cuestiones de cambio... de conciencia?

La empresa ENCE finlandesa finalmente anunció un cambio de marcha en la construcción de la Papelera en Fray Bentos, según publican hoy los diarios más importantes de ambos países.Todo nace a raíz de que los créditos españoles estarían con dificultades de ser otorgados a la empresa, sobre todo después de la visita que hiciera a ese país el presidente Néstor Kirchner.Altos directivos de la empresa además manifestaron que Gualeguaychú es un polvorín difícil de manejar hasta por el mismo gobierno de la Argentina.


Si bien esté fue el tema de debate de los últimos meses entre ambos países, y cada vez que los presidentes cumbre mediante se podían encontrar, la prensa los buscaba a ver que tan simpáticos se mostraban ambos mandatarios.

Pero hay otros problemas ambientales donde a veces no llega la prensa, porque son problemáticas internas de los países y de cada una de las provincias, una de ellas es Corrientes.
Cuando el tema estallaba en manos de entrerrianos y urugauayos, en esta provincia Corrientes unas líneas de discurso políticos desde la esfera oficial mostraban a la región con las bondades necesarias para otras instalaciones similares.

Como prueba de ensayo de que tan dormida estaba la sociedad, viciada de los enfrentamientos y presa fácil de la coyuntura mediática, no leyó las pocas líneas publicadas con el primer recurso de amparo de un simple ciudadano, que frenó la instalación de una curtiembre en Mercedes, hoy territorio del nuevo clan de gobierno el de los Colombi y cía. En ese momento Ricardo Colombi era gobernador de la provincia y hoy es Diputado Nacional, y Arturo Colombi hoy Gobernador, en ese entonces era el Ministro de Obras y Servicios Públicos de la Provincia.

Cual es la historia concreta, la misma curtiembre “P y P”, buscaba otro lugar par su instalación y lo intentó esta vez en San Roque, un pequeño poblado en el centro de la provincia por donde el río Santa Lucía hace su recorrido hasta desembocar en el Paraná.

Cuales son las condiciones que favorecen estas posibles instalaciones además del factor ambiental propicio, créditos con una facilidad asombrosa de ser conseguidos inclusive financiados por el Banco oficial de la Provincia, y el alto perfil político a favor de la instalación de las mismas, el factor casi nulo de “sensibilidad ambiental”, y los pseudos controles desde los organismos encargados de los controles ambientales, donde los informes preliminares parecen irrisorios ante semejante posibilidad de contaminación, y ni hablar del factor socio-económico de la zona.
En San Roque, el 40 % de los empleados pertenece a la esfera pública, y llevaba más de una década sin instalar una sola empresa que generara trabajo genuino par los sanroqueños, esto genero controversias y confusión en la gente, que desesperada compró la zanahoria de que esta empresa mencionada, ocuparía a 400 personas.

Como instalar bajo este panorama una idea como la de ¡NO HAY QUE MATAR PARA SEMBRAR EL DESARROLLO!A pesar de todo esto impulsando el debate desde la Asociación Ecologista de Goya, las instituciones sociales, algunos sectores políticos, se realizaron reuniones en Santa Lucía, Bella Vista, Goya y finalmente con un clima bien enrarecido, con la prensa local toda en contra y gran parte de la ciudadanía también hubo asamblea en San Roque.

Ya en san Roque se tomaron muestras de agua del arroyo Baró, cercanas al establecimiento que ya comenzaba funcionar, y estas ya dieron muestras de alta contaminación.Con la firma de ciudadanos y la fuerte presencia del Fiscal de estado con asiento en Goya, se iniciaron las investigaciones, y se revisó el informe del ICAA (Instituto Correntino del Agua y el Ambiente).
Amparados en las Leyes Nacionales, como la de Impacto Ambiental que tiene como requisito una consulta ciudadana como paso ineludible para la instalación de empresa con riesgo de contaminación, se consiguieron los amparos necesarios para frenar la continuidad en la construcción de la obra.

La Ley General del Ambiente, también se anticipa hablando del potencial daño, algo que choca con el discurso intencional de los políticos que dicen “dejemos que se instalen y luego controlemos”, o cosas como esa aparecen como discurso intencional.
Hay violaciones mínimas también a la carta orgánica sanroqueña, como el de radicación de empresas, el que necesita por lo menos del 2/3 de los votos del concejo, reglamento que también en el apuro no fue cumplido.
Para que no nos quede una sensación de rencor contra los sanroqueños, la historia es que la cuenca del Santa Lucía, con posibilidad de contaminación real afecta a unas 100.000 personas ribereñas, desde San Roque, 9 de Julio, Desmochado, Santa Lucía y Goya hasta la desembocadura del río.

