GAUCHO

Esa danza ensordecedora de esas moscas arremolinaban está mi situación de karma, expectante, de casería, de cierta quietud extraña…de reposado silencio.
Daba esa sensación al veneno del cierto exceso, como si algo comiera demás en mis entrañas, y como si fuera esta una serpiente de pesadas palabras que como sombras poseían el tamaño exacto de mi cuerpo y ahora iban acechantes sobre mis pensamientos.
El sol de la tarde mientras tanto llegaba también arremolinado por un viento del oeste, furioso este ser, que espantaba nubes como un capricho por devolverla solo al celaje y no dejarlas parir lluvias cicatrizando secas sobre la tierra.
Estas eran las señales de un día cualquiera del octubre y de sus hombres, brillante dirán los periódicos y tan solo eso, espléndido dirían los otros y tan solo eso.
Daba igual a esa sensación del deseo maltratado, seco ya como una rama de andar a tientas harto de besar fantasmas, con la salivas secas también de esta boca casi quebrada a punto de mojar los dedos y dar vuelta una página.
Y aquí, ya en ella, los héroes que se aparecen como en una coartada, animales miserables que me acechan en bandada, una galería impostada de seres vertebrados hace poco que toman la ciudad prestada para al fin poder aquietarla.
Ya en el cuenco del tiempo mas iluminado, yo hago votos para escuchar la salvajada, el relincho virgen en la madrugada, la sombra del potro galopante iniciando el alba y luego la tropilla desafiante, apenas, se inicia la iluminada, apenas, cuando se acaba de morir la noche, apenas, el hombre solitario atiza las brazas…
Calma, rito…y su pecho hinchado ya cabalga por la grama… dicen anda preso, otros que anda errante, los mas exactos dicen que anda imaginando caballos detrás de esa primeras palabras.

ELLA VENDRÁ

Cansados estos besos, perdidos en el paso del tiempo como si también esto fuera su costumbre, de que servirá esa tu partida que dices que te lo tienes prometido, de que sirve esta distancia que me aseguras provoca el olvido en los más débiles ya que ni siquiera poseo el privilegio de esa raza…
Habitando estoy en la noche en estado de cacería primitiva, agazapado entre las sombras que me deja este desconcierto de las horas, aguardo…
mutación mediante que va fabricando presas diferentes al costado de estas mis garras, en el borde de estas mis llagas, al filo de estos mis dientes, ante la emergencia de este apetito iniciado como otra costumbre.
Como aves estas presas humanas en sombras muestran miles de colores al mundo, haciendo gala de sus cantos…y en soledad solo se reflejan en su espanto…
Una sola distancia es cierta, la que a veces decido que te aleje…una sola distancia es cierta la que decidimos juntos para alejarnos en ese juego del inicio, en ese presagio del fuego, del roce en la cueva, del garabato del alfabeto como niños… de mis dedos en caricias inventando al fin tu espalda lejos de todo pecado.
Después, se que después, andarán las voces del mundo nombrándote para mi dicha o su contrario, ese capricho del reflejo también cierto, porque mañana será dura en este tiempo y tendrá el peso y el calor de tu mano, la que amamos, la que con pétalos, sangre y lágrimas inventamos allá por mayo.
Y vendrá la noche, la que siempre trae a tus ojos para abrir una vez a los míos, y una última vez veré caer las joyas al costado de tu cuerpo, entonces con la daga desnuda de mi cuerpo, y con el veneno amarillo de la luna del tuyo anunciaremos al fin el duelo…
La noche vendrá siempre entonces como un presagio, como un designio, cierro mis ojos junto a los tuyos camino al sueño, mientras las voces en el mundo te van nombrando, con ese nombre que alguna vez nos hemos inventado, con ese nombre único que la noche guarda como su más puro secreto.

BRONCA

Áspera será la voz del creador harto de amamantar los hijos del pecado, separará sin descanso siameses seriados hechos de barro… sobre el borde frío e iluminado de esta piedra le dará filo a su navaja, paciente… desollará a los mediocres ciegos y los incendiará con fuego amanecido para igualarlos…
Con esa navaja, creará en el regazo de los árboles lugares para esos pájaros que ya nos han entregado el habla…

ESPERAS

Esa redondez edípica de esos pechos, madre, tierra, naturaleza, rojo atardecer sobre las aguas, con criaturas hechas con el remanso, sentir que la tierra buscada viene navegando y nosotros ahí a punto de embarcar el sueño, solo eso, ese entresueño gris de los antepasados, del hambre y de la pólvora y esos ojos de niño apretado contra ese pecho héroe del desarraigo.
Entonces es dulce el primer amanecer sobre la proa, con el índice que nos marca esa candela dejándonos su estela como otra huella luminosa, en ese silencio nacía la América.

bendita esta paciencia de origen para esperar los viajes, las naves, la lengua, el regreso de las pájaros empujados desde el milagro de la noche, ese vuelo de esas gaviotas ciegas para poblar tierras al azar, ciegas en su vuelo, ciegas en sus juego, venidas desde el borde de las tormentas, sagradas estas aves de inventar los mares y el milagro del hombre cercano, del hombre poseedor de la esperanza.

