quieto

Desde el patio, ese sonido del infinito de esos pájaros alentando a la mañana, nostalgiando el amanecer para esos hombres ciegos de las horas…

Retumba a destiempo otro sonido, el de la bronca diría, el del pan negado par los hombres del trabajo, y ahí va una vez y otra sobre el yunque de su quieta mañana…

En silencio, sin embargo el cuchillo azul de los ancestros, filoso, como una sentencia… vertical arremete contra ese páramo de nubes grises, que hace un siglo lo persiguen, a él a su raza, a su estampa, a su familia…

Cruje el alma del andante, desgarra feroz su materia, su cárcel, sus horas inútiles sembrando sobre la loma de la nada, nada estuvo ahí, cuando de milagros se trata, esa otra farsa a solas con su dios, para cuando el sudor regrese…

En la fiebre de los solos, de los héroes, gris los ojos en el poniente, bandadas de pájaros negros que graznan sobre su piel reseca de las heridas, de haber arrancado con sus manos el trigo de la cizaña, y todas sus horas muertas…

Se quita el hombre aquel, digamos que se llama Venancio para que resulte cierto…acomoda el ala de su sombrero, mira la última luz de la tarde en esa bóveda de siglos, de lejos ve cabalgar en polvareda a las estrellas que llegaran, que llegaran sin embargo como siempre…

Seca su rostro con su fina camina celeste abrochada en el puño, que aprieta sus venas azules, atrapando ese torrente de los siglos y se seca las gotas de sudor de su agrietado rostro del atardecer… y mete las mano en la alforja, sabiendo que quizás solo le quede secretos y vientos y lluvias y yugos y arados para el mundo de los otros…

Y siembra, y arroja los milagros de esa semillas, con el nombre de sus hijos, de sus nietos, de los que vendrán por esa siembra!!!!!!

“Quietas barajas españolas sobre el paño… sobre la aldea,  amarillo el resplandor de la mañana de junio, el sabio tiempo del  nacer de las cosas…Me pregunto casi analfabeto en estas horas, a que se debe este ovillo de plumas de mis ideas”…