Las imágenes ilustran una marcha náutica en defensa del río, mucho somos asambleístas, camarógrafos y fotógrafos al mismo tiempo, y luego buscamos lugarcitos en la prensa a ver si algo nos publican, igual no bajamos los brazos!!!!


EN LOS RÍOS INTERIORES DE LA TIERRA SIN MAL

ROCK para hombres sin espíritu

Ante la paranoia de algunos funcionarios públicos, que a través de la prensa provincial buscaron eco para justificar las duras medidas a implementar en las próximas horas en la ciudad, con respecto al tema control de “menores, target indicado para sindicar cierto lugar reservado solo y tan solo para la delincuencia”, para los consumos indebidos de drogas legales e ilegales, para el creciente alcoholismo, que a juzgar por las declaraciones de la prensa provincial también es solo patrimonio de la juventud.

Hace minutos recorrí la ciudad, tratando de encontrar la sensación de que todo está perdido en lo jóvenes según se afirma formalmente, donde solapadamente en la prensa un concejal anuncia el pedido de más policías en la calle en patrullaje, e invita a las fuerza de prefectura a colaborar con el plan “cortar de raíz” a los brotes de una sociedad de mirada enferma.

La Bella, como los poetas llaman a la ciudad entonces, hastiada de asfalto, excesivamente iluminada, prolija y perfecta… a las diez de la noche se parece a un geriátrico privado enorme, donde no hay posibilidad de salirse del juego.
La matriz conservadora no necesita retoques, está implícita ancestralmente… el control es claro, parecidos a los planteados por Foucolt en “Vigilar y Castigar”, en la arquitectura social está el control, en la forma humana de la ciudad.La recorro de nuevo por otras calles y la voy testimoniando más de cerca, en los escritos de las paredes por ejemplo “los mismos de siempre”, “la sucia” rock and roll, “la doble” la nave… y armo con esas palabras un nuevo diccionario a descifrar… entonces recuerdo en una reunión de hace dos semanas donde una mamá preocupada me dice la culpa la tiene el “rock”.

¡Por fin un culpable! Tangible, digno de ser capturado por el control de la matriz que como una boa constrictora asfixia a todo lo que no conoce, por las dudas y después vemos.
No conforme con todo esto, una imagen en una esquina es francamente encantadora, aparecen dos guerrilleros urbanos, sin saberlo… a uno de ellos lo reconozco es “nico”, lo ví participar de unas obras de teatro, lo vi bailar en comparsas, y ahora se encuentra con otro pibe a espaldas del monolito de nuestro héroe Segundino Riquelme en la plaza central, vacía, tienen los tres la misma edad presumo… uno muerto con un absurdo fúsil en sus manos en malvinas, los dos restantes llevan al hombro unas réplicas de gibson y fender.

Giro a la izquierda y otros dos se meten a una casa a ensayar… rock and roll, rock nacional, zapadas, acordes, lo que salga, lejos muy lejos de saber que es una maldición para el control.Cansado de recorrer la ciudad, después de misa de domingo, con alma limpia una bandada de hombres sin espíritu regresa a sus hogares, con una mezcla rara de angustias antiguas y de falta de fútbol que se yo… y en un espacio de una hora de diferencia entre unos y otros, suenan los parches de las comparsas y jóvenes endemoniados bailan al ritmo de ellos, y hay luego una multitud de jóvenes llenando la plaza, más cuidada del planeta, como para una foto detenida y eterna, y deja momentáneamente de ser un aplaza de armas para ser una de “almas”.

Y media hora más tarde en un bar tres bandas de rock se juntan, se prestan los equipos, se dan la mano y suenan los instrumentos.Es el debut de unos pibes “ATURDIDO” vaya nombre dirían los del control, mucho coraje, personalidad, repertorio sublime, tributo a los legendarios nuevos del rock, los que ellos ya conocen.“NUBOSIDAD VARIABLE”, como el tema de los kuryaki en el disco de “Chiapas”, pero esto es “reggae”.