CAMINO

Atravesado por la sensación de un camino de tierra
Atravesado hacia el final del paisaje
Gris, la polvareda del tiempo es una nube perdida
Entre la tropilla de otras iguales del temporal.
A punto estarán las lluvias cayendo como negras agujas
Sin dañar el territorio custodiado por la sombra de unos pájaros
Que nacen y que luego mueren en otra frecuencia.

Aquí habrá cosecha entonces, los hombres vendrán provistos
De verde original cuando abran sus ojos en la mañana,
Y en sus manos habrá trigo y maíz
Y habrá sudor sobre el barro de su cara al sol,
Y niños de esa raza correrán sin descanso
hasta perderse en la cintura de la tierra arada
y luego hasta el verde del bosque y más…

en el regreso de esa nube de polvo y tiempo
en la que al fin han bien nacido.

ECO DEL RELÁMPAGO

Hay una canoa sin dueño
atascada en la garganta de la arena
lejos aquel presagio del remanso

es una verde y oscura cicatriz, solo un hilo de agua…
a distancia siempre marcado por la seca perdurable,
la que llama los pájaros a silencio
sobre el ramaje en contraste con el rojo de la tarde.

Quieta sensación del navegante
quieta sensación en la pequeña nave
muda la imagen inaugurando sombras
sobre la tibia arena amarilla y marchita del tiempo.

Pero hay una sombra que corre furiosa

cual un fantasma errante sobre la gramilla
moviendo los brazos remando contra el viento norte,
remando sobre sus nubes de alcoholes que vuelan tacando
el suelo….
Furiosa sensación la de navegar sin proa, sin destino
apresado por designios terrenales para siempre.

mínimante hay milagro igual…
Vuela altivo el mensaje en la curvatura del planeta,
es que otro por él en la religión despliega las redes,
mandato ancestral para sus hijos y nietos.
La voz aparece como un relámpago y dice…
“No tengo mas nada que mostrarte; hoy comienza tu propia
enseñanza.
de ti dependen todos los conocimientos
de nuestros antepasados,
entonces no falles”.

DOS O TRES AVES

En una especie de estampida de ficción ha transcurrido según entiendo el tiempo, presunción que delata mi rostro reflejado en el espejo.
La otra sentencia que ahora es certeza, esta dada por el astro lunar en exacta mitad de luz, partida por el filo de la sombra ahora recta de la tierra, que según también entiendo ha perdido circularidad, o quizás nunca la tuvo.
Las sombras otras, casi diminutas en contraste con este cuadro en parte iluminado son del ramaje terrestre de los árboles, que van siendo olvidadas por el fuego del atardecer que supo incendiarlas hace días y que ahora solo las olvida.
La estrella única, como un testigo se enciende como una candela en medio de una tormenta de puros fantasmas, tibia es su luz puedo asegurar…
Imprescindible para marcar el rumbo de los barcos perdidos, y también al mundo de los pájaros perdidos desde que alguien sugirió que existía el tiempo para todo.
…Anochece todo el firmamento, las luces se desprenden de los astros menores y la lengua húmeda de la historia cuanta cuentos…
“Perdidos de la bandada” aquél pecado imperdonable para la tierra sin males, un pareja de garzas termina de hacer el amor entre las ramas espinosa de un tala, y luego vuelan altivos y en silencio prendidos del viento de sus alas hacia el este abovedado y curvo del planeta.
Perdidos para siempre han burlado el rojo poniente de las brazas del verano y esas ramas en las sombras siempre en acecho del hombre y su disparo, de la pólvora de su mente para espantar el misterio.
…Esta imagen que la contemplo en silencio, ahora me persigue en los crepúsculos tardíos…las mas de las veces como un tatuaje sobre mi piel esas aves ciegas, perdidas en el misterio.
En fiebre de noche las menos, atraviesan mi mente en ese vuelo altivo, tocándose y tacándome las alas en el viento, blanca esa imagen duplicada de esos pájaros sobre el oscuro firmamento del tiempo donde lejos brillan candelas tibias y tímidas de estrellas.