desprenden de este clima son como similitudes a la película La Aldea (Irlandesa).
Por momentos es 1984 de Orwell, por momentos es de crítica estúpida del Gran Hermano televisivo cuando encuentran el humor justo en el clima del drama.
Aquí el público sonríe, un público siempre cómplice de la obra desde el minuto inicial, hay festejos entonces por el arte logrado...
Las luces se apagan en la sala, y cada uno sigue siendo actor principal en los días que siguen, en la ciudad, en el mundo…que buscaba hacernos iguales para extinguirnos, la clave está en ser diferentes entonces ACEPTEMOSLO!!!!

NUEVO TIEMPO

2008-07-06T21:23:00.006-03:00

Jamás el tiempo pasa en vano, menos en un país y en una región que repite cíclicamente sus crisis, casi pasionalmente, y con esa agresividad suele intentar matar al arte.
Después de esos venenos polvorientos del 99 en Corrientes y del 2001 en todo el país, “y por más que pase el tiempo” el arte es el que vuelve altivo, como el mejor de los vinos, reposado en noble maderas de guitarras, con la calma de los arroyos y de los ríos interiores de esta tierra en búsqueda de lo sagrado.

De los torrentosos ríos en otros tiempos ya se encargaron Ruvén, el Taita, Tarragó y Ernesto.
La misión de purificar entonces fue una señal para el alma del agua del Iberá, y ahí estuvo Isacco y más luego el Gringo.
De esa cicatriz necesaria fue el milagro del reencuentro, que provocó la belleza más pura de esta poesía y de esta música que emana sabia, suavemente.
Aquí definitivamente hay un PARA SIEMPRE, una historia, una generación de valientes y de héroes.
Si el mundo decide arrasar de nuevo con su estúpida ferocidad.
AMIGOS! Habrá de nuevo en el chamamé un abrazo y un NUEVO TIEMPO…
Pero dependerá de vos ahora que juntos lo hagamos eterno.

“No matar las palabras, no dejarse matar por ellas”.

2008-05-29T15:39:00.001-03:00

Tratando de no perder la capacidad de asombro recorro los pasillos políticos de la ciudad, la sorpresa estaba esperando como una coartada de bandidos en las sombras, tomar la palabra para callarla, ni siquiera presumo aquí todavía hablar de la verdad, solo el hecho que nos fundó humanos después del fuego del hombre de Nerdenthal hasta aquí un par de años o siglos, como diría Eduardo Galeano, “ y en eso estamos, palabras más palabras menos tratando de entendernos”.
El hecho nace por declaraciones de una Concejal (Zulma Karlen) a la prensa local, desafortunadas según el “cuerpo colegiado”, “honorífico” y otras calificaciones casi enciclopédicas de nuestra realidad desvirtuada y diaria de hacer polvo el valor de las palabras por la obra de los hombres en contra de su valor legítimo, estas venidas a menos asisten de vez en cuando recorriendo labios de políticos mediocres a ver si asoma de vez en cuando la verdad, esa utopía cada vez más lejana.

Pero la cosa nos se detuvo ahí, armar una “comisión investigadora” de los “nobles” como una cacería de brujas de la edad media, pongo este ejemplo para ir acercándome a la actualidad, y desde ese pedestal ir a buscar las malas palabras pronunciadas distraídamente quizás por la Enfermera (devenida en Concejal), menciono su oficio por que ingresar a la opinión política empieza según veo a buscar jerarquizarse según los ilustres Concejales (Abogados, Psicólogos, Escribanos, ahhh y también Carpinteros, y otros sin ningún oficio comprobable).
Hasta aquí se presumía un problema doméstico legislativo, fácil de solucionar por el efecto verdugo de la mayoría simple y apercibir a la pobre mujer, pero no, el hecho se agrave en las mentes ilustres como un ave negra que sobrevuela creo el “poder supuesto y su límite con al idiotez” entonces alguien dice: A través de Asesoría Legal instrumentar un control (como en el Gran Hermano de los reality o como en el libro de Orwell), para la prensa y ponerle límites para no dañar la salud de la prestigiosa institución del Concejo Deliberativo y Honorable de este pueblo.
Con este chorro de tinta y prepotencia se escribió el acto, ese documento histórico con fecha del Jueves 3 de abril del 2008, entre las fechas conmemorativas a la Gesta de Malvinas, y a un año de la muerte del maestro Carlos Fuentealba, en esa bisagra histórica se escribe esta sentencia, desconociendo quizás los 25 años de democracia en recuperación y de libertad de expresión, la que me permite escribir en un semanario pequeño par defender este derecho de los trabajadores de la Prensa, y las leyes que me amparan y las sanciones previstas en la Constitución Nacional y en tratados Internacionales como el Pacto de san José de Costa Rica.
Aquí la sentencia, en una cinta de cassette que me alcanzó otro trabajador del periodismo, la escucho y la vuelvo a escuchar y me sorprende lo descabellado y lo desafortunado de estas palabras, las mismas que buscan callar otras.
Por suerte la calma me deja reflexionar y no decido “armar una comisión investigadora de trabajadores de prensa y de los cerca de 40.000 habitantes de Bella Vista, para pedir a la Asesoría Legal de mi Municipio para que se implacable en algunos temas (usted lector agrega los que quiera en la línea de puntos……………………………………)
Pero decido entonces esperar, con al sabiduría que nos da el trabajo diario de la radio, de la televisión, de las páginas web, del semanario y otros.
Por que habrá tiempo como ha demostrado el periodismo, que ya vio pasar varios gobiernos de turno, varias renovaciones de concejos, vio con satisfacción llegar a jóvenes políticos como usted con al esperanza de que algo podría cambiar, porque honesta dañada la Institución (Conceja) la están dañando los hombres, pero nada es definitivo menos tratándose de palabras, aquella que nos hizo humanos, y pedir disculpas por un hecho desafortunado, digno de un juicio político por que usted nos representa, a usted le dimos nuestro mandato para mejorar las palabras, para sanearlas políticamente, para aumentarlas en debate y en ideas.
Sé que se ha equivocado como se equivocan los hombres… esperamos por sus palabras.

Al concejal Cristián Luxen (U.C.R) de Gustavo Oviedo Abril de 2008.

CELEBRACION DE LA PALABRA

2008-05-29T15:23:00.002-03:00

Los puntos de partida son siempre diversos en este país, como lo es también en las pequeñas patrias…(Salta, Rosario) los pueblos, las ciudades, los actos, las reuniones.
La argentina simbólica nos pone de cara ineludible en la búsqueda del segundo centenario de la gesta, de la Revolución de la Patria, del grito inexorable que naciera no solo para fundarnos como nación, sino como un metáfora del inicio de está palabra Libertad!...

Y han pasado las horas, los días, los gobiernos, las crisis… y sobre la huella que ha dejado esta palabra desde el tiempo inmemorial andamos, (errantes).
Sobre las fundaciones de más pueblos, sobre la inauguración de más instituciones, sobre los derrocamientos de gobiernos, sobre la reivindicación de otros, tomando partido formando bandos, dividendo voces, escapando del consenso…y la libertad se nos fue escapando de la mano, olvidando de la lengua, desobedeciendo nuestras obras…
Y callando casi definitivamente la raíz, el origen, el génesis, el polvo, la bravura, el ideal, el sudor del labrador, el amanecer de la campana en la escuela rural, las distancias recorridas para socorrer al humilde, al enfermo, la mano extendida en el vecindario, así sé fue escapando también la Patria!!! esa metáfora, el ensueño, la utopía…
Y sobre esa huella tan humana también andamos desesperados.
Pues es aquí la condición “el hombre dura menos que la liviana melodía”(Borges).
Que diría la realidad de mayo del 2010, según los especialistas: Los Argentinos seremos 40. 519.000, que habrá más hombre que mujeres, que habrá tantos niños de cero a nueve como adolescentes de 10 a 19, que los adultos jóvenes serán la principal fuerza poblacional mayor a 17 millones. También que descenderá la mortalidad infantil, la tendencia será a tener menos hijos, la esperanza de vida crecerá levemente a los 75 años, el 92 % vivirá en ciudades, la mujer será más activa laboralmente y que el desempleo quizás baje un dígito.
Pero como llegamos hasta aquí, con la vuelta a la democracia limitada y amenazada por el poder real, con poderosos grupos de interés, incapaces de conformar una fuerza democrática que pudiera enfrentarlos en el primer gobierno, la segunda década infame, entre 1990-2001, fue con la dictadura, unos de los períodos más negros en nuestra historia. Perdimos el Patrimonio nacional y se nos enseñó que el patriotismo era una pieza de anticuario. De ellos fue la consigna “achicar el Estado es agrandar la Nación”.
Con violencia se nos impuso ese modelo, que nos terminó saqueando, dejando sin ahorros, empobrecidos, con la otra brecha más grande: por cada rico en 2002, había casi 50 pobres.
Pero la sociedad reaccionó una consecuencia positiva de la crisis de 2001 fue un saludable y renovado interés por la historia, por la política, por nosotros, por saber de donde venimos, porque estamos como estamos, quienes somos y quienes podemos ser.
Aquí la clave urgente entonces, por esta generación de pibes curiosos, por estos docentes-decentes, y por nosotros haciendo ese pedacito indispensable de entregar lo mejor en cada gesto, por la recuperación y la celebración de la palabra, que sirva para unir credos, por esta posibilidad de dejar escrita mi palabra y mi arte, que no es patrimonio de un gobierno ni de un medio, sino de mi pueblo y que nadie podrá jamás callarla, y por el respeto a la raza ancestral y sus silencio sagrados, ellas que van buscando ese regazo…donde haya debate, donde se busque el consenso, y donde se puede pensar distinto que haí también este la patria!!!!
Y en esta celebración de MAYO, la responsabilidad ciudadana mas importante, la de ser cada vez más humanos, para que en que cada niño este la siembra de la palabra UTOPÍA y la segura cosecha en cada hombre de la palabra incondicional LIBERTAD!!!!!

LA CANASTA

2008-05-29T15:17:00.002-03:00

SOMOS RESPONSABLES DEL ROBO…DE LA CONFIANZA

Luego de leer una nota de opinión y de cara a los festejos de Fundación de la ciudad creo que es una invitación a reflexionar sobre esta frase

“Ni siquiera un buen fin justifica que los políticos mientan”.La pregunta de origen es sobre si un funcionario ¿debería mentir? ¿Debe hacerlo en ciertas circunstancias? Este interrogante ético será fundamental para el debate.
Muchos sostienen y la misma sociedad también se fue lamentablemente acostumbrando a creer que el Estado y, por ende sus funcionarios tienen reglas morales distintas de las del ciudadano común. Como entender entonces semejante política de poder que de sentido común parece inaceptable, cuando se formula la misma pregunta sobre la mentira a otros dicen que el Estado tiene una moral diferente de la del individuo aparentemente a corroborar por los últimos hechos de trascendencia local (Fotos obscenas, pase a archivos de legajos millonarios, suspensiones a funcionarios que nunca llegaron, ahora una licitación con gruesos errores en su adjudicación, o por lo menos rondando situaciones ilícitas si es que la justicia no dice lo contrario.En las reuniones de políticas públicas (ejecutivas-legislativas) poco se discuten cuestiones éticas, y menos pensarlas que si están ausentes daña el tejido de confianza social.

Desde 1997 está la Declaración de las Responsabilidades Humanas, emitida por un Consejo Internacional referido directamente a Políticas Públicas declara en su artículo 12 se refiere a la veracidad, y dice: "Nadie, por importante o poderoso que sea, debe mentir". Pero le sigue una contrapartida: El derecho a la intimidad y a la confidencialidad personal y profesional debe ser respetado. Pero no exageremos. Los políticos también son seres humanos y, en un aprieto, hasta una persona veraz puede mentir.
Una mentira es una declaración que no concuerda con la opinión de quien la formula y apunta a engañar a otros, ya sea para perjudicarlos o bien para obtener una ventaja personal.
La franqueza es un requisito de cualquier gestión eficaz. A la larga, el juego sucio y el engaño no dan resultado. ¿Por qué? Porque socavan la confianza. Y sin confianza es imposible hacer una política que modele el futuro, ahora bien a esta gestión cuanto le importa verdaderamente dejar un mensaje de confianza en su sucesor, ya que para esto no falta tanto tiempo.
Aquí los intereses políticos y las apetencias personales rompen el clima de intimidad vivido hasta aquí, entonces como un efecto cascada de los que quedan ahora afuera, la ropa de cama es lavada de cara a la sociedad.
Como primera pérdida institucional hasta aquí, los errores de gestión y de funcionalidad, son presentados como errores compartidos entre diferentes poderes (la culpa es menos culpa si es de todos).
La segunda es la pérdida de autoridad y de legitimidad del discurso del representante del poder ejecutivo, que solo habla a través de su Asesor Letrado, habla técnicamente, porque su discurso popular está totalmente desdibujado.
Técnicamente la verdad o veracidad es forzada socialmente a aparecer, muchas veces con muecas de caprichos, con altiveces baratos, con prepotencia y cansancio del desgaste típico de la erosión política.En consecuencia, la veracidad –reconocida como el requisito básico de la sociedad humana- rige no solo le es díficil para el ciudadano común, sino también, y en particular, para los políticos.
Porque los políticos son especialmente responsables del bien común. Además, gozan de bastantes privilegios. Si mienten en público y faltan a su palabra (sobre todo después de las elecciones), el resentimiento popular resulta comprensible. En las democracias, lo pagan con la pérdida de confianza, de votos y hasta del cargo. Hay una frase que define un poco la cuestión: para que una mentira se parezca a la verdad o tenga apariencia de tal, tiene que traer consigo otras siete. "Hubo muchos momentos difíciles en la historia local (183 años) donde como sociedad quizás no podíamos discernir sobre la verdad y, a menudo, esta aparecía callada o oculta, siempre estaba en el imaginario social, quizás en la calle, en los pasillos, en la gente, la misma que hoy posee ese derecho de saber que si ocupa su lugar irá en su búsqueda definitiva.
Pero pasan las horas y alguien (con varios nombres) se roba la canasta de la confianza entre el estado-ciudadano… en la casa pública todavía parece haber lugar para otra mentira.

VESOS- BOCES

2008-03-15T20:12:00.006-02:00

Aquí debería haber una razón, una sola que justifique esta misión y que no sea la de quitarse la vida, ese otro gesto obsceno de perversión que me invade por momentos en la vigilia.
Recordé entonces su nombre, su llegada a mi puerta, su brisa transparente y suave, reparadora de este infierno- hombres que me posee.
Con esta sagrada pertenencia, acaricio los pétalos de unas flores amarillas de un jardín a mi paso y veo como suave se mecen las hojas y los frutos de un árbol señal de que el viento ha pasado y que es un milagro presentirlo, detrás, en colores púrpuras y naranjas las nubes se arremolinan con unos vestigios finos de pájaros en las sombras, atardece entonces sobre esta cara del mundo, sobre el Marzo de hombres apresurados, sobre voces interminables en la calle, sobre mentiras, sobre voces impostadas, sobre aquél pecado de las palabras que de a unas recorre los senderos para perderse en el inicio de la noche.
Antes de este milagro, me pregunto donde te has ido, pregunto si ese lugar no está al fin dentro mío ?
Y por primera vez acaricio la navaja, como si fuera el primer amor, y siento el metal en al alma, como siento el paso del tiempo y la espera de tu beso, del primero, del que ha sido, del único beso que completó tu forma para siempre, porque eres eso, todo desde el beso hecho con mis salivas, con la sal de mi cuerpo, con la arena de mi tiempo y de tu tiempo, y este germen del amor que estuvo hambriento como un pinchón huérfano en esa noche de mayo, bajo ese resplandor que ilumino lo cierto, que lo hizo entonces para siempre, y fui hombre por tu beso, y que antes fui solo un torbellino de siglos, una tormenta de átomos dispersos, de cualquier dios, de cualquier galaxia, de cualquier muerto o vivo, o raza, o guerra o pólvora, o nada…

BASTANTE... no es suficiente

2008-01-18T00:52:00.000-02:00

Cientos de cadáveres llevan mi nombre cansados de recorrer la senda de estos tiempos en vano, cadenas, prisiones, lamentos…la extinción de las aves y el vuelo.
Nada tan nefasto como este instante sin siquiera la vana sospecha del siguiente, empuñando el metal del olvido, y pudo ser una daga la que eligiera esa sombra pero fue una pluma y escribió poesía entonces todo tiempo siguiente fue poeta… y esto ya estaba escrito.
Bastante, esa palabra, una innecesaria mueca amistosa del idioma seguía apareciendo rígida, reflejada, inútilmente quieta, como el esqueleto de un molino o de un faro, y desde allí entonces recien poder volar como los pájaros… esos que buscaron por siglos a las pinceladas de Van Goht para dejarse poseer y ser al fin tu alma poeta.

Y he ahí el lenguaje, reposado, eterno sobre el rosado de los lapachos, y en bendición hacerse fuego luego sobre la arenilla de la tierra arada.
Y entonces el fuego rodará jugando sobre el surco y germinará la tarde sobre el río niño…
Bastante innecesario de nuevo, sobre el cansancio de mi espalda, sobre el brillo de mis párpados secos.
La noche calcula por bastante, e innecesario… sobre el patio como juez, afuera luna muestra su vientre de agua y apacigua el temporal...
Que serás entonces viejo amor, bastante innecesario por donde andarás me pregunto, el exceso nos ha vuelto invisibles y por ahí giramos sin manos evo amor, noche encantada… mientras las brujas recogen los alfileres clavados en vano, y aquí estamos sentados y fumando.