“TESTIGOS DE GARCÍA”, veteranos pibes de 25 a 30 años con cuatro discos bajo el brazo, y algunos kilómetros, entregan arte propio y jarabes para el alma de Spinetta.
En eso una familia de turistas ocasionales de Pinamar, preguntan si pueden pasar porque esto no estaba en la información turística escasa, que solo habla del geriátrico privado.Entonces Miguel el turista me dice que su hijo tiene 17 años y que le gusta la guitarra y a Roxana su otra hija de 19 también.Nos invitamos unas cervezas y disfrutamos del demoníaco momento de esos jóvenes y del ROCK…

P.D
“LA ENTRADA ES GRATIS, LA SALIDA VEMOS”

A.M.I.A una luz encendida

18 de julio de 1994- 2006










Se puede matar a un hombre nunca resucitarlo… Es más fácil resucitar un pueblo que matarlo…

Buscando en este día brilloso de julio en la distancia en busca de un recuerdo para nada agradable, si es que de verdad existe militancia su caudal debiera estar en la memoria como elemento central.
Y seguramente las cosas fueron cambiando a lo largo de estos años, desde aquella fríamañana de julio de 1994.
Por suerte me hijo Agustín no había nacido para presentir ese horror, aunque creo que en los genes hemos transmitido mucho mas que eso, ese deseo animal de dar vida ante semejante horror humano.
Si alguna vez en el mundo de los ¿porqué? … los niños nos preguntaran por este hecho, tendríamos que recurrir al escritor uruguayo Onetti: “basta con abrir el diario a la mañana para darnos cuenta que la estupidez humana no tiene límites”.

Creo que ese poeta de alguna manera me hace encontrar en mí una tímida respuesta, a ese nube de escombros, polvo y muerte que desde ese día no para de salir de mi estúpido televisor…Cuando después de unos años pude recorrer esas calles, presentí en esos árboles con nombres propios, de que era imposible detener el torrente de vida que se había depositado en nosotros…Ante una justicia lenta y corrompida y un sistema político cómplice del olvido, la posibilidad cierta de encender una cándela en el medio de la oscuridades por siempre tarea nuestra.

A pesar de todo de tanta distancia… y de tanta memoria reconstruyo lo que puedo y enciendo un candela por la vida de mi hijo Agustín y sus ¿porqué? Qué de ves en cuando me vuelven un poco más humano.

“Con trozos de azulejos”

Sobre la imagen de su último reflejo, un hombre me mira y luego escapa con su rostro agrietado de tanto buscarse, ya nada detiene al relámpago de ese instante el de no pertenecer a ese retrato abominable del no ser... de ese reflejo ajado de sí mismo en el espejo.
Solo fugaz recoge entonces las miserias de este mundo hastiado de alimentarse con ellas, y escupe la última noche vivida en vano en esta ciudad.
Con esos restos de azulejos se construyo una nueva, e inventa calles, rostros, árboles y sueña otros destinos, no solo para sí, mas bien diría que acaba de soñar esta creación por la vocación de “los otros”, su Karma inevitable.
La calle “naufragio” es la principal de su arquitectura, y esta hecha con recuerdos de cosas para siempre perdidas, una calle interminable que vuelve inmensa a esta nueva ciudad en llamas.
Decide crearla entonces solo de “noche”, y todo parece aquietarse en la calma aquella de los estanques...
(El día es una sombra entonces recortada en la espera, ansiosa por dar batalla)... e igual a pesar de todo amanecerá sobre esta calle cuando él se duerma esa otra enfermedad inevitable.

Entonces creará un puente para unir otras ciudades desesperadas, tan solo con gotas de tiempo.Y un niño correrá por él para atrapar a su cachorro, y este escapará envuelto en las babas de un veneno humano y no habrá milagros ni resurrección, solo otros perros vendrán porque más niños esperan... porque el veneno de estos hombres parece también interminable, sobre todo en le final de los domingos, cuando esos esqueletos cubiertos de piel regresan de sus misas multiplicadoras de miseria.
En esta ciudad entonces ya estarán ausentes los domingos.
Y habrá otra calle nocturna y un puente cronometrado y seis (6) días solamente.
Y con su sangre construirá “La espera”, barriendo todo oscuro presentimiento de abrazos falsos, de llegadas desafortunadas y encenderá las últimas velas en los pasillos de su alma, porque los que vendrán por esta calle serán llamados a ser santos, porque no cabrá otra posibilidad.
Y esta ciudad hecha con trozos de azulejos, desterrará a los mediocres que huirán perdidos en sus laberintos falsamente iluminados y extraños.
Y en ese éxodo de los cinco (5) días que me restan ellos morirán en el desierto.
Y por última vez, las aves de la carroña ennegrecerán este cielo y escuchará los últimos aullidos de los falsos pastores, que siempre me llegan como a destiempo.
Entonces una calle mas habrá en esta ciudad, y será solo de “agua”, y la sed estará en los genes de los nuevos niños pensados lejos del pecado.
Y los jueces serán encarcelados por última vez, y morderán de hambre las rejas y otro rayo iluminará esta noche, y otro incendio quemará el orden inventado.
Y un jardinero será el Rey, y será mudo mientras tanto, mientras dure la cosecha de estrellas y las flores ya no tendrán el mismo destino, porque habrá escuelas para destinos posibles y una nueva calle se construirá con “sueños” y en esa calle crecerán los niños.
Y habrá también plazas de palabras y habrá nuevas palabras cada día.
Y ya presiente que amanece y cree escuchar esas voces, y ve nacer las plazas y otras calles.
Y mi mano distante y absurda, lejos ensaya otras cosas sobre la nada de esta noche y una estrella brilla pegada a la rama de un árbol que pronto dará sus frutos.
Y creo escuchar tus pasos, y solo espero que sea cierto...Me parece verte, entonces toco mi boca seca y sueño tu beso e invento otra calle “imposible” situada entre tu boca y mi boca, entre la noche y este amanecer, entre tu tiempo y mis tiempos, en la espera en la calma, bajo esta luna de marzo que ilumina las dos ciudades y una sola será cierta, y moriré si fallas, si no llegas y si no me besas en mi ciudad hecha en el reflejo con trozos de azulejos.

