12 marzo 2009

CAMINO



Atravesado por la sensación de un camino de tierra
Atravesado hacia el final del paisaje
Gris, la polvareda del tiempo es una nube perdida
Entre la tropilla de otras iguales del temporal.
A punto estarán las lluvias cayendo como negras agujas
Sin dañar el territorio custodiado por la sombra de unos pájaros
Que nacen y que luego mueren en otra frecuencia.

Aquí habrá cosecha entonces, los hombres vendrán provistos
De verde original cuando abran sus ojos en la mañana,
Y en sus manos habrá trigo y maíz
Y habrá sudor sobre el barro de su cara al sol,
Y niños de esa raza correrán sin descanso
hasta perderse en la cintura de la tierra arada
y luego hasta el verde del bosque y más…

en el regreso de esa nube de polvo y tiempo
en la que al fin han bien nacido.

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