Tregua entonces... desde la luz de mi patio se elige puñal de aquel bando y es sagrado.
Desde aquí lo veo, el hombre y su ejército son solo sombras de lobos, o de mujeres en celo, el mundo un remolino de polvo, sin luz, sobre ese fondo.

CACERÍA

2008-01-17T00:21:00.000-02:00

Solo mis pasos sobre mis pasos en esta ciudad de cacería, y éste disparo en la noche que enciende once campanadas e invita a despertar a los cuervos que hace un siglo anidan en esa altura.
Y nada es casual, derramado sobre un cielo de tormenta es letal el rayo de lo cuerdo, y con esto el pueblo se duerme.
Y entonces habito la noche vacía y narro par conectarte, para que al despertar no habites de nuevo ese vacío, que ahora es tarea de mi palabra llenarla, la que sale de mi boca besar tu encuentro.
¿O cómo crees que existe mi poesía?

Si no es con las pruebas de las presas degolladas de las horas, con la certeza tibia de la sangre, con el sueño que ronda tu ventana.
Sin entender mujer, habitaras los días de mi olvido, los siglos de mis esperas, y este absurdo capricho de mi cacería por los otros, porque en esta noche de ciudad vacía he matado a mi animal antes de que en el amanecer él lo hiciera conmigo, y con esto sobra para alimentar en la mañana al resto de los mortales que hoy leen mi poesía.

LEYENDA

2007-12-07T16:35:00.000-03:00

Mi corazón pregunta
¿ A dónde es que te lleva la noche?... la sentencia atrapada como un insecto abstraído por los asombros naturales.
Y yo, bebo aciertos de voces que recorren distancias desde otro tiempo, para luego ofrecer al mundo sonidos en el hallazgo de esos labios, como tiernas voces de felinos en celos de la noche, que defienden lo pactado, lo ancestral y es esa voz entonces la que decide recorrer la piel del estero, y luego la roja tarde, y más allá la selva en su inicio, y más allá el anuncio de otro nacimiento de un cachorro amamantado por su madre en un redondel del juncal, con su latido y la temperatura exacta de su cuerpo.
Y esas flautas, y esos violines de los vegetales, esa música del vidrio azul del estero, que como un coleccionista de estrellas nacidas apenas de la panza de la tarde, y su repetición, su reflejo, decide amanecer sobre la proa del mariscador.
La sombra humana entonces como un fantasma, con ojos de silencio para fijar los peces y no dañar al carpincho, y seguir la huella del guazuncho hacia el resto del monte sin talar, siguiendo la huella en el fino sendero que queda del barro original.
Y estas voces son las que callo, y esta humedad de mi mano que presientes eterna, y el desafío rojo de tu sexo en mi territorio como una marca, que recorre la fiebre de la piedra que ahora es el tiempo, y que su voz dice que me llama.
Aquí es el anticipo de la noche entonces donde estamos y una estrella, y yo cabalgo en ella, y a los costados de mis pasos las sombras de los árboles salen en mi cacería.
Sin especies estos árboles, sin nombres propios borrados por este instante, burlando todo tipo de medida conocida, de enumeración, de designio, y no pueden ser tocados, ni darles muerte, es solo una sombra vegetal que se expande para confundirse definitivamente con el fondo de esa noche.
Aquí debo reconocer mi espanto, no cabía ninguna posibilidad humana de sobrevivir, ni de escapar siquiera, las raíces crecían de la nada aferrándose a los restos de humedad del aire, que lo era todo.
Entonces bebo de nuevo en el estero que ahora es solo un paisaje de lo que fuimos, y que en su reflejo estaba todo lo dicho.
La mordedura es letal en este estado, el veneno es el SILENCIO más absoluto, y así despierto.
En tierra firme la muerte me sigue por siglos acechando con tu pregunta…
La cual no tendrá jamás respuesta.

SI MAHOMA NO FUERA A LA MONTAÑA

2007-11-30T20:56:00.000-03:00

DE CAPRICHOS COTIDIANOS A MAL DESEMPEÑO EN LA FUNCIÓN PÚBLICA.

Mantiene expectante a la sociedad bellavistense el debate parlamentario sobre uno de los temas más sensibles de cara a una sociedad simbólica, o a decir del arquitecto Salas (budú) que no ve solo la realidad sino también símbolos.
He aquí al cuestión, una mañana el máximo representante del Poder Ejecutivo suponemos dio una orden, suponiendo que la última elección pudo ser quizás a su entender un plesbiscito ciudadano y consideró entonces que su poder era quizás absoluto.
La orden formal sigue sin aparecer, pero las obras se iniciaron comandados por un grupo menor de obreros suponemos municipales y guiados por secretarios y directores de áreas afines suponemos de acuerdo al proyecto que suponemos como ciudadanos existe en algún lugar.
La obra consistió en movimiento de suelo de la costa en la zona de la playa, pero no quedó ahí solamente, la orden fue la de derribar gran parte de una barranca emblemática de la ciudad.
Y aquí estuvo la clave del conflicto, no hubo consulta previa, ni proyecto girado dell ejecutivo al legislativo, nada solo la orden que acataron los simples empleados de un estado, y la barranca fue vilmente demolida.
Por suerte unos ciudadanos que escaparon del asombro que inmoviliza, fueron en búsqueda de una ordenanza del 2003 de autoría del concejal Jorge Repetto, que en su artículo primero decía “Declarar al parque Cruz de los Milagros como reserva natural y autóctona, de acuerdo a mensura.
Y aquí ya se violó una ley municipal, ni hablar de los artículos que le siguen, ni sumar elementos como que este lugar fue un antiguo cementerio de la Guerra del Paraguay, o es actualmente un Parque turístico.
Un ataque sobre una declaración patrimonial y de reserva natural, sin autorización, sin medir consecuencias legales.
Este es un símbolo que los ciudadanos más sensible deciden no dejar pasar, sensible en lo ecológico y ambiental, y reúnen entonces en el último fin de semana a una treintena de pibes y vuelven a colocar panes de pasto sobre al desolación de una montaña arrebatada a mordiscones por una máquina municipal.
El otro símbolo no resuelto es el ataque hacia la legislación aprobada, atacando una ordenanza con peso de ley, sancionada hace cuatro años atrás.
Debemos recordar aquí, que el autor de ese proyecto formaba parte del frente o partido que todavía hoy gobierna y con el mismo intendente y con las mismas personas en la dirección del sector de obras públicas.
Si fuese solo una distracción, jamás hubo intención de pedir disculpas, por el contrario se intentó confundir a la sociedad desde medios de comunicación menos preparados para la lectura y el archivo, y más cerca de la ganzúa de la billetera del poder.
Tímidamente y tardíamente un concejal Gerardo Rodríguez decide a través de un nuevo proyecto pedir informes, pero en la timba del cuórum (9 votos de trece), pierde más allá de tener razones sobradas en su exposición.
Y aquí el capricho dice que es más fuerte que la razón en la corrupta democracia de números y de interese, ya sin partidos políticos, con menos banderas que levantar, con menos ideales, y por sobre todas las cosas sin ideas.
Como cuerpo legislativo, actuaron fuera de tiempo, fueron burlados por el abuso de poder, y esta inversión burlesca de que los que debieran controlar garantizado la independencia de poderes son ahora dominados por un poder que excede el peso de la ley de las cartas municipales, en suma por la ineficiencia de sus operarios legislativos, por la falta de identidad y legitimidad personal o política, esperando solo órdenes desde otras esferas de poder que exceden nuestro poderes “legítimos locales ??”.
Como seguirá esta historia, como ciudadanos buscando las pocas posibilidades que quedan, un Amparo Judicial en algún juzgado de instrucción o fiscalía, solo para sembrar un precedente de que algo está cambiado de a poco, y este es un símbolo sí a tener en cuenta.
Quizás ya nadie sea sumariado políticamente y administrativamente como correspondería, quizás no existan disculpas públicas desde el capricho del poder, que piensa que más votos significa más poder y menos responsabilidad pública, quizás nadie sea considerado como con falta grave por mal desempeño de funciones, quizás todo pronto se olvide, como símbolo irreparable de una sociedad que decide la mayoría de las veces mirar para otro lado.
El otro símbolo a tener en cuenta son esos, treinta pibes plantando pasto sobre el desierto de la ideas y de la tranza política, esperando que algo crezca sano de esta democracia necesaria pero con participación ciudadana y sujeta a derecho.
Aquí intenté hacer mi parte, defendí en los medios lo que pude, porque trabajo de esto, pero fuí y planté panes de pasto para acompañar a los pibes, e intentaremos con la justicia ( si es que existe) y sino seguiremos en la lucha que es lo único que nos transforma como sociedad.
Miramos con descrédito a la política pero no sin razones, el capricho sobrevuela un tiempo sin ideas y es peligroso para el ciudadano pensante en una democracia delegativa, pero es peligroso también el trabajo de colegas sin ideas, porque destruye la posibilidad de que el ciudadano se integre a las problemáticas sociales, la mayoría de las veces confundido o hastiado por el mal trato periodístico, como vemos no es tarea fácil, pero en el atardecer de Bella Vista sigo viendo montañas, y otras y otras y se que no podrán con todas y sus caprichos.

AHI VAMOS!!!

2007-10-30T22:44:00.001-03:00

LA NOCHE ES EXACTA ENTONCES, SOBRE EL FILO DE LA NAVAJA DE LA TARDE QUE ROJA DE LA SEQUÍA ILUMINA LOS NUEVOS DIOSES SOBRE LA GRAMILLA RESECA DEL CAMPOSANTO. UNA CRUZ EN VANO SIN NOMBRE, espera y resiste en la humedad de este territorio vedado para mentiras.

Entonces tu nombre aparece en el tiempo, juntando las gotas que se anuncian y que esperan las ubres de la tierra. Solo eso, y este resplandor sobre la boca de la tarde, suponiendo que hay algo más que cierto en todo lo que se anuncia desde el territorio de las palabras...o acaso no es un acertijo este tajo del reloj, y estas gotas de la lluvia azul del vidrio de una ventana que ahora solo tiene el parpadeo de tus ojos, y esta respiración en sintonía con mi pecho, y con el pulso del otro mundo milenario, al cual viajamos!! Entonces ya no te detengas... entonces voy hacia ahí.

VIEJO AMIGO

2007-10-27T01:22:00.001-03:00

El mapa azul marcado por el tajo de una navaja afilada por el viento que del norte fue escamando el pellejo del río, y en mí esta sensación de frío, de olvido, de la fiebre del silencio más absoluto… el paisaje amputado de toda presencia, solo los graznidos apretados entre retazos de nubes anunciaban la creación de unos pájaros que llegarían presumo en alguna mañana, esa que ahora era también todo distancia.

El diseño de este mapa estaba dañado por el tiempo, con seres adentro también dañados y sin poder escapar de esa frecuencia.
En los bordes, los árboles alardeaban sus verdes en resistente follaje de germinación casi animal, casi humana, sexualmente en ataque, con dientes como en flecha agresiva para comerse al hombre y su distracción de ciudad, ese su nuevo mundo sordo y hueco como el aljibe olvidado, y fuese eso solo, el estanque quieto por el designio de una noche.
Errantes animales agregamos para que no carezca digamos de certeza este asunto, como el polvo de unas sombras, que a veces ladran, otras relamen simplemente los basurales morales de los hombres y luego escupen sus miserias para no mutar y ser uno mas de esa raza de mortales.
El mapa señalado está por la luz de la tormenta, por las espadas del rayo que atravesó el cuerpo de todos los fantasmas del mundo y unificó la sangre para ser contada en esta historia.
Hasta aquí transcurrieron unos siglos anecdóticos dignos de cualquier enciclopedia, pero en el sueño de este hombre estaban en posición de calma sus manos encimadas, como talladas en madera apretando la caja quieta de su cuerpo… Solo eso.
Afuera de este juego ya no había búsqueda, era tal toda la quietud, la sin razón de la cáscara, la detención del tiempo y ese viento que corre furioso sobre los restos de arena de lo que fuera hace instante ese mismo hombre, y un segundo letal borra su nombre, en otro, su historia, en otro más su relación con el mundo, un segundo más y será entonces ceniza, y habrá más viento señalado, y habrá un solo segundo más para un último pensamiento que quizás no sea al fin cierto.
Cuando de repente cae la tarde y una calandria vuela hacia lo mudo de la noche…
Hay una pausa de siglos, con miles de rostros y luego el sepulturero da la última palada de tierra sobre ese hombre y sobre su sueño, y al fin todo comienza de nuevo… Solo eso.

PASOS...

2007-10-21T22:06:00.001-03:00

Hace siglos que siente mi pecho estos pasos, los que arrastran su música de tiempo sobre las paredes de mi cuerpo.
Presumo las distancias recorrida en la noche de estas huellas, sobre la pradera de Europa, sobre la humedad de la selva de América.
Como tajos este sonido viene a mi encuentro, pasos sin rostro, sin nombre, como el de todas las batallas del orbe.
En acecho, me da de vez en cuando una tregua de silencio, dejando lugar al canto de unos pájaros, al bullicio de la ciudad en este domingo y en otros iguales pero nada más.
Pero en la roja curvatura de la tarde es implacable su regreso, y por mi sangre anda buscándome para el duelo, que fue pactado desde el comienzo del tiempo que creímos cierto.

EL TIEMPO

2007-10-18T18:40:00.000-03:00

En la calma de la noche todo el tiempo acumulado es la llanura infinita, que desafía todo lo medido hasta aquí.
La grama reseca
Unos simples caminos
Un puerto
Una ciudad…
Con el mismo destino ya escrito, esperar por unos hombres para ser habitados, seres sin nombre, sin rostros posibles… el tiempo será su fe y los aciertos estarán por siempre ausentes.

BORDES

2007-08-19T19:47:00.000-03:00

Sobre la carne reseca del tiempo vivido en vano, la secuencia es simple al parecer, sola una simple continuidad del tiempo… como regla a seguir en el acumular, pero erróneamente el acumular de vida no estaba ahí…
La fragilidad entonces, entre cuerdas de guitarra esta la bronca de algunas muertes cotidianas, las que salen a llenar esos simples cementerios de los mortales, ese reflejo mal nacido entre la muerte y la vida, para marcar diferencias en ese estado concebido, sin posibilidad de una defensa del alma del que se ha ido…

El amanecer entonces se revela detenido en flores marchitas de un muerto, con sus cintas sobre el frío metal de esa cruz baja y silenciosa, y sobre la gris tierra del campo santo en esa ausencia de humedad, en la disminución de mi presencia esta una clave exacta del tiempo- espacio- noche y experiencia.
La luna rueda sobre le brillo del veril, filoso como la sospecha santa de que la otras muertes también rondan el paisaje del barro original, del verde follaje de esos sauces y esos carrizos al costado de esta navegación provocadora.
Sobre el torrente en llamas del río rojo hacia el sur, la narración deja olvidados sus naves pequeñas como cáscaras al garete, como alimento de la tormenta que el hombre mismo inventa bebiéndose sus alcoholes, y que luego le grita al mundo y al viento como única posibilidad de matar a ese animal sediento que le consume por dentro, y así parece llenar cada espacio, cada reducto de sangre donde dicen que existió algunas vez el amor de una mujer y un puerto donde amarrar.
Ahora es ese cuerpo la clave, afuera quemado de soles, adentro, alcohol, arena, y algo de viento siempre del norte, como si esto fuera poco.
Y Navegar en esa curvatura atrapado por esa sensación de no encontrar esa fisura, porque el tiempo ahí es una trampa, que va más allá de clavar las fijas sobre el lomo brillante de los peces, es la lucha contra el agua, más allá de la búsqueda de la huella del carpincho, más que voltear los árboles en esa secreta venganza de que el sudor inútil calmaría al fin la ambición del patrón y su mirada en la tormenta.
Y ahí estaba el tiempo, en la canoa a camalote sobre la espalda rojiza del río en la tarde, bajo las navajas de esos rayos del sol que como astillas le daban nombre a esos niños descalzos sobre el borde de la tierra, la tierra de los simples mortales, el borde de la verdad que dicen los libros, y el regreso con esa muerte inconscientes de mí, de estos brazos del remo, armas de la fuga diaria, sobre el camino sin huellas del agua… bebo entonces en el atardecer del agua, secreta religión silencio total en la canoa, una remada más y una costilla de madera que crea y que me deja la boca de mi mujer en la proa, y se que dios no existe entonces…que nunca existió sobre este misterio.

LA FAMILIA DE JAGUARES

2007-06-23T21:32:00.001-03:00

“Symbad trepaba con sus garras sin descanso, esa escalera imaginaria, roja las piernas en esa fricción enloquecida sobre el territorio de esa frías sábanas…
¿Quién se había robado su mundo ideal de un golpe?... como un disparo de pólvora en medio de la selva, y este eco que le devuelve el frío de luz de la incubadora.
Llora entonces por las miserables derrotas de sus progenitores, todas simples derrotas terrenales.
Su piel como escamas pequeñas tibias y rojas, se va ensanchando en la espesura de su espalda.
Sopla “Symbad” boca abajo en su mundo invertido para crear sus pulmones, y construye un espacio diferente postergando el encuentro de las lunas.