Fotos Archivo (diario La Nación)

jaguar herido

Elogio de la palabra(No tengo más que mi palabra) Aimé Césare

En un principio, se sabe, era el verbo, es decir, la palabra que ilumina la sombra, brotando como un manantial inteligente. En la gran Nada primordial irrumpe la palabra en la boca de los dioses. En el Popol Vuh leemos que no había nada dotado de existencia, que estuviera en pié: sólo el mar y el cielo en toda su extensión, ambos vacíos y en reposo, y que entonces llegó la palabra: Tepeu y Gucumatz hablaron en la oscuridad. O sea la palabra no esperó que el hombre existiera, pues sin ella ¿Cómo se hubiera creado al mundo y al mismo hombre que la habita? Es el viento de la palabra con su tono imperativo, el que engendra el universo.(Adolfo Columbres).

Hace pocas horas regresé de la capital correntina de un encuentro de poesía, uno de ellos el poeta Jorge Sánchez Aguilar se sumó a esta idea con una frase “El árbol es el que engendra la palabra”.
Esta concepción original del poeta no es casual, se suma y se siente en una cultura arraigada todavía en el seno mismo de la selva de Misiones y de la república del Paraguaya, donde las pocas tribus que quedan de guaraníes consideran sagrado a la raíz, a las alas y las patas del animal selvático, como hermano en creación.
El niño no es considerado como ser humano, digámoslo de alguna manera hasta no emitir palabra.
Cuando esto sucede entre los ocho y diez meses de vida, la comunidad se reúne en ritual y en esta ceremonia que suele durar mas de un día, el chamán descubre el nombre que le corresponde no a él, sino a su ALMA.

En medio de estos vientos que engendran nuevas palabras ahora solo encuentro para seguir a este “JAGUAR HERIDO”


JAGUAR HERIDOCon los pies desnudos, sigue por siglos ahuyentando a su paso a las infaltables serpientes de la historia, metáfora de venenosos tropiezos en el único camino de la vida.
Gira de vez en cuando, a contratiempo de la curvatura del tiempo, sobre la caliente “piedra sola”de Atahualpa.
Su alma natural, hecha de agua de origen, tierra, cielo, no se divide en días sino en milagros de emociones, que lo perforan como si fuera una daga a cada sublime celda de los poros de su cuerpo, de carne, sangre y barro milenario.
Se distrae, no sabe cómo?Sin saber el porqué?Jamás quiso inventar esa filosofía, de la palabra-cáncer... esa enfermedad mortal y a la vez inevitable...
La que recorre su alma felina, como un zumbido ancestral que trata de atrapar su cabeza, esa sombra tibia, que habita errante entre la tarde y la noche más oscura...En Plena cacería, sobre la sombra arremangada de unos árboles, un astro germina dando a luz una semilla brillante, y se la muestra no sin sorpresa, como quien explica en silencio natural que la vida misma es siempre otra cosa...
Solo dependerá para sentirse vivo, del asombro y del instinto animal de su alma...
Ahora el hombre-jaguar corre por la verde selva de América, ya no sabe de palabras y de la sombra filosófica de su cabeza, entonces se arrodilla para besar el borde frío y luminoso de la luna, sobre el borde exacto de sus almas encontradas jaguar-humano...
Y antes de gritar su nombre en su herida secreta, el cacique se vuelve a callar, mortalmente herido de silencio.

