agua

Una gota, una grieta

También pudo ser un beso sagrado, buscando esa gota de agua, instinto inocente de niño, sincero sobre la tierra sin mal tapado por la civilización…

El impacto, la foto, la otredad, todo el asombro estaba ahí, sediento ese niño animal, aquí en el norte donde los calores son urgentes y las plazas pocas…más para un niño que viene de visita a lo que somos nosotros, desde la cada vez más escasa selva misionera.

Hace unos años en un viaje a colonia La Flor (El Soberbio), me recibió el cacique Alejandro bajo un bello durazno, nacido en esa tierra de senderos rojos y paredes de intenso verde, en esa posta inicial sabiamente el cacique “descongeló en mi la cosmogonía infectada de la abundancia”, con pocas palabras certeras.

Descubrí entonces lo buscaba, un amanecer de pájaros, un atardecer eterno, un anochecer de estrellas y ahí seguida la espesa bruma de humedad que nacía de la selva, todos los días como un rito.

Por esos senderos una mañana unos 50 niños me guiaron en un juego del idioma y una mezcla animal, bajamos unas laderas en galería, unas piedras oscuras y húmedas y ahí estaba la maravilla del “arroyo paraíso”, torrentoso, brillante, en él, los más de cincuenta niños en toda la desnudez de origen iniciaban para mí el rito de los regalos, un puñado de mariposas, un puñado de piedritas brillantes, unos caracoles, para ese “yuruá” (blanco), estúpido, conquistador, mezquino, condición en la que llegaba a esas tierras.

Así, quedé perplejo ente tanta y sencilla maravilla, aún hasta hoy difícil de describir, y menos que menos de reintegrar, devolver, hacer justicia, asistencia, caridad, ante un pueblo aparentemente “pobre”.

Recordé una primera imagen “sobre una hojita finita de la gramilla mojada aún por el rocío, dos mariposas se tocaban apenas sus alas y luego como en un juego se alejaban, tanta felicidad acumulada, en tan solo una gota de agua”

Para colmo, este diciembre arde en las plazas de la lucha, de las divisiones marcadas, de la grieta que al fin también es cultural, quizás ese niño entonces mamaba desde el acuífero esa sagrada gota cargada de paz para el mundo, y en nuestra urgencia vimos otra cosa.

Quizás sin nombre todavía ese niño, porque en el rito donde también se vuelve todo tan urgente, “que bajará su nombre para el alma” quizás aún no ha sido, y pudo más la cacería, la hambruna, la enfermedad, la venta de esas baratijas para el mercado, con esos ojos perdidos de su madre, y entonces siguiendo huellitas de tapir, o buscando el sabor del yabotí, fruto dulce del amor, se perdió en la plaza…y anduvo olfateando como un felino, hasta que halló el lugar para todo, esa conexión umbilical con todo al fin, naturaleza, nombre, religión, cosmos, estrellas y planetas, estiró su lengua en hueco de la tierra caliente de Misiones, y extrajo el néctar en esa gota, brillante, y en ella vio sus ojos por primera vez, y en esa gota vio a su padre traer al hombro el tapir para la reunión familiar, y sintió el sabor de esa carne, y pudo presentir reunir los huesos de ese animal, para armar de nuevo el rompecabezas del mundo, del único al fin, donde siento que estoy ahora, y en donde el calor descongela mi pobre cosmogonía…es una gota sagrada de agua de paz, que está ya en la boca de ese niño nacido quizás para ser Cacique, o mago, o brujo, o sacerdote lejos de toda la otredad que solo ve con su ojo de lástima y de pobreza.