“Symbad” juega equivocado en los relojes a ser niño prematuro y se declara en debate filosófico y bohemio, sumado noches, esperas, días y soles acumulados todo en su caja de cristal.
“Symbad” gruñe 35 semanas y saca ventajas, crea en su corazón espacio para dos bibliotecas, crea dos brazos felinos para atrapar a “Luca” (Agustín), y escuchan juntos anticipándose los discos de pasta y los mp3.
Brama “Symbad” como un jaguar encerrado y sus frágiles garras definen su presa de puro instinto, marcando el sitio con una estrella roja…

A dos piezas de distancia, descansan dos tetas calientes e hinchadas como en un juego más, perverso de no verse y no encontrarse todavía.
“Symbad” (Álvaro) sonríe copiando por momentos la comisura de la mejilla de su hermano, sin espejos ciertos, sin verse todavía, solo se habían escuchado, uno de cada lado de la selva…
Agustín resiste, desespera, pero es viajero y corre deprisa para buscar lápices y tintas y reconstruye con colores a su hermano “el engendro”.

Sin verse todavía, sin presencias ciertas se arma un tablero:
“Symbad” la calma, la filosofía, la fruta prematura para un mundo ahora lerdo.
“Luca” la nota musical, sonora de voz brillante, el mundo de los colores.
“Jesica” la selva donde sucede el milagro húmedo de ser más.
“Y el Bramido” de furia y de sangre, con las garras marcando las cuatro direcciones de los vientos para indicar
EL TIEMPO DE LO SAGRADO.

12 – 06- 2007

HUBO UNA VEZ UN HOMBRE QUE CREO LA BANDERA

2007-06-22T01:57:00.000-03:00

Había una vez…un hombre llamado Manuel, que tenía un sueño tan pero tan grande que decidió contarnos esta historia todas hechas con cosas pequeñas.
La historia lo condenó a Manuel casi al olvido, el día de su muerte es el día de la Bandera, por eso es importante recuperar el cariño que el nos enseñó por ella como manera de recuperar al hombre que esta detrás.
Como hacerlo para que desde la más tierna infancia, recordemos a los pensadores, innovadores y revolucionarios, portadores como en este caso el de Manuel de una coherencia entre lo que se dice y lo que se hace.
Todavía se sigue diciendo por ahí que Manuel murió pobre, como si la condición de acumular riqueza garantizara la existencia y la permanencia de nuestros héroes, y no la de aprender a morir con el desprendimiento, el desinterés, como condiciones formativas de la infancia.
Manuel compartió su formación con escritores y hombre de letras que le aportaron muchas ideas en su paso por Europa, donde aprendió de los derechos del hombre que le aportan Dios y la naturaleza y los países a través de sus letras.
O alguien escuchó hablar de los derechos de los niños dentro de la constitución y su reforma ?.
Manuel preocupado por esto por los más chicos, demostró gran interés por la educación y la escuela. De que sirve decía las horas en clases con tanta preocupación de las maestras si luego en la calle se los hace trabajar, se lo engaña a veces hasta en el mismo hogar.
Consideraba que la educación llegaba a poca gente si no colaboramos todos, “tenemos muchos libros muy bien escritos, que contienen descubrimientos y experiencias que se han hecho por ejemplo en la agricultura, pero de que sirve si ese libro jamás lo podrá leer un agricultor.
Siendo secretario del consulado en 1794, propuso por primera vez que la educación sea estatal, gratuita y obligatoria.
-La cosa es sencilla “Como quiere que los hombre tengan amor al trabajo, que las costumbres sean arregladas, que haya copia de ciudadanos honrados, que las virtudes ahuyenten los vicios, y que el gobierno reciba el fruto de sus cuidados, si no hay enseñanza, y si la ignorancia va pasando de generación en generación.
Todo esto pensaba el joven Manuel y soñaba con libertad el pueblo que lo vio nacer, su patria y decidió crearla a orillas del río, en un paisaje como este, con barrancas y el Paraná como fondo y jamás pensó Manuel que esta bandera solo sirviera para las tontas guerras y para dividir y para demostrar poder.
Pensó que bajo aquél cobijo celeste de los cielos y blancos de las nubes… del paso del tiempo… la bandera serían portadas por niños y no por ejércitos, portadas por trabajadores y no por desocupados, portadas por estudiantes y no por jóvenes marginados socialmente.
- Manuel me dice a través del tiempo, ahora en este día que la recordamos, la bandera de la Patria se crea y se dignifica todos los días o sino no hay bandera.
A partir de este juramento, que es para siempre… se hace de nuevo… La Bandera desde que preparo mi mochila a la mañana, desde que veo trabajar a papá haciendo patria como mi héroe, mi ejemplo, mas cercano… a mis maestros dignificando la educación que soñara Manuel para igualarnos, con oportunidades para todos!!!!!
Entonces sí, La veo flamear y me emociono por las manos simples que la crean, por las almas nobles que las sueñan…y por estas palomas en mi corazón, celestes y blancas de mi patria que me dicen que el presente es posible.
Manuel sabía que necesitaba ayuda para hacer la patria, solo le puso colores y marcó el rumbo.
Ahora hemos hecho el compromiso… es para siempre…para que nunca deje de flamear…debo tener memoria y fantasía y sueños…para que vuelen sin descanso estas palomas, celestes y blancas y dignas sobre los cielos de las aulas, sobre el cielo de me Patria.

LO QUE ME DIJO LA CIGÜEÑA

2007-06-14T15:58:00.000-03:00

“En una sala de relojes enloquecidos, agujas, minuteros, calendarios en suma, arenas cuerdas manecillas, campanas…
María da a luz a un niño a empujones ciertos a las 8 y diez.
Jesica en cesarea es abierta como una fruta en tajadas, y entrega otro niño a las 9 en punto.
Matilde camina deprisa y aprieta sus labios con un dolor germinal, extraño y dará a luz quizás a las menos diez.”

Moraleja: lo del tiempo y el reloj siempre fue una mentira, los niños lo inventan con sus llantos y sus ojos abiertos.

“Las voces del mundo me llegan como trastocadas, fragmentadas como reflejos de un espejo, roto, por la furia de mi íntegro silencio”.

“un óvulo y en esperma se cruzan para crear un mundo único, y ya, el Nacimiento, para pronto salir a desandar lo creado, para que otros lo encuentren”.

Como semillas de disímiles lunas, se abría este surco eterno del tiempo y la vida sobre el campo santo de mujeres preñadas de la siembra.
El fruto entonces en espera y la floración… de lunas disímiles y de recuerdos de lluvias.

LA "FACULTAD" DE DEJAR ESCAPAR UN SUEÑO

2007-05-30T00:01:00.000-03:00

A mediados del 2005 se firmó un convenio en Bella Vista, celebrado entre la Universidad de Agroindustrias con residencia en la ciudad de Sáenz Peña provincia del Chaco y el Gobierno de la provincia de Corrientes a través del Ministerio de Educación.
La carrera en vigencia se llamó Control y Calidad en Productos Apícolas, con gran entusiasmo y con las pompas necesarias un puñado de políticos celebró con la ciudadanía el sueño de la Universidad propia; ya no habría que enviar a las hijos jóvenes o adolescentes a otras ciudades distantes y además económicamente era mas rentable un centro de estudios a 5 minutos del centro de la ciudad.
Esto sumado al efecto económico y en desarrollo de la exportación de miel hacia otros mercados, y un buen rosario de mentiras piadosas dignas de ser olvidadas por ahora.
Este conflicto lleva ya varios meses, con la imposibilidad de la continuidad en el dictado de clases, y en encontrar un lugar propio para el desarrollo de las mismas, ya que en este período estaba previsto clases en laboratorio, que tampoco pueden ser abordados.
En comunicación con el Decano de la Facultad Omar Judis, nos manifestaba “que no está en el ánimo de la Universidad dejar de dictar la carrera”, pero que las cuestiones económicas impiden el normal comienzo de los dictados de clases, en este punto quien no cumplió el convenio es el Gobierno de la Provincia a través de su Ministerio de Educación, cabe recordar aquí un detalle de cambios de Ministros al comienzo de este año (Ojeda por Almará).
El convenio era el pago por la contraprestación de servicios de profesores, gastos de traslado, para garantizar así una educación gratuita y pública como en cualquier otra Universidad.
Otro de los puntos señalados por el Decano Omar Judis, es que todo el periodo 2006 se trabajo en nuestra ciudad con presupuesto propio de la Facultad de Agroindustrias, para no cortar las clases esperando al respuesta del Gobierno Correntino.
Manifestó además que esto no es un chantaje, y en espera se ha remitido un expediente a la nueva Ministra de Educación esperando una contestación al respecto, ya que resulta imposible continuar con el acuerdo si no se regulariza esta situación.
Por otra parte en la ciudad tímidamente el otro puñado, los estudiantes se reúnen en domicilios particulares tratando de encontrar respuesta a esta angustiante situación, ya que la mayoría lleva cursado de los tres años que dura la carrera, dos años, y en espera de exámenes finales.
Las voces que se escucharon en este ámbito fueron desde “este es un año político y por ahí se arregla”, otra la de entregar en manos del Vice Intendente local una nota dirigida a la Ministra, del cual acusan un sello de recibido, y nada más.
El perfil de los estudiantes tiene una modalidad en Bella Vista, la mayoría mayores de edad, haciendo lo imposible entre el trabajo y las familias, son más de treinta alumnos, que esperando respuesta no se anima a movilizaciones ruidosas, aunque lo están pensando, es más en Mercedes lo lograron ante un conflicto parecido.
La pregunta sería, si todo solo funciona en los años electorales, que salida le encontraremos a este conflicto, que es de todos, o todos no quisimos y soñamos la Facultad para nuestros hijos, y hoy que se escapa esta realidad miramos para otro lado como ciudadanos rehenes de una interna que jamás termina.
A 182 años de nuestra fundación, “Que no nos pueda entonces la Facultad de olvidar”.

P.D:Agrego el texto sobre educación modificado hace horas de nuestra carta magna provincial.

Artículo 4.- El Estado Provincial ejerce el gobierno de la educación a través del Ministerio competente, y a tal fin organiza, gestiona, administra y fiscaliza el sistema educativo, teniendo a su cargo las responsabilidades académicas y presupuestarias.

PROBLEMATICA AMBIENTAL Y LAS EMPRESAS

2007-05-26T00:23:00.000-03:00

De cara a los cambios que se viene dando en la provincia sobre legislación y partiendo de la carta magna y su debate parlamentario, los municipios que ya declararon la importancia de la modificación de sus respectivas cartas orgánicas, leyes municipales por la cual regirse en los próximos años deben avanzar en las cuestiones de corte ambiental y de desarrollo, como una idea integral de colocar en las leyes que regirán los destinos empresariales y los derechos que la Constitución misma, en su artículo 41 menciona que “Todos los habitantes gozan del derecho a un ambiente sano, equilibrado, apto para el desarrollo humano y para que las actividades productivas satisfagan las necesidades presentes sin comprometer las de las generaciones futuras; y tienen el deber de preservarlo. El daño ambiental generará prioritariamente la obligación de recomponer, según lo establezca la ley “.
Si tomáramos la letra constitucional no habría posibilidad de debates, pero es sabido que el trabajo de campo y sus comprobación es interesante llevarlo a cabo, como así también la exigencia de los ciudadanos por el cumplimiento de las mismas.
En esta brecha colocamos este hecho “Eliminación de residuos de una Empresa Citrícola sobre las aguas de río Paraná”. Ya no de reciente data pero como una postal que acompañó a la ciudad y su paisaje en los últimos veinte años, como una imagen pasiva de nuestra vergüenza más interna, porque, como atacar “el progreso” y “la radicación de las empresas” en una provincia donde la situación laboral es precaria y en donde la radicación de empresarios ante una endeble situación socio- económica, resultaba una tarea titánica para los políticos de turno, y aquí alguien sacó ventajas.
Entre este juego se dejó de lado el arbitrio de la ley, que se anticipa a estas problemáticas desde el espíritu de la carta orgánica bellavistense, aún sin su modificación, por si no alcanzara el marco constitucional, y dejara así en libertad de acción a resolver cuestiones locales como esta.
No es una casería de brujas contra las empresas, es un barajar y dar de nuevo con una concertación ampliada de poder resolver intereses olvidados, en donde el estado debe manejara las pautas legales y las empresas cumplirlas con convenios y en pleno conocimiento de la ley y sus sanciones, y luego su posterior radicación en la zona.
En este hecho actúo el estado después de dos décadas o más, por un pedido del Concejo Deliberante y el rápido actuar de la Dirección de Bromatología, ahora será la reunión con las empresas y habrá plazos me imagino para solucionar esta problemática, que esperamos sea mas ágil, que los más de veinte años que tardamos en darnos cuenta, que todos tenemos derechos y también obligaciones.

LA ESPERA

2007-05-20T18:58:00.000-03:00

Las palabras esperaban nacer en fiebre desde los cuencos, cascos de caballos, que arremeten velozmente sobre la gramilla santificada de estos campos.
Con ojos niños resiste la fábula, encendiendo fogatas para incendiar de alcoholes su primer instinto, y callar entonces…
Para correr, para jugar, para huir y dejar atrás la toldería del mundo, y su olvido.

Aquí hay un pacto encontrado, un tiempo después…
Con este filo que suele tener el silencio absoluto que amenaza el borde preciso de mi labio hasta sangrarlo y unos dedos que inventan cuerdas sobre una guitarra en el medio de la noche.

Aquí entonces, hay un anuncio de tiempo que transcurre… el río prosigue entonces su marcha con cierto permiso descomunal que le ofrece mi mano, creadora de este juego, de este milagro.

En una calma, un pájaro negro sobrevuela la osamenta de un pensamiento, que puede ser el mío, atrapado por el tiempo, diseminado en venganza es una bandada repentina de diminutas aves envenenadas que van a marcar lo delicado de mi cuerpo, distraído…

Y entonces todo vuelve a estar detenido…

Solo el tiempo prepotente sigue corriendo, con su muerte, con sus pájaros negros, con su entierro a cuestas.

Y ahí en el amanecer tus ojos, en ese parpadeo de la espera, en ese brillo final de las estrellas de la mañana de mayo, en este beso tibio por el que habla mi boca y besa tus pasos… y esta sensación de estar y no estar en ningún lado… si tú no estás
Si ya no vuelves
Si ya no vuelas
Si ya no sueñas
Si no respiras, amor, para siempre conmigo.

ECO JORNADA

2007-04-29T23:00:00.000-03:00

"GRANDOTE" monumento histórico Natural

Se realizó este domingo en horas de la tarde una jornada de ecología y medio ambiente, en conmemoracióna al día de la Tierra celebarado en todo el mundo el día 22 de mayo.La idea fue de la Asociación Ecológista de Bella Vista y contó con elapoyo de la escuela Nuestra Sra de Itatí y de su equipo de docentes,como así también del profesor de educación física armando "Chiqui"Griolio, quien preparó para los chicos actividades de recreación deportiva, como voley y fútbol al aire libre.El lugar indiacado fué el del barrio Centenario, en inmediaciones del Tiro federal donde está localizado el Monumento Histórico Natural, un timbó de más de cien años que sus padrinos del jardín de infantes Pimpollitos dieron en llamar "Grandote".las actividades comenzaron con una charla para los vecinos hablano del cuidado del árbol y su ambiente, luego una recolección de basura y residuos a cargo de los más de 60 niños pertenecientes al barrio, a la catequesis del C.I. C. (Centro Integrador Comunitario) a cargo dela Hna. Dominga, y un curso de alumnos de la escuela Nuestra Sra. deItatí invitados especialmente para esta reunión ecológica.Las actividades deportivas fueron complementadas con las artísticas de dibujo y pintura, además hubo tiempo para paseos a caballo durante la tarde.

Si bien el grupo Ecologista es casi debutante en este tipo deactividades como así de su funcionamiento, los pibes dieron la clave y la energía necesaria para pensar en volver al barrio con actividades similares a la brevedad, según manifestaban algunos de sus integrantes como Ricardo Amarilla, Clara González, Zuni de Stryceck, GustavoOviedo, Gabriela Bistolfi, Angeli Pannunzio y otros a sumarse.La próxima reunión es abierta y esta prevista para el día martes 1 demayo a las 20, 30 hs en Halloween pub, donde se analizará la jornada mencionada y otras actividaes del grupo como la participación en la Colonia 3 de Abril de un trabajo conjunto con los Pequeños Productoresde la zona y de Instituto de Cultura Popular. (In.Cu.Po).

CHE ROGA "La casa Posible"

2007-04-09T21:48:00.000-03:00

Podría contar mil historias de películas que me conmovieron a lo largo de mi vida, pero como una imagen detenida para siempre en colores sepia, en blanco y negro, pero también presumo serían chicanas de mi memoria para detener al arte, sabiendo que él fluye en continuo proceso y cambio.
Entonces preferiré situar este breve relato en la trama social necesaria donde sucede siempre la magia del cine, el hecho social más conmovedor para el cual fue pensado el séptimo arte como una conjunción de disciplinas todas bellas.
Mi pueblo tuvo dos salas para regocijo de mi infancia, la sala Pedro Ferré contigua a la Iglesia central y sin necesidad de bajadas de concepto editorial, digamos que todo ya estaba sabido de antemano, la otra la de la Sociedad Italiana a dos cuadras distante una de otra.
En ese recorrido de la siesta (matiné) previo a la emición de las películas había lugar para un encuentro, notable como rito hoy inexistente arrancado de cuajo de la identidad de los encuentros y los intercambios entre seres humanos, allí a la sombra de los árboles cercanos o en los pasillos se intercambiaban revistas, miles de ellas bajo el brazo “Tony”, “Dartagnan”, “Isidoros”, otras tantas de historietas, aunque con solo una de ellas se ingresaba al círculo de la lectura, con una de ellas se conectaba a un lenguaje de intercambio simbólico mas profundo que todo lo imaginado por la maquinaria de destruir las redes que hacía nido ya en cada parte del país, y nosotros en Corrientes no éramos excepción.
Desde este corte visceral de la argentina, las salas no tardaron en cerrarse después del golpe militar, lego fue letal el golpe económico o ambas en distintas etapas, el resto es historia parecida en el interior del país.