1) arte pop contemporáneo
2) juguete gauraní, realizado por "Raiyabaytera Pikayena" (Marciano Aquino).
3) "jaguar herido-prosa" Gustavo Oviedo

esperanza americana

A pesar de todo las condiciones impuetas por la Argentina ante la Haya no fueron suficientes para un viraje en un cúmulo de conciencias a nivel de toda el orbe.

De que estamos hablando cuando un problema de contaminación repercute a nivel del cono sur y se toma como bandera, quizás de las únicas que posee el ciudadano empujado como una larva hacia el desconcierto de un mundo que corre a contramano....digamos hasta aquí de su instinto .

Para que consultar, la idea que aparece como inviolable ante un grupo de ilustres que decidieron sobre un tema crucial como el respirar o no, el de vivir o no...

O quien decide un plena "tierra sin mal", en donde la verdad de la conciencia se decide ancestralmente por consenso de razas y de ideas y no al mejor postor sino al mas sabio.

A quien recurrir después de la Haya, si Dios es sabido que no existe y que sus intérpretes durante siglos defendieron intereses espúreos, cuasi comerciales para sostener el imperio....

La pregunta que habrá que hacerse entonces será ¿ a quién corresponde el nuevo imperio de la MENTIRA?

Supongo: Si con la ley del mas fuerte cayó abatido el de la ética y el del pensamiento a mediano y a largo plazo como raza equilibrada.

Una posición así, presentada por los nuevos santos de la Haya, encolumnan sus voces con el grupo de los 8 y el de los otros.... que en el resto del mundo critican la posición de Corea del Norte y sus misiles, pero no vé ni siquiera asomar el ventarrón de esos árboles y ese canto como señal ancestral del mensaje traído por siglos, por los auénticos dueños de la tierra... de quien es entonces el placer de interpretar el nuevo discurso único construído sobre la voz de la "justicia", si envenenar los río es moneda corriente, matar árboles la ley exacta, y se emite una sentencia sobre la mesa de un mundo sordo y deforme; y yo me quedo con una posición lamentable para el debate casi de entre casa, político uruguaya-argentina.

Si gano o pierdo será tan solo como en una ruleta, y la que gira es el poco tiempo que nos queda, y la bola que busca un nuevo reducto es de fuego.... y gira a penas buscando casilleros de países pobres en la curvatura de sudamérica, cuando el premio es buscar primero agua y luego bosques y luego desierto, y luego nada.

El diablo asiste entonces a un banquete de sed, y escupe sobre la espalda de la tierra reseca arados metálicos como una señal última de vanganza y posibilidad.... y ya lejos un ser anónimo en un hospital de un pueblo de Corrientes aborta a un ser cargado de vida... y no hay llanto, y no habrá juegos en un plaza, y no habrá mejor educación.Porque es más fácil matar lo posible de un mundo incierto, que lo concreto y contable de que dos mas dos, da diez para las multinacionales en el suelo, en las tetas y en el vientre de américa.

Y en eso estamos, cargando el fusil unos pocos, y otros pocos volviendo a sembrar....para que en América exista la poesía y exista la semilla de una posibilidad verdadera elDE LA ESPERANZA

el rito de "Cani"

Desde la tierra sin mal, tampoco escapamos de cierta nostalgia y de cierto dolor, y para colmo de males además de perder a Syd Barret el creador de Pink Floyd, acá en el sur de la tierra sumamos la muerte del baterista más importante que tuvo el rock nacional, hablamos de Oscar Moro el de Serú Girán, el de los Beatles criollos como llamaban a la banda.Moro el mismo que le dijo a la prensa con toda humildad que el privilegio de tocar en las mejores bandas argentinas se las debía a su condición de buen tipo, de esos estos tipos que ya abundan me imagino, aunque esperanzado coloco el desafío en la web, y ahora espero en esta noche…

En mi máquina suena TIME y luego llegará el turno de THE GREAT GIG IN THE SKAY todo de este lado oscuro de la luna, al sur de la Argentina en Corrientes, en un pueblo diminuto, que enciende luces en su puerto con una mano, y con la otra acaricia la espalda de escamas brillantes del Paraná.Así es Bella Vista, tímidamente universal en identidad Serú Girán y Pink Foyd uno en cada lado del auricular, uno en cada lado de la tierra “La Piedra Sola de Atahualpa”.
Como incluír en un mundo veloz y ferozmente globalizado las huellas digitales de sus hombres, para darle textura verdadera a la trama, cada vez más traumática del nuevo tiempo.

