PASOS...

Hace siglos que siente mi pecho estos pasos, los que arrastran su música de tiempo sobre las paredes de mi cuerpo.
Presumo las distancias recorrida en la noche de estas huellas, sobre la pradera de Europa, sobre la humedad de la selva de América.
Como tajos este sonido viene a mi encuentro, pasos sin rostro, sin nombre, como el de todas las batallas del orbe.
En acecho, me da de vez en cuando una tregua de silencio, dejando lugar al canto de unos pájaros, al bullicio de la ciudad en este domingo y en otros iguales pero nada más.
Pero en la roja curvatura de la tarde es implacable su regreso, y por mi sangre anda buscándome para el duelo, que fue pactado desde el comienzo del tiempo que creímos cierto.