Con ganas de encontrar a estos hombres que algunas vez intercambiaron las revistas y las historietas, Jorge Insaurralde (Director de la Película) decidió armar la idea no desde la nostalgia detenida, sino desde la potenciación simbólica del arte, “a redes invisibles, salvaciones invisibles”; el director venía de retratar la Buenos Aires del 2001 con su “Revolución Inconclusa”, pero ahora el trabajo era sobre el alma del mapa de la infancia personal y social.
Por eso Che Roga aparece sobre una investigación histórica de Silvia Insaurralde y nancy Bianchetti y decide contar con elementos pre- fundacionales de Bella Vista, una localidad correntina situada a la vera del Río Paraná, escenario majestuoso de epopeyas silenciosas.
El eje histórico giró entonces y desde las historia mínimas se rompe la idea clásica de un guión tradicional, queen otras épocas supo fracturar con violencia la historia Argentina, aquí funciona de otra manera incluyendo voces de niños de un pueblo, San Fernando de Garzas que existió y existe todavía, sobre un trabajo de recuperación social-artístico sincero se accede finalmente a un lugar posible donde todos estemos incluidos.
La fábula parece sencilla, los personajes son anónimos entonces para hablar con las voces de los olvidos reiterados, un isleño, un peón de campo, un inmigrante ya sin tierra prometida.
La música compuesta para la película Por Andrés Ruidíaz y dany Micheli, sobrevuela como un fantasma que escapa de las guerras, de las chozas incendiadas y de las miserias más urbanas de este país y de sus desdichas, pera dejarnos en esta Estación Cine del presente con un desafío cierto, habrá que poblar de nuevo los pueblos de las utopías y de las tierras prometidas, con la tolerancia necesaria y posible a los ojos de un niño que nos dice al final de la película “Acá es donde yo vivo”.

PALABRAS DE MEMORIA

2007-03-25T23:25:00.000-03:00

Siempre estos finales de marzo amarillos de otoños acumulados son como invitaciones inequívocas a buscar el corazón en estado puro, y aquí es la herida, la cicatríz social que excede mi condición humana, personal, alquímica, muchas veces a la que creí imprescindible.

Las hojas caen de los árboles, Spinetta diría "en suspensión" desde el disco "invisible", Charly diría, cierra los ojos y ves todo el mar en primavera, hojas muertas que caen...desde serú y su viernes tres AM.

Parado sobre las huellas, las voces del 24 de marzo y su letal Golpe de Estado y su escaso paso del tiempo, 31 años desde el horror absoluto y estos instantes íntimos en la charla con Adolfo un militante de las Ligas Agrarias privado de su libertad por siete años es demoledora, y desafiante a la vez y sin rencor pide justicia.

Y retumba en sus oidos las últimas palabras de una amigo en un traslado nocturno "a veces me parece ver su rostro en una terminal, en una calle"... mapas de un desconcierto descomunal de treinta mil almas sin descanso... el descanso de una simple mirada, pero definitiva.

Samuel desde la lucha obrera y fabril, es una bandera de ideales a los 63 años, Meli prendida al teléfono creando la red para no caer de nuevo en estas fechas, maldito país de fechas y calendarios y luego un mar de olvidos.

Aquí y allá, sin salir de de la conexión en estado puro, hacemos trinchera en el centro de ex combatientes de Malvinas de Bella Vista... y aflojamos recuerdos con Carlos (el gordo) Zini, Carlos Bianchetti, El "negro" Ojeda y el resto de los muchachos, mientras Yack Karlen compañero de arte sigue esgrafiando la pared del mural " soldado sin olvido".

Aquí ya no importan las horas, cada palabra y cada anécdota es un diccionario para ser comaprtido, es visceral por momentos, por momentos es todo dolor, por momentos búsqueda, por momentos es de absoluto silencio.

Siempre hay un nombre que ronda sobre las bocas, que sale a buscar ese encuentro postergado, útopico de que sea cierto todavía, de que la muerte sea solo una nostalgia, como un sueño pasajero...

Y aquí hay lágrimas emocionadas, por que esa palabra que todo lo puede no aparece y cuando aparece no alcanza...

Ya no es un país sin memoria, creo que algo de esto ya hemos aprendido,

la que no llega es la justicia.

Y aquí estamos mirándonos los que podemos, sabiendo que aquí comienza esa posibilidad.

Por nuestros hijos a 31 años del Golpe de Estado a 25 de Malvinas.

FALL "la calle del olvido" primer disco

2007-03-12T17:37:00.000-03:00

LADO A
“ya no hay vueltas hacia atrás y esta vez te toca a vos”
Un desafío rueda fehacientemente sobre “La calle del olvido”, título de la placa debut independiente de FALL.
Con este desafío en sus mochilas escolares, salen a la luz o como una invitación a buscar a la misma los primeros 50 discos de la banda.
Buscando receptores aptos para el buen arte contemporáneo como premisa, absolutamente contemporáneo cuasi futurista, presumo que habrá tiempo en ellos para esos otros compradores masivos la mayoría sordos emocionalmente y solo aptos para el consumo.
Este desafío es INTIMISTA como “silueta adolescente”, (segundo corte) una balada al mejor estilo Folk o de ahora en mas Fall, sobre una carta de amor un piano bien ejecutado de fondo, aparece un sesgo que rompe la ecuación binaria de una simple pareja de pibes y su NO encuentro y nos plantea como es el nuevo mapa del mundo emocional en que ellos habitan y los jóvenes de hoy también.
“ ! El mundo es así ¡ no es un viaje de fuego, no es un viaje de amor…”
Aquí se inicia entonces el recorrido por esa calle del olvido, solitaria, oscura, en tinieblas, esa es la clave, atravesarla el desafío, superar la angustia actual de estos tiempos que ellos heredan e igual contestan mostrando una salida para nada fácil.
El tema “seguir un rato más” es escencial para decodificar el concepto, para emprender el recorrido, aquí contamos con la complicidad visceral de la guitarra de Fabián Olivieri (culebra) durante el proceso de partida y el teclado magistral futurista de Federico Hortt que nos cuentan que hay un secreto que espera tras la niebla.
Hasta aquí ya hay una buena dosis de rock como para eliminar a otros quitapenas mentirosos, como diría Freud que hicieron reemplazar en adolescentes y jóvenes ARTE por consumos. (drogas, tv, etc, etc, etc,)
FALL plantea entonces el rock and roll como ARTE y como Clave contemporánea y como Clave para generaciones anteriores en las que me incluyo, para empezar a leer un disco en concepto de VERDAD, la verdad de un tiempo de un disco creado en absoluto presente, y no hay falsedad en ellos en hablar de la angustia social donde aparece situado este primer disco de la banda. (2007)
Los tonos arriba en la voces y los coros de Javier Meza y Martín Almirón, no solo aparecen como gritos pasajeros tomado como vicio muchas veces en el rock nacional actual, estos gritos armónicos son constantes y actúan como una navaja para abrir la niebla (tapa del disco) e ir en busca de aire y de luz.

LADO B
Acostumbrado todavía a los discos de vinilo igual decido dividir este (cd) en dos, y escucho en disco más potente a partir de “cúrame el alma” el corte que define mejor a la banda… (Diego Hortt-batería; Javier Meza-voz, bajo y 2ª guitarra; Fabián Olivieri-1ª guitarra; Martín Almirón-voz, bajo y 2ª guitarra; y Federico Hortt-teclados)
En este equilibrio que busca la viola de dientes apretados y el teclado no habitual bien usado el disco se vuelve más ágil como “la solución”: tema naturalmente urbano donde estos pibes logran mantener la intensidad aún en las cadencias más melódicas en las que vuelven de vez en cuando, solo pediría aquí colocar más adelante el sonido del bajo y la bata, ya que lideran las guitarras y sus riff y el buen uso del teclado, pero mi solicitud de graves obedece simplemente a que el corazón y las venas bombeen con más intensidad sangre y necesitan de esa vibración…detalles mínimos al pasar.
Autoridad total en “entidad desconocida” corte último del disco, la vos es excelente en este tema, la balada-rock otra vez romántica como en todo el disco nos dice que el nuevo rock se puede lograr sin violencia, sin apologías estúpidas del uso de los consumos idiotas. (Legales o ilegales)
Y que la mejor dosis sería inyectarse FALL en los auriculares y caminar por las calles de lo que fuera una ciudad eterna de olvidos como Bella Vista y poder atravesar finalmente la niebla generacional que nos separa.

EXITOS!!!!!

CON TROZOS DE AZULEJOS

2007-02-25T00:39:00.000-03:00

Sobre la imagen de su último reflejo, un hombre me mira y luego escapa con su rostro agrietado de tanto buscarse, ya nada detiene al relámpago de ese instante el de no pertenecer a ese retrato abominable del no ser... de ese reflejo ajado de sí mismo en el espejo.
Solo fugaz recoge entonces las miserias de este mundo hastiado de alimentarse con ellas, y escupe la última noche vivida en vano en esta ciudad.
Con esos restos de azulejos se construyo una nueva, e inventa calles, rostros, árboles y sueña otros destinos, no solo para sí, mas bien diría que acaba de soñar esta creación por la vocación de “los otros”, su Karma inevitable.
La calle “naufragio” es la principal de su arquitectura, y esta hecha con recuerdos de cosas para siempre perdidas, una calle interminable que vuelve inmensa a esta nueva ciudad en llamas.
Decide crearla entonces solo de “noche”, y todo parece aquietarse en la calma aquella de los estanques... (El día es una sombra entonces recortada en la espera, ansiosa por dar batalla)... e igual a pesar de todo amanecerá sobre esta calle cuando él se duerma esa otra enfermedad inevitable.
Entonces creará un puente para unir otras ciudades desesperadas, tan solo con gotas de tiempo.
Y un niño correrá por él para atrapar a su cachorro, y este escapará envuelto en las babas de un veneno humano y no habrá milagros ni resurrección, solo otros perros vendrán porque más niños esperan... porque el veneno de estos hombres parece también interminable, sobre todo en le final de los domingos, cuando esos esqueletos cubiertos de piel regresan de sus misas multiplicadoras de miseria.
En esta ciudad entonces ya estarán ausentes los domingos.
Y habrá otra calle nocturna y un puente cronometrado y seis (6) días solamente.
Y con su sangre construirá “La espera”, barriendo todo oscuro presentimiento de abrazos falsos, de llegadas desafortunadas y encenderá las últimas velas en los pasillos de su alma, porque los que vendrán por esta calle serán llamados a ser santos, porque no cabrá otra posibilidad.
Y esta ciudad hecha con trozos de azulejos, desterrará a los mediocres que huirán perdidos en sus laberintos falsamente iluminados y extraños.
Y en ese éxodo de los cinco (5) días que me restan ellos morirán en el desierto.
Y por última vez, las aves de la carroña ennegrecerán este cielo y escuchará los últimos aullidos de los falsos pastores, que siempre me llegan como a destiempo.
Entonces una calle mas habrá en esta ciudad, y será solo de “agua”, y la sed estará en los genes de los nuevos niños pensados lejos del pecado.
Y los jueces serán encarcelados por última vez, y morderán de hambre las rejas y otro rayo iluminará esta noche, y otro incendio quemará el orden inventado.
Y un jardinero será el Rey, y será mudo mientras tanto, mientras dure la cosecha de estrellas y las flores ya no tendrán el mismo destino, porque habrá escuelas para destinos posibles y una nueva calle se construirá con “sueños” y en esa calle crecerán los niños.
Y habrá también plazas de palabras y habrá nuevas palabras cada día.
Y ya presiente que amanece y cree escuchar esas voces, y ve nacer las plazas y otras calles.
Y mi mano distante y absurda, lejos ensaya otras cosas sobre la nada de esta noche y una estrella brilla pegada a la rama de un árbol que pronto dará sus frutos.
Y creo escuchar tus pasos, y solo espero que sea cierto...
Me parece verte, entonces toco mi boca seca y sueño tu beso e invento otra calle “imposible” situada entre tu boca y mi boca, entre la noche y este amanecer, entre tu tiempo y mis tiempos, en la espera en la calma, bajo esta luna de marzo que ilumina las dos ciudades y una sola será cierta, y moriré si fallas, si no llegas y si no me besas en mi ciudad hecha en el reflejo con trozos de azulejos.

EL PARQUE DE LOS HOMBRES ARRODILLADOS

2007-02-25T00:19:00.001-03:00

... (lo que vendrá como otra de las venganzas.)

Sobre el Este cardinal rojo del tiempo, maduran distraídas naranjas sin sospechar cosechas.
En el lado opuesto las nubes se arman en tormenta, apretando sus dientes negros como un acierto feroz para enterrar al sol de este viernes DEFINITIVO.
Una maldita imagen paraliza la secuencia y vuelve lento al paso del tiempo, si es que es verdad que a veces transcurre.
“En un parque gris, yacen los restos de unos juegos de niños y es habitado por seres como humanos, podríamos decir como mayores, o ancianos, el número de ellos es impreciso, pero permanecen de rodillas como escondiendo su rostro y algo pudiera delatarlos.
Intuyo fiebre en esa imagen, dificultad en el respirar, asfixia y veneno... como si la fiebre fuera digitada por “manos invisibles”.
Y en ese parque se escucha un aullido de cadenas oxidadas y un murmullo fantasmal, mediocre y confuso.
La imagen se repite y anochece sobre ella, y en ese parque mas luego se anticipa un amanecer, después una media mañana.
Y no hay posibilidad alguna para un rostro diferente en esta raza, que alguna vez imagino nostálgico fue mía también.
“LA PESTE ES LETAL Y HACE OLVIDAR EL JUEGO EN ESE LUGAR SAGRADO. MI LLANTO DE NIÑO ES INEVITABLE ENTONCES, POR LA MUERTE EN UN NÚMERO IMPRECISO DE esos HOMBRES ARRODILLADOS EN EL PARQUE”.

INNOVADORES

2007-02-23T19:41:00.000-03:00

“Con el sol de la mañana habitaba, en el mediodía, a media tarde, así volvía del patio ese ruido fantasmal, arrastrando los pies esa bestia como rodeado por una enfermedad del alma de su encierro mas simple, y el más implacable… el del paso del tiempo.
Con la sangre violada por días, con la sangre revelada por noches…
Aparece seca esa imagen, esa mancha en el centro del patio, en el centro de todo.
Sin cadáver propio esa imagen, solo los fantasmas propios todos danzando sobre los bordes del charco de sangre de una generación perdida.
Pero muertos de sed otros encuentran ahí donde beber y lo hacen, y luego lo niegan… como otras bestias amorfas en el inicio de otro mundo, sobre la maldita podredumbre de un día más de otro pueblo muerto por las hienas, en el norte del mapa y en el sur del mundo.”

Nubes

2007-02-23T19:29:00.000-03:00

NUBES ATRAPADAS EN REDES DE HUMEDAD (repetición en secuencia).
Como fotografías de tiempo quieto en la superficie de la tierra, los árboles detenidos por impactos letales de gotas de la última lluvia, calles hechas de charcos de restos humanos y brillos de agua.
Y esas nubes, con la precisión de un bisturí tocando los bordes de las casas y los edificios abandonados hasta hacerlos sangrar, en el silencio más perfecto de la quietud de la noche.
En mi pecho la respiración detenida no era un milagro, como otras tantas veces, repetidas, era la libertad del cazador acechando para dejarse cazar finalmente en este juego de dos.
Y esa nubes entonces, delicadas y suaves, atravesando mi cuerpo como curándome de heridas de guerras largas, de amontonar demasiados días absurdos.

Del maldito arte de escribir...y la cultura

2007-02-05T16:42:00.000-03:00

Realidades inmensamente aplastantes sobreviven en la humedad de este final de lluvias, sobre una cinta difusa hay un viaje casi infinito a buscar la llama de un contacto, de entre fósiles pensamientos de una civilización moderna, de muertes veloces y de sustancia escasa.
Deforme es el hallazgo siempre en un hueco de esa máquina que escuché que llaman tiempo.
Bajo con la luz encendida de mi lámpara, y hallo en el suelo dibujado un triángulo A y B en la base, y una secuencia mínima de energía los une, como una necesidad precaria de subsistencia, yo diría de lástima de construir destinos con bases tan endebles.
En el ángulo superior estaba inversamente la letra C, la que impartía y elevaba el debate de vez en cuando, y dos líneas en secuencia, fragmentadas, tímidas para conexión e intercambio, eso era todo se los juro, para que agregar ese olor nauseabundo de tripas secas, de estiércol carroñero, de tiempo en salvar ese símbolo ahora muerto, ahora inmóvil.
A eso se animaban a llamar cultura, a una fórmula acabada, en comunicación de mínima frecuencia, en un estado vegetal, con hojas secas de un cerebro viejo, harto preciso como la piedra de los diez mandamientos, sin una semilla, sin una gota de savia, un goteo mezquino en espiral, que iba y venía sobre las paredes de ese preciso triángulo, y todo ahí abajo, en esa profundidad inmediata del ser.
Escucho el rechinar de las cadenas y esa roldada en el medio de la noche, y la cubeta en busca de esa sabia ausente…sonidos de piedras, devuelve la nada.
Y muerto de sed entonces abandono ese exilio, con la boca seca, con los ojos desorbitados, con la mente analfabeta…y levanto las manos en el delirio y encuentro flores amarillas para otro funeral, que ya no es el mío, y arranco una fruta que madura en mi boca y beso ese contacto, en una frecuencia más alta y superior, que estaba a dos renglones de distancia.