Primero desde el rescate del arte olvidado por máquinas de aniquilar conciencias, con sociedades que recuerdan más los nombres de sus asesinos que el de sus creadores.Una pequeña luz encendida en Sudamérica, en el vientre creador de una madruga “Caní” traza líneas que los dioses interceptaron para él, que quizás estaban destinadas a otros hombres, Francisco J. Fernández escultor y dibujante de un pueblo, repite su insomnio de mil noches y retrata unos rostros de América (1954), paciente espera, y luego más líneas y más, y se le revela Leidy Godiva... y no se detuvo hasta crear a un Quijote en tierra de gauchos.

“Caní” padeció la calma de muchos artistas del litoral Argentino, abstraídos por la energía del paisaje, solo escapaba en locura en las noches como soñando quizás este nuevo tiempo de circularidad inmediata, donde todo está conectado como una serpiente sincrónica de dos cabezas, que desespera por cerrarse y morder mortalmente a todo último reducto carente de tiempo “el espacio creador”…

Desde aquí entonces, no el centro del mundo, no la capital de un imperio, no los dueños del tiempo, recuperamos con ”Caní” por un momento el espacio ritual ya en muchas culturas ausente y dejamos que todo fluya, solamente eso.

“Caní” Francisco J. Fernández (1931-1998)

serpiente

La gran serpiente se despedaza, haciendo su cambio de piel en el exacto recambio de un siglo.Pero por sus frías escamas de tiempo, algo falla en su mecanismo... y todo es de fuego confuso en el incendio de sus dos cabezas.Loca serpiente levanta tormentas de arena, y herida en su alma escupe un veneno negro de petróleo en medio oriente.Loca se mueve provocando la muerte.Dios y el Diablo, cada uno en una de sus dos cabezas jugándose su última partida.Loca serpiente, anacrónica de avaricia...Espera sentencia...Se desliza escuchando lenguas y credos, mientras intenta rodear a toda la tierra.Loca serpiente, se mueve para alcanzarseLoca serpiente, se mueve para de veneno besarse.Escamas distantes de humo, de arenas de trampas... locas se estiran para enlazarse, formando un anillo de luz y luego de muerte.

Dios en una de sus oficinas, el Diablo en la otra, uno en cada cabeza mirándose al espejo circular, hace trampas con sus reflejos y con los rostros de los que creyeron ser los dueños del tiempo.El petróleo es ya de sangre, sobre la arena roja del oriente.Las armas son químicas y letales, invisible destrucción en la cabeza en llamas del norte de América.Y la serpiente de ella. ¿Quién se acuerda?.Lenta se interna en la selva de América del Sur, para beberse un poco de agua vegetal, y solo entonces en pleno Amazonas... por ahora se salva.

el espejo y la noche de las dos palabras

En el suspiro final de una vela que resucita dioses y duendes, desde la misma tierra seca, y desde la redondez naranja de una luna que ya anticipa la tormenta, esa serpiente luminosa que rodea a la tierra y a este pedazo inexacto de vida...
La angustia constrictora que me acecha la vértebra central del corazón y del alma, se me va apagando en la distancia absoluta de un instante, digital, del último contacto...

Atascadas en la garganta de un trueno viajero, dos palabras mojadas recorren a destiempo de la calma el sentido circular de un encuentro, quizás con poca suerte.
A bocados húmedos, Dios, (si te parece) escupe lluvia y tabaco en una tierra ahora todo de agua.
La tierra sin mal enmudece a cada paso de la letra, en su silencio vegetal, que busca huérfano todavía, el regazo virginal de lo innombrable, de lo incontable, de lo indecible... preso de la absurda acumulación temprana de las imágenes.
El final de un cigarro amargo desfallece en la locura de una vereda, solo abandonado... (ya sin pedir monedas, otra vieja costumbre)
La sombra monstruosa de mi alma castigada, abandona su paciente postura, y va a golpearse contra las paredes calientes de un verano, sabiendo a ciencia cierta¡Que hay sangre, señores! En las manos del alma.

En el humo de la noche que les cuento, una princesa elige un carruaje de muerte y recorre por última vez la plaza, y la rosa abandonada absorbe su veneno, pero no germina, porque es sabido, que no se puede dar a luz en esta tierra a más hijos de la trampa.
Los falsos profetas recorren con mordazas, apretando bocas, desoyendo lenguas... y por tal nefasto trabajo, se escucha en el viento como caen en sus cuencos, 2, no más, quizás tres podridas monedas.
El juez esta vez, (el tiempo) bisexual ser, escribe con dos agujas la sentencia.Cascos de caballos alcoholizados sobrevuelan la tormenta, y sus jinetes escondiendo espadas y venganza... me muestran en mi cama la sentencia.
Triste noche que les cuento ¡Señores!