El lento camino a la canonización

2007-02-05T16:35:00.000-03:00

Por Maximiliano Tomas

Hay tantas teorías sobre la escritura como escritores. De hecho, si hay un libro que me gustaría tener en la biblioteca sería ése: una antología que recopile las reflexiones de los maestros de la literatura sobre el oficio de escribir. No podrían faltar los consejos de Ernest Hemingway (“Un escritor, si sirve para algo, no describe. Inventa o construye a partir del conocimiento personal o impersonal”), de Gabriel García Márquez (“Hay que empezar con la voluntad de que aquello que escribimos va a ser lo mejor que se ha escrito nunca, porque luego siempre queda algo de esa voluntad”) o de Flannery O’Connor (“Un buen cuento no puede ser reducido, sólo puede ser expandido. Un cuento es bueno cuando se pueden seguir viendo más y más cosas en él y cuando, pese a todo, sigue escapándose de uno”). Sería, es cierto, un libro inútil, porque la verdadera literatura escapa a las recetas; inútil, y por eso mismo, delicioso.
El chileno Roberto Bolaño también sucumbió a la tentación de elaborar su propia lista de recomendaciones. En el punto 8 de su dodecálogo “El arte de escribir cuentos” advierte: “Lean a Petrus Borel, vístanse como Petrus Borel, pero lean también a Jules Renard y a Marcel Schwob, sobre todo lean a Marcel Schwob y de éste pasen a Alfonso Reyes y de ahí a Borges”. En el 9, agrega: “La verdad es que con Edgar Allan Poe todos tendríamos de sobra”. Y en el 10: “Piensen en el punto número 9. Uno debe pensar en el 9. De ser posible: de rodillas”.
Los libros de Bolaño experimentan en la Argentina un extraño fenómeno de ventas, silencioso pero sostenido. Apenas llegan al país, sus novelas y cuentos desaparecen de las librerías. En un primer momento considerado como un “escritor para escritores”, y luego admirado por la crítica, parece haber emprendido desde su muerte un lento camino a la canonización, que la demanda de los lectores no hace sino confirmar. Bolaño es, como decía Sa-
linger, uno de esos escritores a los que luego de leer dan ganas de llamar por teléfono: un narrador de una inteligencia poco frecuente y de un enorme sentido del humor. La última entrevista que le hicieron en vida, en julio de 2003, lo prueba. Allí habla de fútbol (“Mis equipos favoritos son los que bajaron a segunda, y luego a tercera y a regional hasta desaparecer. Los equipos fantasma”), de política (“Me aburre el discurso vacío de la izquierda; el de la derecha ya lo doy por sentado”), de la muerte (“No creo en el más allá. Si existiera, qué sorpresa. Me matricularía de inmediato en algún curso que estuviera dando Pascal”) y de su vocación (“Me hubiera gustado ser detective de homicidios, mucho más que escritor. Alguien que puede volver solo, de noche, a la escena del crimen, y no asustarse de los fantasmas”).
Hace unos días terminé Los detectives salvajes, el que casi todos consideran su mejor libro (yo me quedo con Estrella distante: la novela más tenebrosa escrita nunca sobre la dictadura militar argentina, aunque transcurra en Chile). A mitad del libro se me ocurrió que Los detectives... podía ser leída como la Rayuela del post boom. Las semejanzas con Cortázar son evidentes: los guiños generacionales, el relato fragmentado, incluso la extensión de los libros; todo hace pensar en obras gemelas. Asombrado por mi propia idea, di vuelta la novela y fui a los comentarios de la contratapa. Allí, Enrique Vila-Matas escribe: “Un carpetazo histórico y genial a Rayuela de Cortázar”. Y un poco más abajo, Jorge Edwards: “Un libro de la familia literaria de Paradiso, de Rayuela, de Adán Buenosayres”. Como suele decirse, la originalidad es una utopía –o una vanidad–, y la propia lucidez es siempre más exigua que la deseada.

ESCRIBIR O NO ESCRIBIR ?

2007-01-12T11:35:00.000-03:00

Comencemos por el principio ¿Qué es escribir?. Según el diccionario escribir es varias cosas”es representar palabras e ideas con signos convencionales; es componer libros, discursos, etc; es marcar, señalar “lleva la preocupación escrita en la frente”; es comunicar por escrito.
La verdadera acepción, quizás sea una mezcla de todas las respuestas del diccionario, al menos cuando de escribir literatura se trata. Necesita de unas palabras e ideas representadas con signos convencionales (que permitan la comprensión al que lee), organizados con la intención con la intención de una composición (que puede ser una novela, una poesía un cuento). Debe tener la huella, la señal de quien escribe como si llevara una marca en la frente (el estilo del autor) y además, contener y revelar lo que quiso comunicar (el significado).
Eso para empezar, porque si es literario lleva el agregado de ser estético o bello.
Por todo eso es bien fácil; retroceder ante la escritura. Sobre todo para aquellos que somos lectores ávidos y asiduos ¿ Cómo encarar seriamente un fin que parece inalcanzable?.
Si bien todos sabemos representar palabras con signos convencionales-al menos todos los que alcanzamos a alfabetizarnos-eso no nos permite siquiera intentar comunicarnos por medio de una composición escrita que contenga nuestras marcas. Menos aún alcanzar la belleza.
Hay para éste impedimento algunas explicaciones. La primera es que “composiciones” nos remite de inmediato a la escuela o al colegio, donde se nos exponía a fracasar en nuestras dotes poéticas enfrentándonos de buenas a primera a “crear” (como si Dios hubiera hecho al hombre de la nada) fragmentos escritos que producían una dudosa inspiración, tales como “la vaca”o “el 25 de mayo”, en un acotad lapso de 40 minutos y a veces menos.
La segunda es que escribir a partir de la intención de comunicarse uno mismo se expone, nos expone.

Dejar marcas propias es como dejarse ver y eso nos asusta, más que eso: nos aterra.
Es posible que hayamos pasado por una etapa en la que escribíamos emociones y pareceres. Hasta es posible que tengamos, muy bien escondidos, aquellos papeles en la actualidad. Los más osados, puede que continúen con la actividad a lo largo de la vida pero, la mayoría de las veces, manteniendo el tono de secreto guardado par develarse a los más íntimos, o a nadie.
Las excepciones responden a algún azaroso mérito logrado en el hogar, las instituciones y/o los pares, razón que le permite al honrado mostrarse sin tapujos (porque lo hace bien), pararse ante las letras desde una posición de experto y comenzar a recorrer el camino de lo escrito en una postura bípeda ventajosa en un extremo cuando el objetivo es avanzar.
Es el mito del escritor. El resto nos arrastra entere papeles y palabras. Avergonzados, nos conformamos con leer, que nos da placer y le estamos agradecidos a la casta de “elegidos”.
Después de todo, no es para cualquiera.
¿Será que somos cualquiera?
Pero a pesar de los temores nos es posible reconocer que la lectura es sólo un aspecto del código escrito. No parece difícil reconocer que un espectador de fútbol o tenis que jamás practicó ese deporte es diferente de otro que lo practica habitualmente. Quien pasa o pasó por la cancha cuenta con recursos diferentes de quien se mantiene en posición de mero espectador. La escritura no difiere demasiado en cuanto a esto, quien la explora como lector está ateniéndose sólo a unos aspectos de la misma y eso limita las condiciones de apropiación.
Levantarse y andar.
Componer es formar de varias cosas una, juntándolas y colocándolas con orden; es ajustar y concordar. Es decir, es una práctica . factible de transcurrirla lúdicamente y en sociedad. Con otros “practicantes”, que establezcan nuestras mismas búsquedas, se hace posible comparar, compartir, acordar, enriquecer. Sin necesidad de esconderse aunque nos lleve un tiempo acostumbrarnos.
La exploración, la selección, la nominación de las piezas a reunir es de lo que se trata la práctica que causa, ocasiona, engendra la propia escritura, la que tiene nuestra marca y nos comunica. La vedada, la creativa. Transitarla nos posibilita ampliar la frontera, pasar de la tribuna a jugar el partido.
Eso no implica la pretensión de ser campeón internacional.
Tampoco nos impide disfrutar del “picado”.
En cuanto a la belleza.... es como ganar el partido, un poco de azar y mucho de transpirar la camiseta.
(Publicado en la Revista el Nuevo Libre ).

LA ISLA CREADORA

2007-01-06T00:42:00.000-03:00

Violando unas de las reglas centrales en la literatura según conceptos propios, nada puede narrarse sin la ausencia del narrador para que exista el texto, es más parece ser inviolable esta regla.
Habría que ver entonces que concepto distinto ofrece la repetición del paisaje en ella, en el milagro venido a menos digamos cotidiano de narrar, como enumeración de cosas, casi perfecciones de la lengua solamente, ya que uno ingresa en ese mecanismo y a la vez ensaya algo al parecer inconsciente, pero en realidad va eligiendo entre pre- diseños, pre-determinaciones o moldes más o menos felices a la hora de que escribir mientras narra.
Así se construye la nueva lengua poética, esa forma estilizada de no parecerse al otro, depende de una posibilidad ejercitada de la memoria en no repetir solo a su creación más reciente o ajena que más da, si uno hasta suele creerse en estos trámites dueño de un par de circunstancias fortuitas, que suele revelar primero a sus cercanos amigos mas luego a su lectores, con estas frases: estuve creando, esta es mi nueva poesía, mi primer hijo y algunas que otras barbaridades habituales.
He aquí una nueva circunstancia a la cual deseo referirme, una repetición sobre el paisaje, a veces esa construcción esencial donde situar al narrador, no siempre a la cuestión puramente poética.
De tanta repetición huele este antiguo misterio a falsedad inmediata, y no solo que se anula al narrador de esta forma al quitarle la escenografía primaria, sino a la vez logra la invalidez de todo tipo de narrador y en definitiva de narración de concepto verdadero.
Aquí debe el poeta lograr una regresión cuando entiende que ese camino hasta ayer cierto, es inútil ante la crítica más profunda que excede a si mismo, y que su fruto tan solo debería pertenecer al núcleo de creación que escapa por primera vez de su eje de construcción primaria, y debe elaborar un eje verdadero como inicio de un segundo ciclo en su creación.
La soledad magnifica consejera sobrevuela el pensamiento del poeta, y libre recorre la aldea, sobre esa huellas vacías definitivamente, y esa calles también absolutamente intrascendentes, rostros y sombras de seres, pierden la carga de ser tenidas en cuenta y de ser tazadas para una cuenta futura o inmediata, se elimina también de esta manera los ensayos y garabatos mal trazados sobre el tiempo y el espacio.
En un quiebre del lenguaje y del pensamiento, “se aisla” definitivamente el hecho de creación, esta pureza definida por Macedonio como el inicio de la metafísica, es el nuevo significado que volverá a redefinir toda nuestra obra.
No es una corrección sobre los papeles y los borradores, con esa mirada petulante y enceguecedora que suelen darnos los años por el solo impulso de haber escuchado, leído o creer vivido más de la cosmética de la cultura, este hecho banal de acumulación no solo confunde al poeta o creador, sino la mayoría de la veces o su lector, ya que la mayoría de la veces accede a la obra y al mismo tiempo al diccionario de sus pre-juicios y a la enciclopedia de la justificación del camino recorrido absurdamente por el creador.
En esta barricada se suele instalar la posibilidad o el milagro de la creación, en este territorio espinoso e intelectualmente a propósito cargado de dificultades, el maquillaje de los autores fue la tarea fundamental de las décadas anteriores o quizás de siglos anteriores, como saberlo en definitiva, si todavía hay universidades de lengua y literatura debe ser que el hecho todavía no ha sido resuelto.
Que hubiera pensado Cervantes, 400 años atrás de su obra, de su efecto y de sus causas y de este revuelo universal por encontrarle explicación a un pensamiento fuera de su estado de razón y de manejo, queriendo dar hoy explicaciones y similitudes y dobles enseñanzas con cuestionamientos del hombre no de la literatura, cuanto más perfecto que todo ese cuento de Borges, otro escritor que en definitiva te presenta la opción posible para las obras sublimes, cuando ese traductor Pierre Menard se vuelve él mismo Cervantes y traduce absolutamente igual el “Quijote”, con la misma lengua, con la misma cantidad de palabras, con la misma esencia… Cervantes descansa entonces finalmente, y Borges también y pronto será el turno de tu obra si así lo deseas y lo entregas al próximo traductor que en ficción y en realidad copiara cada una de tus palabras, si estas son merecidas no para las explicaciones que busca el mundo, sino para ese misterio inconsciente que solo se llamará poesía, y que el mercado y la ciencia ahora llaman Literatura tan solo con el afán de acumularlo todo.

JUNTANDO PALABRAS FUERA del poema

2006-12-11T16:23:00.000-03:00

Refiriéndome a kafka, en un hallazgo sorpresivo del cuento "Edificación de la muralla China", según el autor este era un sistema de edificación parcial, con dos grupos importantes de obreros que arrancaban en lugares muy diferentes cada quinientos metros y luego se encontraban en un lugar, estos grupos eran luego destinados a otros lugares alejados, y la leyenda se acrecienta aún más suponiendo que existen miles de lugares abiertos, aunque es fuerte la idea de una muralla de semejante envergadura concreta.

De la misma manera dentro de los paradigmas del mundo, el arte también ha quedado deslumbrado por los factores de cambios en el sector cultural y su nueva visión de incorporarse al mercado.

Un mercado cultural formal, global, independiente, alternativo, y otras definiciones más políticas como oficialista, opositor, etc.

La idea central de este nuevo modelo de arte y cultura es el enfrentamiento y cuanto más grande el opositor mayor "posibilidades falsas" encuentra el arte de exposición ficcional dentro de este nuevo espacio paradigmático.

Es en está tracción de sangre envenenada donde transcurre el volumen de arte y cultura de los últimos años.

Presa de una ingeniería perfecta, que despedaza el arte puro ante el choque frontal con su reflejo opositor, y luego el receptor de ese arte no sabe como comerse los miles de pedazos en que la obra termina convertida.

"Esta cultura que yo nombro" (¿) como posibilidad de existencia, realiza ambas tareas a la vez, una de creación digamos PROPIA y otra de su par o REFLEJO, inaugurando una ecuación casi matemática de concepto binario, creyendo su única posibilidad de supervivencia.

En los pueblos del norte argentino, todavía bajo el amparo del paradigma del ESTANCIERO, con sus respectivos cambios de nombres de acuerdo a las últimas campañas proselitistas, deja lugar a una creación un tanto perversa, nacida a la sombra de la estancia y ante al atenta mirada del patrón y de la fe, opio este último acrecentado por la crisis más profunda que sufriera el país en el 2001, y donde nosotros nos encargamos en Corrientes de elaborar el ensayo un par de años antes.

Es en esta mezcla donde el creador finalmente se redime apoderándose del paisaje y confirma "el ser correntino", como un Animal Histórico y Animal Místico".

Aquí coloca su nuevo punto de partida, e inaugura el nuevo hecho social arrojando una palabra, sabiendo que si logra encadenarlas con otras, encontrará el recipiente ideal para el pensamiento.

Es entonces que inevitablemente el nuevo actor sale a buscar y buscarse en la poesía, por primera vez fuera del poema.

De-SCierto Periodismo

2006-10-03T15:47:00.000-03:00

Transcribiré a continuación la nota publicada por Joaquín Morales Solá el domingo último en La nación, por si hay gente que pasó desapercibida su lectura.

Pero haré solo algunas apostillas situando en el concierto de opinión local, hace un par de días se realizó en la ciudad un curso de periodismo organizado por un colega y un medio en creciemiento, si crecer se deanomina nuevamente al establecer como luagr de negociación ecanómica los vicios antiguos de la prebenda y la obsecuencia, por un lado en los cursos se suele mencionar frecuentemente a la ética, y por otra parte se comparte la torta y la mesa del poder de turno.
Debemos reconocer que en muchos colegas funciona muy bien el "discurso efectivo", que suele generalmente arrancar con una premisa falsa y sostenerla hasta el final, como si esto en realidad fuese una noticia o una información cierta (si usted desea la palabra sería la de manipulación).
Por otra parte, otros comunicadores mas desprovistos de herarmientas pregonan algunos y critican otros, la entrega de carnet de la Asociación de Periodistas, si se hace en tiempo y en forma o con la urgencia que la obtención del mismo amerite.
Como vemos los problemas centrales todavía no forman parte de la agenda!!!!!
Censuras solapadas y no tantas, perdida de empleo de los colegas,desigualdad en la publicidad oficial(digamos así que suena lindo)..etc, etc,etc.

En este De-scierto del periodismo transcribo el texto para compartir:

Falsedades en el atril del presidente Kirchner

Por Joaquín Morales Solá
Para LA NACION

La democracia es, sobre todo, una manera de vivir. Y si algo se está deteriorando rápidamente durante el gobierno de Néstor Kirchner es la calidad de la democracia argentina. Una cosa fueron las desorbitadas crisis económicas que vivió la Argentina; otra es el regreso paulatino de tiempos en los que era habitual una común percepción de opresión.

Los ministros padecen de pánico y las piernas les tiemblan cuando se acercan al despacho presidencial. Los conflictos estallan en la mesa de trabajo del Presidente porque nadie se anima a darle malas noticias a Kirchner. Los legisladores oficialistas les temen a los teléfonos intervenidos y al seguimiento con más intensidad que los opositores. Los empresarios hablan en voz baja, si es que hablan.

El sistema de partidos está peor de lo que estaba cuando Kirchner llegó al poder. Del Partido Justicialista sólo se sabe que está intervenido por un señor Ruiz y que el Presidente ni siquiera se toma el trabajo de hablar de su partido. El radicalismo está siendo desarticulado a golpes de superávit, de prebendas y de viajes inexplicables. A Elisa Carrió le han sacado porciones enteras de su partido. La oposición tiene su responsabilidad, pero el paisaje que hay es el que Kirchner imaginó en los sueños de la noche patagónica.

Ningún empresario quiere ya invitar a Roberto Lavagna luego de que el gobierno le vaciara varios actos con hombres de negocios. Es posible que Ricardo López Murphy no escriba otro libro porque la presentación de su última obra fue boicoteada por piqueteros cercanos al oficialismo.

La Iglesia, donde hay todavía un importante reservorio de resistencia cívica, está a la espera siempre del próximo sablazo presidencial. El periodismo no está excluido de la presión ni de la opresión. Kirchner entiende sólo dos clases de periodismo: uno es el incondicional a él, por las razones que fueren, y el resto pertenece a una oposición que debe desaparecer. Las vías para extinguir a este último van desde el ahogo económico a los medios hasta la descalificación sistemática de la prensa.

Los métodos de disciplina política y social son varios y cambiantes. Pero hay uno que es invariable: Kirchner se para frente al arbitrario atril, ante un público de incondicionales, y dice discursos como llamaradas en el principal salón de la casa donde gobiernan los presidentes.

La última vez que estuvo allí hizo una referencia peyorativa contra este periodista por razones que nunca explicó, explorando en archivos de diarios de hace 28 años. El tiempo sobra en la esfera del poder. La oportunidad era un innecesario aniversario, nueve meses, desde que decidió pagarle la deuda al Fondo. Pretexto en estado puro.

Quien esto escribe no publicó ningún artículo en el diario Clarín el 4 de junio de 1978, al revés de lo que aseguró Kirchner, y jamás escribió los párrafos que el Presidente le atribuyó falsamente. Cualquier hemeroteca puede dar fe de ello. ¿Invento? ¿Deducción? ¿Manipulación? Desde Goebbels sabemos que no importa lo que es, sino lo que se dice que es. Lo peor es que algunos periodistas fueron los primeros en creerle al Presidente. La frivolidad no es exclusiva de los gobernantes.

Se trata, se lo mire por donde se lo mire, de una persecución para descalificar a un periodista. No sólo el Presidente ha pronunciado palabras de rencor; también existió el hecho mismo de que le haya ordenado a sus ineptos empleados que hurgaran en diarios de hace casi 30 años. Eso define la persecución. Ante tanto tiempo perdido, ¿cuándo gobiernan la Argentina?

Durante los años de la dictadura, este periodista no dejó de hablar nunca con los políticos proscriptos (Raúl Alfonsín, Ítalo Luder, Fernando de la Rúa y Antonio Cafiero, entre los que están en este mundo, pueden recordar aquellos encuentros) y nunca dejó de recibir y dialogar con las organizaciones de derechos humanos (Graciela Fernández Meijide, entonces una invalorable dirigente de la Asamblea Permanente por los Derechos Humanos, y Nora Cortiña, la más conocida referente de Madres de Plaza de Mayo Línea Fundadora, entre los que están vivos, saben de aquellas reuniones).

También es cierto que este periodista nunca militó en ningún partido político, ni formó parte -ni de cerca ni de lejos- de ninguna organización armada ni optó por el exilio. Y eso puede tener la categoría de culpa en los tiempos actuales.

En su discurso inhumano, Kirchner habló de que en 1978 ya se sabía que existían 30 mil desaparecidos. Si eso fuera cierto, ¿qué hacía en aquellos años el actual presidente construyendo en Santa Cruz una envidiable fortuna personal? ¿En qué organización de derechos humanos militó en los años 70, 80 o 90? En ninguna. Como dijo hace poco Milagros Pierini, dirigente santacruceña por los derechos humanos, "su actual discurso le es útil a Kirchner, pero él no fue un defensor de los derechos humanos". En efecto, tan lejos estuvo del tema que hasta ignora quién es quién.

A un presidente hay que juzgarlo por su gestión como presidente y no por lo que hizo -o no hizo- hace 30 años. Pero es el propio Kirchner el que insiste en llevar el debate al lodazal de hace tres décadas. ¿Qué mensajes reciben los argentinos de menos de 45 años? ¿Con qué proyecto oficial podrían sembrar sus ilusiones si todas las miradas están clavadas en los años 70?

Es improbable que el obispo de Posadas, Juan Rubén Martínez, haya tenido una vocación previa de recordar la falta de pergaminos del Presidente en la defensa de los derechos humanos en los años 70. Fue Kirchner el que antes había vuelto a zarandear a la Iglesia de aquellos años (que no es la misma que la de ahora) y provocó la dura réplica del prelado.

Nunca Kirchner hizo una sola referencia al crucial papel que cumplió la Iglesia durante la gran crisis de principios de siglo para amortiguar las dramáticas consecuencias sociales del colapso nacional. Es notable, además, que el Presidente se haya ofendido luego por la respuesta del obispo. ¿Es Kirchner acaso el único argentino con derecho a expresarse?

La libertad de expresión es la que tambalea en última instancia. Hay periodistas amenazados luego de las diatribas presidenciales. Las palabras violentas preceden a los actos violentos. Desde un excitado seguidor presidencial hasta un enemigo de Kirchner sabe ahora que están abiertas las puertas para un empellón o para un acto criminal. Nos ha expuesto a la violencia, en un país desde ya inseguro, porque las palabras de un presidente tienen resonancias más allá del atril. De hecho, un autodenominado "Frente de Unidad Popular" convocó para mañana a un acto en defensa de Kirchner frente al diario LA NACION.

Con todo, no fue lo único que sucedió en los últimos tiempos. La separación entre periodistas amigos y enemigos del régimen comenzó claramente cuando le aplicaron la censura en medios del Estado a Pepe Eliaschev y a Víctor Hugo Morales, dos periodistas de reconocida trayectoria, aunque con convicciones independientes.

La publicidad del Estado, que está solventada con recursos del Estado, es tratada como un bien privado del Presidente para premiar y castigar a los medios de comunicación. En algunos casos, la sobrevivencia es posible. En otros, se trata de la frontera que separa la vida de la muerte de muchos diarios y medios audiovisuales.

No podría ser casual que la última andanada contra el periodismo haya sucedido cuando desapareció el testigo Jorge Julio López. Kirchner tiene razón si ese hecho desgraciado lo sacó de las casillas, porque podría convertirse en el suceso más grave que le haya tocado vivir a la nueva democracia argentina. Pero ¿qué culpa tiene el periodismo de sus desventuras? Algunos periodistas sólo subrayaron que el Estado, en cualquiera de sus niveles, promovió juicios y luego no protegió a los testigos y que el Presidente calló durante demasiado tiempo.

Ahora, encima, Kirchner no tomó distancia de las temerarias declaraciones de Hebe de Bonafini, que sospechó de López porque "no fue un militante". Felipe Solá fue el único funcionario que se apartó rápidamente de esa injusticia. López fue secuestrado, torturado y declaró contra Etchecolatz en su reciente juicio. ¿Qué otra prueba debe dar de que no es un victimario sino una víctima? ¿Acaso se ha llegado al absurdo de que sólo los secuestrados que militaron en grupos insurgentes son víctimas?

El problema tiene su eje en una Argentina formal y en otra informal. ¿Existen decretos o resoluciones que atenten contra la libertad de expresión? No. ¿Hay plena libertad de expresión en la Argentina? Hay cada vez menos y, en verdad, muy pocas veces se vivió un clima de tanta asfixia en la prensa desde la restauración democrática, hace casi 23 años. A pesar de todo, el buen periodismo resistirá hasta que llegue el infalible día de la libertad recobrada.

Por Joaquín Morales Solá
Para LA NACION

PRIMAVEROCK

2006-09-23T14:24:00.000-03:00

Mientras la gilada, hace ruido en la plaza central por el solo encanto de ser vistos, y un par de empresarios con las ganzúas prestas en los bolsillos, con la colaboración siniestra de rectores y algunos profesores a nivel de los polimodales, preparan la ante penúltima rapiña económica del año, todavía faltan las exhibiciones gimnásticas, y los bailes de recepción concepto del siglo pasado pero que sigue generando dinero de hoy, y donde el grueso de la inversión está desprevenida como siempre, llevado por las pasiones digamos de tipo “juveniles”, por otra parte el estado se hace el sordo y le sale perfecto, profesionales si los hay de hacerse bien los boludo, desconocen una ordenanza del 2003 donde fue creada una Dirección Municipal de la Juventud, y aquí no solo se olvida a los pibes sino además desconoce la ley…
La prensa hace el resto, un poco aburridos quizás de tanta mediocridad colocan de nuevo a los pibes en el centro de la escena como los revoltosos del momento, autores en masa del descontrol ciudadano más puro (dirían las viejas mientras toman el té).
Crónica tv. hubiera pagado para que pasará algo, pero nada, la cana, algunos padres asustados de sus mismas creaciones y listo… algunas voces, que los del Nacio son todos Put…!!!! Que los del comercial son todos Pu…!
Sinceramente nada, lo que dijo el papa Benedicto XVI merece mucho más atención, por poner un ejemplo si usted quiere, así que mejor pasemos a otro tema.
En la sala de ensayo de “Testigos de García” llamado el 508, se reúne por primera vez esta banda de años de trayectoria con una de las nuevas generaciones “Aturdido”y ultiman los detalles para una mini-gira por la capital correntina, momento cumbre este que sirve como excusa para brindar con unas birras bien frías, mientras se enchufan los cables y se afinan los instrumentos.
Nadie menciona el supuesto bardo “estudiantina”, ni “bailando por un sueño” el opio Tinelli y eso ya es un buen augurio de que algo funciona bien en estos pibes.
Franco Repetto (voz y guitarra de TG) es abogado y no se sabe a ciencia cierto en que momento crea sus canciones que son muchas y forman parte de la primera etapa de la banda, esta ansioso por ensayar además los “Aturdido” se lo piden, entones el rockerman acelera pisando su pedalera a full.
La otra guitarra, riffeando y haciendo acordes sutilmente heavys, es de “Checo” Mendoza, analista en sistema, un fenómeno de eso que laburan todo el santo día metido en esos lugares cargados de nueva tecnologías, no emite palabra alguna en el ensayo y hasta que dure el mismo, después tampoco…también es creador en la banda aportando música y letras, dicen que su novia lo conoció a través de un chips.
El excelente bajista “Galo” Pesoa, lleva esa marca de los Pesoa (está re loco), pero además de fumar y matear como combustuible imprescindible, le sobra tiempo para ir al trabajo en el cyber, y desde allí diseñar y mantener páginas web y unas diez mil tareas mas, como el tipeo y diseño de revistas, y lo que tenga que ver con el diseño y la estética que proporcionan los métodos modernos, también escribe canciones;pero la misión imposible con él... ni se te ocurra despertarlo jamás!!!! No duerme, tiene realmente muertes momentáneas.
El baterista es “Panda” también Pesoa y hermano del otro, trabaja en el Estudio de “Quiola Dj”, aquí se han grabado en los últimos 5 años más discos que en la Apple en plena época Beatles.
Y es el que mezcla todos los discos, y de todos los géneros que se te ocurran y que se le ocurra a la gente, con esa idea de cumplir el sueño de su grabación, muchas veces infinitamente postergado,y que no tienen el telefono de Tinelli.
Completa está formación en percusión “Juanchi” Esquivel, excelente músico que aporta desde los parches y los ruiditos los complementos necesarios, par que por momentos la música de “Los García” nos dé algo de tregua en la sala de ensayo a mí y a los pibes de "Aturdido" banda de reciente propuesta, con perfil y autoridad para encontrar en la elección de covers lo mejor del repertorio del rock nacional -cuentan los integrantes del grupo- Esta banda ya promete autoridad y personalidad y se abre a compartir experiencias, no dudan en incluir temas de los mismos “Testigos” en su repertorio.
La banda integrada por Alan Bouchard, Matías Quintana en guitarras y voz; Ezequiel Zoloaga, segunda guitarra y coros; Nicolás Giorasi en teclado; Adrián Velozo en bajo y coros; Hilario Basigalup, batería; Néstor Haberkorn productor y Guillermo Franco asistente, ya formaron todo un equipo
Y están listos para viajar, además están más ansiosos que Franco, y eso es todo un logro.
En Corrientes está Pablo Aglietti, quien coordina el “Interabrriock”, no lo conocemos personalmente pero se sabe que es del palo, hay solo 100$, pero buen sonido, luces, escenario y promo y la mezcla la hace "Ramiro". ¡Vamos igual, Vamos a sonar bien!!!!
Hablamos de paso con Kevin es el dueño de un Pub también en Corrientes capital, podemos tacar esa noche también ya que vamos.
Listo, Kevin abre las puertas del pub, pega unos afiches y manda mail a todos los conocidos, la entrada para nosotros y el sonido a medias $40 pesos él, $40 nosotros, precio de Penayo para pibes del interior ¡!!Vamos igual!!!!
Una llamada a “Jorge” el del colectivo, mientras termina de descargar el carbón que transporta y se pone a limpiar todo para dejarlo listo, estamos invitando a pibes que quieran colaborar con unos mangos y viajar con nosotros, ya hay varios anotados.
Aparece un vale por 60 litros de combustible, unos amigos sponsors de onda $20 por acá, $30 por allá, otros $20 a cobrar el lunes siguiente y ¡!!Vamos igual!!!
Falta solo un día para arrancar, estamos llenos de magia y poniendo el pecho sin preguntar, como dice la Vela Puerca.
Bueno solo nos resta acelerar así la estupidez no nos alcanza, también hay Primavera en el Rock que quede claro!!!!
A veces me parece que si Dios existe, es por estos milagros cotidianos.
O como diría el viejo Lennon, “la vida es eso que te sucede mientras vos estas pensando en otra cosa”.
Feliz PrimaveROCK.

SECUENCIA INCOMPLETA

2006-09-04T23:34:00.001-03:00

UNA SIESTA...
Comprendí después de tres décadas que las condiciones del clima en la vida era solo una simple cosa pasajera.
Camino por estas calles con unos cuarenta grados y en horas de la siesta ni siquiera merecía el mínimo comentario.
La única historia posible en estas tierras calientes, era intentar de alguna manera que el tiempo transcurriera, romper esa impresión que daba por días, por meses y a veces por años de que el tiempo se detenía, otras mortalmente con todos sus habitantes adentro.

UNA NOCHE...
Un perro de casería recorre como un fantasma en sombra, tratando de atrapar presas invisibles de viento fresco, en el hueco de una noche de estrellas poco humanas iluminada por una luna de agua.
¿Que será de los hombres?
Esa otra extraña sentencia que recorre la ficción de la faz de la tierra para descubrir rostros, que solo saben alejarse como empujados por terribles tormentas emocionales.
¿De quién será la tarea de unir?
Si los dioses se sacan de encima la tarea, y errantes vagan como falsos profetas de esos que abundan estas realidades, pisando basurales repletos de palabras mortales.

UNA TARDE
“No habrá transcurrido ni siquiera un siglo, desde que aquél pequeño pájaro detuviera con su canto a la lluvia y al trueno.
Situado en esa nueva concepción de su espacio sonoro “el mundo de su pecho”.
Con ese código de su canto, ahora soy yo el que invento vuelos en el humo, plumas en las nubes, y luego espero en la feroz claridad del inicio de esta tarde.
Porque con el trueno partiste una tarde, y con esa lejana lluvia eterna fue tu despedida, solo el rayo estuvo ausente y mudo en esa imagen.
Pero ahora el pequeño pájaro y yo, cantamos secando gotas y apaciguando truenos en el tiempo del pecho y de la calma, aguardando el instante sagrado del rayo de tu regreso”.

cuestiones de cambio... de conciencia?

2006-08-24T10:13:00.000-03:00

La empresa ENCE finlandesa finalmente anunció un cambio de marcha en la construcción de la Papelera en Fray Bentos, según publican hoy los diarios más importantes de ambos países.Todo nace a raíz de que los créditos españoles estarían con dificultades de ser otorgados a la empresa, sobre todo después de la visita que hiciera a ese país el presidente Néstor Kirchner.Altos directivos de la empresa además manifestaron que Gualeguaychú es un polvorín difícil de manejar hasta por el mismo gobierno de la Argentina.

Si bien esté fue el tema de debate de los últimos meses entre ambos países, y cada vez que los presidentes cumbre mediante se podían encontrar, la prensa los buscaba a ver que tan simpáticos se mostraban ambos mandatarios.

Pero hay otros problemas ambientales donde a veces no llega la prensa, porque son problemáticas internas de los países y de cada una de las provincias, una de ellas es Corrientes.
Cuando el tema estallaba en manos de entrerrianos y urugauayos, en esta provincia Corrientes unas líneas de discurso políticos desde la esfera oficial mostraban a la región con las bondades necesarias para otras instalaciones similares.