La muerte es una sombra que se debate incesante sobre la resistencia del cebo de una vela.
Monstruosa noche que les cuento, porque no habrá jamás testigos, porque es imposible presenciar lo sublime de un duelo, mortal de un razonamiento.

INCENDIO- PODREDUMBRE- OSAMENTA, sobre un campo santo de letras, un cementerio de palabras profanado, que van despertando como fantasmas ante la simple provocación de un orden negado en el origen, una mezcla pestilente que sale incansable de la tierra, y que no le queda otra que ir a crear a los hombres, aquello imperfecto... para un orden falso, anticipadamente falso.
Porque en la noche que les cuento, no podía caber otra cosa que el silencio, el absurdo silencio de la nada.
Y en esa noche entonces, se me aparece el espejo, para deformar al mismo hombre que yo creí conocer, y que creyeron conocer los otros seres.
Pero es en vano, el espejo delata mis cicatrices de otra vida, ausencia y muerte de otros tiempos, disparos en el medio de mi pecho, con reflejos invertidos de sangre, de pólvora, de envidia.
Pero el espejo, delata mis ojeras de noches de locura, esa que han visto la guerra, la ambición y que ya no lloran.Porque ya no es posible, porque ya es tarde, porque el espejo es el frío silencio de la noche, iluminado por la pequeña luz de un vela.
Porque en el reverso de la trama, el que me mira, es aquél que me detesta, es el Dios que de rodillas me ama.

Es porque en el pasaje hacia el eterno sendero de lo adverso...Ahora solo me miro, extrañado de soportar un mundo, de rayos, relámpagos, de tormenta, que me viene a buscar con la sentencia de muerte, nunca tan lejos de los hombres...
Y que ahora en esta noche que les cuento, en este instante de una calma, en el cenit de una vela, me deja de este lado de la vida una palabra, tan solo eso, y la otra me deja en el adverso, en el ahora mundo iluminado, del reflejo en el espejo.

de fotos y letras

Desde el brillo vegetal, lugar desde donde empuja el viento, para enredar hasta el límite las mansas marcas de su cabello.
El cielo fractura su brillo y descubre la trampa de la historia, los brazos metálicos van en busca... para atraparla.La fruta endulza esa tarde... pero nada más.
La diosa nativa da a luz a un niño amarillo... y éste marcó el terreno para el presagio... para el salmo... final y animal... de la noche eterna.
Pero por el hueco preciso de los muros... todavía el verde empuja al viento.La moneda brilló insaciable hasta el incendio mismo de la nada.
Desde el recuerdo... las voces alejadas del hombre, las voces del inicio... encienden una braza pequeña... y otra y otra más...Y aparece el fuego que muerde, como el veneno.
El nuevo teatro aguarda... edificando con sus bloques de cielo, la resistencia abismal de las voces encontradas, voces que todavía no merecen ser degustadas, por los hombres necios de la luz.
La luz amanece apenas... sobre lo superior de el gran puerta...El habitante nuevo no termina de edificar su forma...Ya el atardecer... se cebó su último amargo mate... y desde la sombra fría de la noche...
El ojo único del cacique... revisa el brillo de su triangular espejo.

En la aldea, solo dos (2) luces se encienden...
El puerto abre su boca apenas su boca... en un bostezo casi virginal y extraño...
El instante está señalado.
La tierra descansa con la panza hinchada, sus pequeños pies van presintiendo el rocío sobre el pasto, y rebeldes árboles jugando en su patio.Con la timidez de la nueva raza... el libro pasajero aguarda sin ser escrito... aguarda mirando a la última montaña pintada de sol... entre la noche y la tarde.
Las puertas agrandan su misterio... sin usar cerraduras, ni cadenas... solo cielo, solo viento, como bloques inmensos.
En la otra orilla... el agua mansa pasa raspando las costillas dolidas del viejo muelle...
Casi fantasmal de un cáncer de alcohol... de agua... de tiempo... en la espera de la nueva palabra.

cacería de las 23

¿Cómo quieres que exista mi poesía?, si no fuera por esta vocación de cacería en una ciudad vacía. Atrapando presas con formas disímiles, veredas rotas, árboles oscuros y sus sombras femeninas, paredes hastiadas de orines anónimos de hombres muertos en la mañana siguiente.
Y esta selva silenciosa, amarilla por las luces del otoño, y estos cruces casuales con restos de huesos dispersos, que van camino a llenar tierra santa, donde recién darán forma a un hombre solo hecho de olvidos.