Como prueba de ensayo de que tan dormida estaba la sociedad, viciada de los enfrentamientos y presa fácil de la coyuntura mediática, no leyó las pocas líneas publicadas con el primer recurso de amparo de un simple ciudadano, que frenó la instalación de una curtiembre en Mercedes, hoy territorio del nuevo clan de gobierno el de los Colombi y cía. En ese momento Ricardo Colombi era gobernador de la provincia y hoy es Diputado Nacional, y Arturo Colombi hoy Gobernador, en ese entonces era el Ministro de Obras y Servicios Públicos de la Provincia.

Cual es la historia concreta, la misma curtiembre “P y P”, buscaba otro lugar par su instalación y lo intentó esta vez en San Roque, un pequeño poblado en el centro de la provincia por donde el río Santa Lucía hace su recorrido hasta desembocar en el Paraná.

Cuales son las condiciones que favorecen estas posibles instalaciones además del factor ambiental propicio, créditos con una facilidad asombrosa de ser conseguidos inclusive financiados por el Banco oficial de la Provincia, y el alto perfil político a favor de la instalación de las mismas, el factor casi nulo de “sensibilidad ambiental”, y los pseudos controles desde los organismos encargados de los controles ambientales, donde los informes preliminares parecen irrisorios ante semejante posibilidad de contaminación, y ni hablar del factor socio-económico de la zona.
En San Roque, el 40 % de los empleados pertenece a la esfera pública, y llevaba más de una década sin instalar una sola empresa que generara trabajo genuino par los sanroqueños, esto genero controversias y confusión en la gente, que desesperada compró la zanahoria de que esta empresa mencionada, ocuparía a 400 personas.

Como instalar bajo este panorama una idea como la de ¡NO HAY QUE MATAR PARA SEMBRAR EL DESARROLLO!A pesar de todo esto impulsando el debate desde la Asociación Ecologista de Goya, las instituciones sociales, algunos sectores políticos, se realizaron reuniones en Santa Lucía, Bella Vista, Goya y finalmente con un clima bien enrarecido, con la prensa local toda en contra y gran parte de la ciudadanía también hubo asamblea en San Roque.

Ya en san Roque se tomaron muestras de agua del arroyo Baró, cercanas al establecimiento que ya comenzaba funcionar, y estas ya dieron muestras de alta contaminación.Con la firma de ciudadanos y la fuerte presencia del Fiscal de estado con asiento en Goya, se iniciaron las investigaciones, y se revisó el informe del ICAA (Instituto Correntino del Agua y el Ambiente).
Amparados en las Leyes Nacionales, como la de Impacto Ambiental que tiene como requisito una consulta ciudadana como paso ineludible para la instalación de empresa con riesgo de contaminación, se consiguieron los amparos necesarios para frenar la continuidad en la construcción de la obra.

La Ley General del Ambiente, también se anticipa hablando del potencial daño, algo que choca con el discurso intencional de los políticos que dicen “dejemos que se instalen y luego controlemos”, o cosas como esa aparecen como discurso intencional.
Hay violaciones mínimas también a la carta orgánica sanroqueña, como el de radicación de empresas, el que necesita por lo menos del 2/3 de los votos del concejo, reglamento que también en el apuro no fue cumplido.
Para que no nos quede una sensación de rencor contra los sanroqueños, la historia es que la cuenca del Santa Lucía, con posibilidad de contaminación real afecta a unas 100.000 personas ribereñas, desde San Roque, 9 de Julio, Desmochado, Santa Lucía y Goya hasta la desembocadura del río.

Las imágenes ilustran una marcha náutica en defensa del río, mucho somos asambleístas, camarógrafos y fotógrafos al mismo tiempo, y luego buscamos lugarcitos en la prensa a ver si algo nos publican, igual no bajamos los brazos!!!!

EN LOS RÍOS INTERIORES DE LA TIERRA SIN MAL

ROCK para hombres sin espíritu

2006-08-24T10:05:00.000-03:00

Ante la paranoia de algunos funcionarios públicos, que a través de la prensa provincial buscaron eco para justificar las duras medidas a implementar en las próximas horas en la ciudad, con respecto al tema control de “menores, target indicado para sindicar cierto lugar reservado solo y tan solo para la delincuencia”, para los consumos indebidos de drogas legales e ilegales, para el creciente alcoholismo, que a juzgar por las declaraciones de la prensa provincial también es solo patrimonio de la juventud.

Hace minutos recorrí la ciudad, tratando de encontrar la sensación de que todo está perdido en lo jóvenes según se afirma formalmente, donde solapadamente en la prensa un concejal anuncia el pedido de más policías en la calle en patrullaje, e invita a las fuerza de prefectura a colaborar con el plan “cortar de raíz” a los brotes de una sociedad de mirada enferma.

La Bella, como los poetas llaman a la ciudad entonces, hastiada de asfalto, excesivamente iluminada, prolija y perfecta… a las diez de la noche se parece a un geriátrico privado enorme, donde no hay posibilidad de salirse del juego.
La matriz conservadora no necesita retoques, está implícita ancestralmente… el control es claro, parecidos a los planteados por Foucolt en “Vigilar y Castigar”, en la arquitectura social está el control, en la forma humana de la ciudad.La recorro de nuevo por otras calles y la voy testimoniando más de cerca, en los escritos de las paredes por ejemplo “los mismos de siempre”, “la sucia” rock and roll, “la doble” la nave… y armo con esas palabras un nuevo diccionario a descifrar… entonces recuerdo en una reunión de hace dos semanas donde una mamá preocupada me dice la culpa la tiene el “rock”.

¡Por fin un culpable! Tangible, digno de ser capturado por el control de la matriz que como una boa constrictora asfixia a todo lo que no conoce, por las dudas y después vemos.
No conforme con todo esto, una imagen en una esquina es francamente encantadora, aparecen dos guerrilleros urbanos, sin saberlo… a uno de ellos lo reconozco es “nico”, lo ví participar de unas obras de teatro, lo vi bailar en comparsas, y ahora se encuentra con otro pibe a espaldas del monolito de nuestro héroe Segundino Riquelme en la plaza central, vacía, tienen los tres la misma edad presumo… uno muerto con un absurdo fúsil en sus manos en malvinas, los dos restantes llevan al hombro unas réplicas de gibson y fender.

Giro a la izquierda y otros dos se meten a una casa a ensayar… rock and roll, rock nacional, zapadas, acordes, lo que salga, lejos muy lejos de saber que es una maldición para el control.Cansado de recorrer la ciudad, después de misa de domingo, con alma limpia una bandada de hombres sin espíritu regresa a sus hogares, con una mezcla rara de angustias antiguas y de falta de fútbol que se yo… y en un espacio de una hora de diferencia entre unos y otros, suenan los parches de las comparsas y jóvenes endemoniados bailan al ritmo de ellos, y hay luego una multitud de jóvenes llenando la plaza, más cuidada del planeta, como para una foto detenida y eterna, y deja momentáneamente de ser un aplaza de armas para ser una de “almas”.

Y media hora más tarde en un bar tres bandas de rock se juntan, se prestan los equipos, se dan la mano y suenan los instrumentos.Es el debut de unos pibes “ATURDIDO” vaya nombre dirían los del control, mucho coraje, personalidad, repertorio sublime, tributo a los legendarios nuevos del rock, los que ellos ya conocen.“NUBOSIDAD VARIABLE”, como el tema de los kuryaki en el disco de “Chiapas”, pero esto es “reggae”.

“TESTIGOS DE GARCÍA”, veteranos pibes de 25 a 30 años con cuatro discos bajo el brazo, y algunos kilómetros, entregan arte propio y jarabes para el alma de Spinetta.
En eso una familia de turistas ocasionales de Pinamar, preguntan si pueden pasar porque esto no estaba en la información turística escasa, que solo habla del geriátrico privado.Entonces Miguel el turista me dice que su hijo tiene 17 años y que le gusta la guitarra y a Roxana su otra hija de 19 también.Nos invitamos unas cervezas y disfrutamos del demoníaco momento de esos jóvenes y del ROCK…

P.D
“LA ENTRADA ES GRATIS, LA SALIDA VEMOS”

A.M.I.A una luz encendida

2006-08-24T09:57:00.000-03:00

18 de julio de 1994- 2006

Se puede matar a un hombre nunca resucitarlo… Es más fácil resucitar un pueblo que matarlo…

Buscando en este día brilloso de julio en la distancia en busca de un recuerdo para nada agradable, si es que de verdad existe militancia su caudal debiera estar en la memoria como elemento central.
Y seguramente las cosas fueron cambiando a lo largo de estos años, desde aquella fríamañana de julio de 1994.
Por suerte me hijo Agustín no había nacido para presentir ese horror, aunque creo que en los genes hemos transmitido mucho mas que eso, ese deseo animal de dar vida ante semejante horror humano.
Si alguna vez en el mundo de los ¿porqué? … los niños nos preguntaran por este hecho, tendríamos que recurrir al escritor uruguayo Onetti: “basta con abrir el diario a la mañana para darnos cuenta que la estupidez humana no tiene límites”.

Creo que ese poeta de alguna manera me hace encontrar en mí una tímida respuesta, a ese nube de escombros, polvo y muerte que desde ese día no para de salir de mi estúpido televisor…Cuando después de unos años pude recorrer esas calles, presentí en esos árboles con nombres propios, de que era imposible detener el torrente de vida que se había depositado en nosotros…Ante una justicia lenta y corrompida y un sistema político cómplice del olvido, la posibilidad cierta de encender una cándela en el medio de la oscuridades por siempre tarea nuestra.

A pesar de todo de tanta distancia… y de tanta memoria reconstruyo lo que puedo y enciendo un candela por la vida de mi hijo Agustín y sus ¿porqué? Qué de ves en cuando me vuelven un poco más humano.

“Con trozos de azulejos”

Sobre la imagen de su último reflejo, un hombre me mira y luego escapa con su rostro agrietado de tanto buscarse, ya nada detiene al relámpago de ese instante el de no pertenecer a ese retrato abominable del no ser... de ese reflejo ajado de sí mismo en el espejo.
Solo fugaz recoge entonces las miserias de este mundo hastiado de alimentarse con ellas, y escupe la última noche vivida en vano en esta ciudad.
Con esos restos de azulejos se construyo una nueva, e inventa calles, rostros, árboles y sueña otros destinos, no solo para sí, mas bien diría que acaba de soñar esta creación por la vocación de “los otros”, su Karma inevitable.
La calle “naufragio” es la principal de su arquitectura, y esta hecha con recuerdos de cosas para siempre perdidas, una calle interminable que vuelve inmensa a esta nueva ciudad en llamas.
Decide crearla entonces solo de “noche”, y todo parece aquietarse en la calma aquella de los estanques...
(El día es una sombra entonces recortada en la espera, ansiosa por dar batalla)... e igual a pesar de todo amanecerá sobre esta calle cuando él se duerma esa otra enfermedad inevitable.

Entonces creará un puente para unir otras ciudades desesperadas, tan solo con gotas de tiempo.Y un niño correrá por él para atrapar a su cachorro, y este escapará envuelto en las babas de un veneno humano y no habrá milagros ni resurrección, solo otros perros vendrán porque más niños esperan... porque el veneno de estos hombres parece también interminable, sobre todo en le final de los domingos, cuando esos esqueletos cubiertos de piel regresan de sus misas multiplicadoras de miseria.
En esta ciudad entonces ya estarán ausentes los domingos.
Y habrá otra calle nocturna y un puente cronometrado y seis (6) días solamente.
Y con su sangre construirá “La espera”, barriendo todo oscuro presentimiento de abrazos falsos, de llegadas desafortunadas y encenderá las últimas velas en los pasillos de su alma, porque los que vendrán por esta calle serán llamados a ser santos, porque no cabrá otra posibilidad.
Y esta ciudad hecha con trozos de azulejos, desterrará a los mediocres que huirán perdidos en sus laberintos falsamente iluminados y extraños.
Y en ese éxodo de los cinco (5) días que me restan ellos morirán en el desierto.
Y por última vez, las aves de la carroña ennegrecerán este cielo y escuchará los últimos aullidos de los falsos pastores, que siempre me llegan como a destiempo.
Entonces una calle mas habrá en esta ciudad, y será solo de “agua”, y la sed estará en los genes de los nuevos niños pensados lejos del pecado.
Y los jueces serán encarcelados por última vez, y morderán de hambre las rejas y otro rayo iluminará esta noche, y otro incendio quemará el orden inventado.
Y un jardinero será el Rey, y será mudo mientras tanto, mientras dure la cosecha de estrellas y las flores ya no tendrán el mismo destino, porque habrá escuelas para destinos posibles y una nueva calle se construirá con “sueños” y en esa calle crecerán los niños.
Y habrá también plazas de palabras y habrá nuevas palabras cada día.
Y ya presiente que amanece y cree escuchar esas voces, y ve nacer las plazas y otras calles.
Y mi mano distante y absurda, lejos ensaya otras cosas sobre la nada de esta noche y una estrella brilla pegada a la rama de un árbol que pronto dará sus frutos.
Y creo escuchar tus pasos, y solo espero que sea cierto...Me parece verte, entonces toco mi boca seca y sueño tu beso e invento otra calle “imposible” situada entre tu boca y mi boca, entre la noche y este amanecer, entre tu tiempo y mis tiempos, en la espera en la calma, bajo esta luna de marzo que ilumina las dos ciudades y una sola será cierta, y moriré si fallas, si no llegas y si no me besas en mi ciudad hecha en el reflejo con trozos de azulejos.

Fotos Archivo (diario La Nación)

jaguar herido

2006-08-24T09:51:00.000-03:00

Elogio de la palabra(No tengo más que mi palabra) Aimé Césare

En un principio, se sabe, era el verbo, es decir, la palabra que ilumina la sombra, brotando como un manantial inteligente. En la gran Nada primordial irrumpe la palabra en la boca de los dioses. En el Popol Vuh leemos que no había nada dotado de existencia, que estuviera en pié: sólo el mar y el cielo en toda su extensión, ambos vacíos y en reposo, y que entonces llegó la palabra: Tepeu y Gucumatz hablaron en la oscuridad. O sea la palabra no esperó que el hombre existiera, pues sin ella ¿Cómo se hubiera creado al mundo y al mismo hombre que la habita? Es el viento de la palabra con su tono imperativo, el que engendra el universo.(Adolfo Columbres).

Hace pocas horas regresé de la capital correntina de un encuentro de poesía, uno de ellos el poeta Jorge Sánchez Aguilar se sumó a esta idea con una frase “El árbol es el que engendra la palabra”.
Esta concepción original del poeta no es casual, se suma y se siente en una cultura arraigada todavía en el seno mismo de la selva de Misiones y de la república del Paraguaya, donde las pocas tribus que quedan de guaraníes consideran sagrado a la raíz, a las alas y las patas del animal selvático, como hermano en creación.
El niño no es considerado como ser humano, digámoslo de alguna manera hasta no emitir palabra.
Cuando esto sucede entre los ocho y diez meses de vida, la comunidad se reúne en ritual y en esta ceremonia que suele durar mas de un día, el chamán descubre el nombre que le corresponde no a él, sino a su ALMA.

En medio de estos vientos que engendran nuevas palabras ahora solo encuentro para seguir a este “JAGUAR HERIDO”

JAGUAR HERIDOCon los pies desnudos, sigue por siglos ahuyentando a su paso a las infaltables serpientes de la historia, metáfora de venenosos tropiezos en el único camino de la vida.
Gira de vez en cuando, a contratiempo de la curvatura del tiempo, sobre la caliente “piedra sola”de Atahualpa.
Su alma natural, hecha de agua de origen, tierra, cielo, no se divide en días sino en milagros de emociones, que lo perforan como si fuera una daga a cada sublime celda de los poros de su cuerpo, de carne, sangre y barro milenario.
Se distrae, no sabe cómo?Sin saber el porqué?Jamás quiso inventar esa filosofía, de la palabra-cáncer... esa enfermedad mortal y a la vez inevitable...
La que recorre su alma felina, como un zumbido ancestral que trata de atrapar su cabeza, esa sombra tibia, que habita errante entre la tarde y la noche más oscura...En Plena cacería, sobre la sombra arremangada de unos árboles, un astro germina dando a luz una semilla brillante, y se la muestra no sin sorpresa, como quien explica en silencio natural que la vida misma es siempre otra cosa...
Solo dependerá para sentirse vivo, del asombro y del instinto animal de su alma...
Ahora el hombre-jaguar corre por la verde selva de América, ya no sabe de palabras y de la sombra filosófica de su cabeza, entonces se arrodilla para besar el borde frío y luminoso de la luna, sobre el borde exacto de sus almas encontradas jaguar-humano...
Y antes de gritar su nombre en su herida secreta, el cacique se vuelve a callar, mortalmente herido de silencio.

1) arte pop contemporáneo
2) juguete gauraní, realizado por "Raiyabaytera Pikayena" (Marciano Aquino).
3) "jaguar herido-prosa" Gustavo Oviedo

esperanza americana

2006-08-24T09:48:00.000-03:00

A pesar de todo las condiciones impuetas por la Argentina ante la Haya no fueron suficientes para un viraje en un cúmulo de conciencias a nivel de toda el orbe.

De que estamos hablando cuando un problema de contaminación repercute a nivel del cono sur y se toma como bandera, quizás de las únicas que posee el ciudadano empujado como una larva hacia el desconcierto de un mundo que corre a contramano....digamos hasta aquí de su instinto .

Para que consultar, la idea que aparece como inviolable ante un grupo de ilustres que decidieron sobre un tema crucial como el respirar o no, el de vivir o no...