Y otras formas reptiles, que musitan voces chicas y seguidas mueren atragantadas por el polvo de una casa en ruinas.Y esta casa humana, termina de esconder a mi paso la miseria, las derrotas, el alcohol, el delirio y aquí afuera nada pasa.
Solo mis pasos sobre mis pasos en esta ciudad de cacería, y éste disparo en la noche que enciende once campanadas e invita a despertar a los cuervos que hace un siglo anidan en esa altura.
Y nada es casual, derramado sobre un cielo de tormenta es letal el rayo de lo cuerdo, y con esto el pueblo se duerme.
Y entonces habito la noche vacía y narro par conectarte, para que al despertar no habites de nuevo ese vacío, que ahora es tarea de mi palabra llenarla, la que sale de mi boca besar tu encuentro.
¿O cómo crees que existe mi poesía?
Si no es con las pruebas de las presas degolladas de las horas, con la certeza tibia de la sangre, con el sueño que ronda tu ventana.
Sin entender mujer, habitaras los días de mi olvido, los siglos de mis esperas, y este absurdo capricho de mi cacería por los otros, porque en esta noche de ciudad vacía he matado a mi animal antes de que en el amanecer él lo hiciera conmigo, y con esto sobra para alimentar en la mañana al resto de los mortales que hoy leen mi poesía.

la semilla del misterio

Se sabe, un Dios alado, en una noche de los finales de agosto, entregará al hombre que considere santo, el misterio mismo de la creación...
El se arrodillará junto con el mundo, y sembrará en la tierra húmeda de la espera, aquella semilla bendita.
El misterio para entonces, ya convertido en pájaro, o en música... buscará el regazo mismo del universo... (quieto, maternalmente sereno. )... como si ya habitara los caminos del agua.
El pájaro-semilla, dicen que será adoptado esa misma noche... y que con los primeros rayos del sol, tomará por fin una forma humana...
Algunos dirán, también después... que es como una hermosa, otros dirán que tiene la apariencia de un hombre ciego, o tal vez de un loco...

En lo que sí coincidirán, es que en cualquiera de sus formas... aquella semilla bendita plantada por el hombre santo... vuela sin descanso, como envuelta en una tormenta de música interminable... la tormenta de los finales de agosto... la tormenta de la noche esperada y exacta...
El misterio de la semilla, sirve para liberar al universo de los cuatro cordeles de plata, a los que está sujeto... desde los comienzos del tiempo...
Esto también es sabido, solo sucede una noche en el año, la noche de la tormenta... pero como con eso no alcanza... el Dios alado, busca a aquellos hombres que brillan con luz propia, para que ellos cumplan la sublime tarea de sembrar...
Cuenta también la leyenda, que esto fue otras veces, en otras noches probado por el Dios de las grandes alas, pero que jamás pudo dar con esos hombres brillantes...
Es verdad, otras noches son habitadas por hombres iluminados artificialmente... y sus almas postizas, siempre intentan robarse la semilla, para luego exhibirla en el mercado a la mañana siguiente... Y también, en noches parecidas a ésta, otros hombres huyen despavoridos, ante la simple presencia de la semilla... hombres que ya nacieron desconociendo lo sublime... y así caminan hacia el final de sus días.
Esa noche marcada, hará caminar al hombre llamado par ser santo, la noche siempre lo hará caminar, como empujándolo a buscar algo mágico, aún sin saberlo...
Y aquella noche de finales de agosto... llegó...

Hoy se sabe, el viento que sopló arrojó hacia el infierno de su alma, aquellas cuarenta cartas, que el hombre común trae desde el inicio... siempre para intentar ganar el juego...
Pero el viento sopló implacable, y la tormenta fue feroz, incendiando su baraja de vida... y lo llevó lejos de los fuegos terrenos... entonces el hombre, ya santo, conoció por fin la luz...
Ahora, ese hombre tal vez camine tus mismas calles, sonriendo dulcemente, como atravesado por el misterio del viento...
Hoy, también se sabe, que ya son varios los Dioses que recorren el mundo... las primeras semillas, siguen desatando la lenta maquinaria del universo, que a veces deja de tropezar con el reloj... los cordeles de plata, son cortados por las manos suaves de la mujer hermosa, por la mano invisible del ciego, y por las mil manos del loco... y por todas las nuevas formas que el hombre imagine... para la única semilla del misterio...

( A los “Testigos de García”- sep. 2000 )
· El hombre entregó a cambio de la semilla, algunas cosas que le sobraban... cuando alguien preguntó a Pedro, después de aquella noche, por los viajes... él solo contestó, estoy cansado de leer libros viejos, harto de deshojar páginas amarillas...

· Cuando le preguntaron sobre el tiempo... contestó... falta demasiado, siempre falta demasiado, y solo se puede y se debe caminar... hacia adelante...

FIN