O quien decide un plena "tierra sin mal", en donde la verdad de la conciencia se decide ancestralmente por consenso de razas y de ideas y no al mejor postor sino al mas sabio.

A quien recurrir después de la Haya, si Dios es sabido que no existe y que sus intérpretes durante siglos defendieron intereses espúreos, cuasi comerciales para sostener el imperio....

La pregunta que habrá que hacerse entonces será ¿ a quién corresponde el nuevo imperio de la MENTIRA?

Supongo: Si con la ley del mas fuerte cayó abatido el de la ética y el del pensamiento a mediano y a largo plazo como raza equilibrada.

Una posición así, presentada por los nuevos santos de la Haya, encolumnan sus voces con el grupo de los 8 y el de los otros.... que en el resto del mundo critican la posición de Corea del Norte y sus misiles, pero no vé ni siquiera asomar el ventarrón de esos árboles y ese canto como señal ancestral del mensaje traído por siglos, por los auénticos dueños de la tierra... de quien es entonces el placer de interpretar el nuevo discurso único construído sobre la voz de la "justicia", si envenenar los río es moneda corriente, matar árboles la ley exacta, y se emite una sentencia sobre la mesa de un mundo sordo y deforme; y yo me quedo con una posición lamentable para el debate casi de entre casa, político uruguaya-argentina.

Si gano o pierdo será tan solo como en una ruleta, y la que gira es el poco tiempo que nos queda, y la bola que busca un nuevo reducto es de fuego.... y gira a penas buscando casilleros de países pobres en la curvatura de sudamérica, cuando el premio es buscar primero agua y luego bosques y luego desierto, y luego nada.

El diablo asiste entonces a un banquete de sed, y escupe sobre la espalda de la tierra reseca arados metálicos como una señal última de vanganza y posibilidad.... y ya lejos un ser anónimo en un hospital de un pueblo de Corrientes aborta a un ser cargado de vida... y no hay llanto, y no habrá juegos en un plaza, y no habrá mejor educación.Porque es más fácil matar lo posible de un mundo incierto, que lo concreto y contable de que dos mas dos, da diez para las multinacionales en el suelo, en las tetas y en el vientre de américa.

Y en eso estamos, cargando el fusil unos pocos, y otros pocos volviendo a sembrar....para que en América exista la poesía y exista la semilla de una posibilidad verdadera elDE LA ESPERANZA

el rito de "Cani"

2006-08-24T09:46:00.000-03:00

Desde la tierra sin mal, tampoco escapamos de cierta nostalgia y de cierto dolor, y para colmo de males además de perder a Syd Barret el creador de Pink Floyd, acá en el sur de la tierra sumamos la muerte del baterista más importante que tuvo el rock nacional, hablamos de Oscar Moro el de Serú Girán, el de los Beatles criollos como llamaban a la banda.Moro el mismo que le dijo a la prensa con toda humildad que el privilegio de tocar en las mejores bandas argentinas se las debía a su condición de buen tipo, de esos estos tipos que ya abundan me imagino, aunque esperanzado coloco el desafío en la web, y ahora espero en esta noche…

En mi máquina suena TIME y luego llegará el turno de THE GREAT GIG IN THE SKAY todo de este lado oscuro de la luna, al sur de la Argentina en Corrientes, en un pueblo diminuto, que enciende luces en su puerto con una mano, y con la otra acaricia la espalda de escamas brillantes del Paraná.Así es Bella Vista, tímidamente universal en identidad Serú Girán y Pink Foyd uno en cada lado del auricular, uno en cada lado de la tierra “La Piedra Sola de Atahualpa”.
Como incluír en un mundo veloz y ferozmente globalizado las huellas digitales de sus hombres, para darle textura verdadera a la trama, cada vez más traumática del nuevo tiempo.

Primero desde el rescate del arte olvidado por máquinas de aniquilar conciencias, con sociedades que recuerdan más los nombres de sus asesinos que el de sus creadores.Una pequeña luz encendida en Sudamérica, en el vientre creador de una madruga “Caní” traza líneas que los dioses interceptaron para él, que quizás estaban destinadas a otros hombres, Francisco J. Fernández escultor y dibujante de un pueblo, repite su insomnio de mil noches y retrata unos rostros de América (1954), paciente espera, y luego más líneas y más, y se le revela Leidy Godiva... y no se detuvo hasta crear a un Quijote en tierra de gauchos.

“Caní” padeció la calma de muchos artistas del litoral Argentino, abstraídos por la energía del paisaje, solo escapaba en locura en las noches como soñando quizás este nuevo tiempo de circularidad inmediata, donde todo está conectado como una serpiente sincrónica de dos cabezas, que desespera por cerrarse y morder mortalmente a todo último reducto carente de tiempo “el espacio creador”…

Desde aquí entonces, no el centro del mundo, no la capital de un imperio, no los dueños del tiempo, recuperamos con ”Caní” por un momento el espacio ritual ya en muchas culturas ausente y dejamos que todo fluya, solamente eso.

“Caní” Francisco J. Fernández (1931-1998)

serpiente

2006-08-24T09:42:00.000-03:00

La gran serpiente se despedaza, haciendo su cambio de piel en el exacto recambio de un siglo.Pero por sus frías escamas de tiempo, algo falla en su mecanismo... y todo es de fuego confuso en el incendio de sus dos cabezas.Loca serpiente levanta tormentas de arena, y herida en su alma escupe un veneno negro de petróleo en medio oriente.Loca se mueve provocando la muerte.Dios y el Diablo, cada uno en una de sus dos cabezas jugándose su última partida.Loca serpiente, anacrónica de avaricia...Espera sentencia...Se desliza escuchando lenguas y credos, mientras intenta rodear a toda la tierra.Loca serpiente, se mueve para alcanzarseLoca serpiente, se mueve para de veneno besarse.Escamas distantes de humo, de arenas de trampas... locas se estiran para enlazarse, formando un anillo de luz y luego de muerte.

Dios en una de sus oficinas, el Diablo en la otra, uno en cada cabeza mirándose al espejo circular, hace trampas con sus reflejos y con los rostros de los que creyeron ser los dueños del tiempo.El petróleo es ya de sangre, sobre la arena roja del oriente.Las armas son químicas y letales, invisible destrucción en la cabeza en llamas del norte de América.Y la serpiente de ella. ¿Quién se acuerda?.Lenta se interna en la selva de América del Sur, para beberse un poco de agua vegetal, y solo entonces en pleno Amazonas... por ahora se salva.

el espejo y la noche de las dos palabras

2006-08-24T09:40:00.000-03:00

En el suspiro final de una vela que resucita dioses y duendes, desde la misma tierra seca, y desde la redondez naranja de una luna que ya anticipa la tormenta, esa serpiente luminosa que rodea a la tierra y a este pedazo inexacto de vida...
La angustia constrictora que me acecha la vértebra central del corazón y del alma, se me va apagando en la distancia absoluta de un instante, digital, del último contacto...

Atascadas en la garganta de un trueno viajero, dos palabras mojadas recorren a destiempo de la calma el sentido circular de un encuentro, quizás con poca suerte.
A bocados húmedos, Dios, (si te parece) escupe lluvia y tabaco en una tierra ahora todo de agua.
La tierra sin mal enmudece a cada paso de la letra, en su silencio vegetal, que busca huérfano todavía, el regazo virginal de lo innombrable, de lo incontable, de lo indecible... preso de la absurda acumulación temprana de las imágenes.
El final de un cigarro amargo desfallece en la locura de una vereda, solo abandonado... (ya sin pedir monedas, otra vieja costumbre)
La sombra monstruosa de mi alma castigada, abandona su paciente postura, y va a golpearse contra las paredes calientes de un verano, sabiendo a ciencia cierta¡Que hay sangre, señores! En las manos del alma.

En el humo de la noche que les cuento, una princesa elige un carruaje de muerte y recorre por última vez la plaza, y la rosa abandonada absorbe su veneno, pero no germina, porque es sabido, que no se puede dar a luz en esta tierra a más hijos de la trampa.
Los falsos profetas recorren con mordazas, apretando bocas, desoyendo lenguas... y por tal nefasto trabajo, se escucha en el viento como caen en sus cuencos, 2, no más, quizás tres podridas monedas.
El juez esta vez, (el tiempo) bisexual ser, escribe con dos agujas la sentencia.Cascos de caballos alcoholizados sobrevuelan la tormenta, y sus jinetes escondiendo espadas y venganza... me muestran en mi cama la sentencia.
Triste noche que les cuento ¡Señores!

La muerte es una sombra que se debate incesante sobre la resistencia del cebo de una vela.
Monstruosa noche que les cuento, porque no habrá jamás testigos, porque es imposible presenciar lo sublime de un duelo, mortal de un razonamiento.

INCENDIO- PODREDUMBRE- OSAMENTA, sobre un campo santo de letras, un cementerio de palabras profanado, que van despertando como fantasmas ante la simple provocación de un orden negado en el origen, una mezcla pestilente que sale incansable de la tierra, y que no le queda otra que ir a crear a los hombres, aquello imperfecto... para un orden falso, anticipadamente falso.
Porque en la noche que les cuento, no podía caber otra cosa que el silencio, el absurdo silencio de la nada.
Y en esa noche entonces, se me aparece el espejo, para deformar al mismo hombre que yo creí conocer, y que creyeron conocer los otros seres.
Pero es en vano, el espejo delata mis cicatrices de otra vida, ausencia y muerte de otros tiempos, disparos en el medio de mi pecho, con reflejos invertidos de sangre, de pólvora, de envidia.
Pero el espejo, delata mis ojeras de noches de locura, esa que han visto la guerra, la ambición y que ya no lloran.Porque ya no es posible, porque ya es tarde, porque el espejo es el frío silencio de la noche, iluminado por la pequeña luz de un vela.
Porque en el reverso de la trama, el que me mira, es aquél que me detesta, es el Dios que de rodillas me ama.

Es porque en el pasaje hacia el eterno sendero de lo adverso...Ahora solo me miro, extrañado de soportar un mundo, de rayos, relámpagos, de tormenta, que me viene a buscar con la sentencia de muerte, nunca tan lejos de los hombres...
Y que ahora en esta noche que les cuento, en este instante de una calma, en el cenit de una vela, me deja de este lado de la vida una palabra, tan solo eso, y la otra me deja en el adverso, en el ahora mundo iluminado, del reflejo en el espejo.

de fotos y letras

2006-08-24T09:38:00.000-03:00

Desde el brillo vegetal, lugar desde donde empuja el viento, para enredar hasta el límite las mansas marcas de su cabello.
El cielo fractura su brillo y descubre la trampa de la historia, los brazos metálicos van en busca... para atraparla.La fruta endulza esa tarde... pero nada más.
La diosa nativa da a luz a un niño amarillo... y éste marcó el terreno para el presagio... para el salmo... final y animal... de la noche eterna.
Pero por el hueco preciso de los muros... todavía el verde empuja al viento.La moneda brilló insaciable hasta el incendio mismo de la nada.
Desde el recuerdo... las voces alejadas del hombre, las voces del inicio... encienden una braza pequeña... y otra y otra más...Y aparece el fuego que muerde, como el veneno.
El nuevo teatro aguarda... edificando con sus bloques de cielo, la resistencia abismal de las voces encontradas, voces que todavía no merecen ser degustadas, por los hombres necios de la luz.
La luz amanece apenas... sobre lo superior de el gran puerta...El habitante nuevo no termina de edificar su forma...Ya el atardecer... se cebó su último amargo mate... y desde la sombra fría de la noche...
El ojo único del cacique... revisa el brillo de su triangular espejo.

En la aldea, solo dos (2) luces se encienden...
El puerto abre su boca apenas su boca... en un bostezo casi virginal y extraño...
El instante está señalado.
La tierra descansa con la panza hinchada, sus pequeños pies van presintiendo el rocío sobre el pasto, y rebeldes árboles jugando en su patio.Con la timidez de la nueva raza... el libro pasajero aguarda sin ser escrito... aguarda mirando a la última montaña pintada de sol... entre la noche y la tarde.
Las puertas agrandan su misterio... sin usar cerraduras, ni cadenas... solo cielo, solo viento, como bloques inmensos.
En la otra orilla... el agua mansa pasa raspando las costillas dolidas del viejo muelle...
Casi fantasmal de un cáncer de alcohol... de agua... de tiempo... en la espera de la nueva palabra.

cacería de las 23

2006-08-24T09:34:00.000-03:00

¿Cómo quieres que exista mi poesía?, si no fuera por esta vocación de cacería en una ciudad vacía. Atrapando presas con formas disímiles, veredas rotas, árboles oscuros y sus sombras femeninas, paredes hastiadas de orines anónimos de hombres muertos en la mañana siguiente.
Y esta selva silenciosa, amarilla por las luces del otoño, y estos cruces casuales con restos de huesos dispersos, que van camino a llenar tierra santa, donde recién darán forma a un hombre solo hecho de olvidos.

Y otras formas reptiles, que musitan voces chicas y seguidas mueren atragantadas por el polvo de una casa en ruinas.Y esta casa humana, termina de esconder a mi paso la miseria, las derrotas, el alcohol, el delirio y aquí afuera nada pasa.
Solo mis pasos sobre mis pasos en esta ciudad de cacería, y éste disparo en la noche que enciende once campanadas e invita a despertar a los cuervos que hace un siglo anidan en esa altura.
Y nada es casual, derramado sobre un cielo de tormenta es letal el rayo de lo cuerdo, y con esto el pueblo se duerme.
Y entonces habito la noche vacía y narro par conectarte, para que al despertar no habites de nuevo ese vacío, que ahora es tarea de mi palabra llenarla, la que sale de mi boca besar tu encuentro.
¿O cómo crees que existe mi poesía?
Si no es con las pruebas de las presas degolladas de las horas, con la certeza tibia de la sangre, con el sueño que ronda tu ventana.
Sin entender mujer, habitaras los días de mi olvido, los siglos de mis esperas, y este absurdo capricho de mi cacería por los otros, porque en esta noche de ciudad vacía he matado a mi animal antes de que en el amanecer él lo hiciera conmigo, y con esto sobra para alimentar en la mañana al resto de los mortales que hoy leen mi poesía.

la semilla del misterio

2006-08-24T09:32:00.000-03:00

Se sabe, un Dios alado, en una noche de los finales de agosto, entregará al hombre que considere santo, el misterio mismo de la creación...
El se arrodillará junto con el mundo, y sembrará en la tierra húmeda de la espera, aquella semilla bendita.
El misterio para entonces, ya convertido en pájaro, o en música... buscará el regazo mismo del universo... (quieto, maternalmente sereno. )... como si ya habitara los caminos del agua.
El pájaro-semilla, dicen que será adoptado esa misma noche... y que con los primeros rayos del sol, tomará por fin una forma humana...
Algunos dirán, también después... que es como una hermosa, otros dirán que tiene la apariencia de un hombre ciego, o tal vez de un loco...

En lo que sí coincidirán, es que en cualquiera de sus formas... aquella semilla bendita plantada por el hombre santo... vuela sin descanso, como envuelta en una tormenta de música interminable... la tormenta de los finales de agosto... la tormenta de la noche esperada y exacta...
El misterio de la semilla, sirve para liberar al universo de los cuatro cordeles de plata, a los que está sujeto... desde los comienzos del tiempo...
Esto también es sabido, solo sucede una noche en el año, la noche de la tormenta... pero como con eso no alcanza... el Dios alado, busca a aquellos hombres que brillan con luz propia, para que ellos cumplan la sublime tarea de sembrar...
Cuenta también la leyenda, que esto fue otras veces, en otras noches probado por el Dios de las grandes alas, pero que jamás pudo dar con esos hombres brillantes...
Es verdad, otras noches son habitadas por hombres iluminados artificialmente... y sus almas postizas, siempre intentan robarse la semilla, para luego exhibirla en el mercado a la mañana siguiente... Y también, en noches parecidas a ésta, otros hombres huyen despavoridos, ante la simple presencia de la semilla... hombres que ya nacieron desconociendo lo sublime... y así caminan hacia el final de sus días.
Esa noche marcada, hará caminar al hombre llamado par ser santo, la noche siempre lo hará caminar, como empujándolo a buscar algo mágico, aún sin saberlo...
Y aquella noche de finales de agosto... llegó...

Hoy se sabe, el viento que sopló arrojó hacia el infierno de su alma, aquellas cuarenta cartas, que el hombre común trae desde el inicio... siempre para intentar ganar el juego...
Pero el viento sopló implacable, y la tormenta fue feroz, incendiando su baraja de vida... y lo llevó lejos de los fuegos terrenos... entonces el hombre, ya santo, conoció por fin la luz...
Ahora, ese hombre tal vez camine tus mismas calles, sonriendo dulcemente, como atravesado por el misterio del viento...
Hoy, también se sabe, que ya son varios los Dioses que recorren el mundo... las primeras semillas, siguen desatando la lenta maquinaria del universo, que a veces deja de tropezar con el reloj... los cordeles de plata, son cortados por las manos suaves de la mujer hermosa, por la mano invisible del ciego, y por las mil manos del loco... y por todas las nuevas formas que el hombre imagine... para la única semilla del misterio...

( A los “Testigos de García”- sep. 2000 )
· El hombre entregó a cambio de la semilla, algunas cosas que le sobraban... cuando alguien preguntó a Pedro, después de aquella noche, por los viajes... él solo contestó, estoy cansado de leer libros viejos, harto de deshojar páginas amarillas...

· Cuando le preguntaron sobre el tiempo... contestó... falta demasiado, siempre falta demasiado, y solo se puede y se debe caminar... hacia adelante...

FIN